— Вовсе нет! У тебя замечательно получилось. Ты же не виноват, что рука соскользнула… Я подумала, что тебе подошла бы роль Маугли…
— А! Потому что дразнят «Приморский Маугли», да? — горьковато усмехнулся Марко.
— Вовсе нет!.. А разве тебя так дразнят?
— Сначала дразнили… Ну да, тебя тогда ещё не было! А потом осталось прозвище «Морской конёк»… Или «Конёк-горбач»…
Зачем он это ей говорил? Накипело? Или потому, что она слушала с пониманием?
— «Конёк» мне нравится. — шепнула она. — И «Морской» тоже… А «Горбач» я даже не слышала.
— Это иногда… Из-за моей сутулости… И Маугли из меня, как мачта из хоккейной клюшки…
— Вовсе нет у тебя сутулости! А про Маугли я подумала, потому что ты… динамичный… и вон какой загорелый. Самый смуглый из всех мальчиков…
Она прошлась глазами по его ногам — длинные апельсиновые ресницы словно щекотнули кожу. Марко застеснялся и потрогал ушибленный локоть. Деловито объяснил:
— У нас на Побережье все такие. Почти круглый год на солнце…
— Я и говорю, как в Индии, — снова тихонько посмеялась Юнка. И щекотанье пушистых ресниц будто опять прошлось по Марко — теперь от шеи до кроссовок. Он сильнее потискал локоть.
— Всё еще болит? — шепнула Юнка.
— Ага, — сказал Марко. Потому что локоть и правда болел.
— Сильно?
— Ну… средне…
— Дай-ка… — Юнка села к Марко боком и взяла его голый локоть в маленькие мягкие ладони. — Не шевелись и не дыши громко…
Марко замер. Даже прикрыл глаза. Колючая боль в локте как бы пригладилась, из острого кубика превратилась в похожий на абрикос шарик. Стала слабеть, слабеть. Из абрикоса уменьшилась до ягоды крыжовника, до бусины… растаяла совсем…
— Ох… как это ты? Белая магия, да?
— Никакая не магия. По-научному называется «мануальная терапия». А дядя Фома, который меня научил, говорит: «Живые струнки». Это у нас в театре старый рабочий сцены, его все любят… Он объяснил, что надо представить, будто твои ладони сделались большие и очень тёплые, когда кладёшь на больное место. И будто в них начинают дрожать струнки. Надо только, чтобы такие же струнки отозвались в том, кого лечишь. Зазвучали в резонансе…
— Значит… у меня зазвучали?
— Не болит больше?
— Не-а…
— Значит, зазвучали.
— А я и не заметил.
— Это не обязательно. Главное, что резонанс…
— Есть такая Теория струн, — сказал Марко. — Не все учёные её признают, но по-моему, она правильная… Будто вся Вселенная — это бесконечное количество струн. Каждая микрочастица — струнка. И от их звучания зависит в мире абсолютно всё. Если добиться, чтобы звучание стало согласованное, получится… ну, в общем на всём белом свете станет хорошо… Я читал это на сайте «Тайны мироздания»…
— А как добиться, чтобы… всё согласованно?
— Кабы знать, — умудрённо сказан Марко. И вдруг опять застеснялся: о чем ещё говорить? Спросил наобум:
— А ты зачем ходишь на физкультуру, если всё равно не занимаешься?
— Велят. Говорят, чтобы не снижать «уровень посещаемости».
— Бред какой-то… Юнка… а ваш театр долго будет в столице?
— Ещё две недели.
— Жалко.
— Что жалко?
— Ну… что так мало… — выдохнул Марко и проклял себя за способность смущаться не вовремя. И, чтобы спрятать смущенье, насуплено сказал о другом:
— А вы… у вас во время поездок тоже бывают спортивные занятия?
— Когда как… Только я сейчас всё равно не упражняюсь. Некоторое время…
— Почему?
— Потому что… — она почесала о плечо остренький подбородок и дурашливо призналась: — Я нынче тоже немного покалеченная, ты правду сказал… Вернее, обострение старой травмы…
— А… что случилось? — пробормотал Марко.
— Осенью упала с турника и вывихнула плечо… Ну, в общем-то, ничего страшного, вправили, залечили. Но иногда вдруг начинает болеть. По старой памяти…
Юнка куснула нижнюю губу и осторожно пошевелила плечом. Не тем, что рядом с Марко, другим.
Он сразу сказал:
— Что? И сейчас болит?
— Маленько…
Надо было решаться мгновенно. А то увязнешь в дурацкой стыдливости и… получится, что он оставил девочку в беде. Марко обмер и выговорил:
— Дай… я попробую…
— Что?
— Ну… убрать боль. Как ты… — и заколотилось сердце.
Она могла сказать: «Да ну тебя…» Или «У тебя не получится, уметь надо…» Или «Не надо, не так уж и болит…» Или… да всё, что угодно. Она вздохнула чуть заметно:
— Попробуй…
Наверно, сильно болело.
Марко… он как бы выключил в себе все чувства. Механически, будто робот, пропустил левую руку за Юнкиной шеей (рыжие волосы защекотали уже не болевший локоть), положил ладонь на тонкое, как у птицы плечико — оно слегка дрогнуло под трикотажем. А правую руку протянул поперёк её груди. Замком сцепил пальцы на Юнкином плече. И… ничего не получилось. Не было ни тепла в ладонях, ни дрожания струн. И он понял, что боль в Юнке так и сидит — безжалостная и равнодушная.
Потому что нельзя было выключать себя! Нельзя бояться. Если взялся защищать кого-то, забудь про всякие страхи. Помни только про тепло в ладонях… И про то, что девочке не должно быть больно. Она же помогла тебе. А ты…
Надо было представить что-то хорошее. Доброе. И Марко вдруг представил дрожащую лунную дорожку на поверхности залива и стрёкот цикад. И будто он с Юнкой не на скамейке, а на плоском, нагретом за день камне у самой воды. Здесь, в ласковости летнего вечера, не было места для боли. Он этой боли велел: «Уйди… растай…»
Чуть ощутимые струнки ожили под кожей ладоней. И… отозвались на плече у Юнки, под натянувшимся трикотажем. Или показалось? Нет, не показалось.
— Ой… — шёпотом сказала Юнка.
— Что? — испугался он.
Не болит, — выдохнула она. — Перестало. Ты… как дядя Фома.
Марко обрадовался, расслабился, и даже проскользнула одна посторонняя мысль: что волосы Юнки пахнут апельсинами.
— Давай ещё немного…
— Ладно, — шепнула она.
Струнки щекочуще дрожали в ладонях.
И вдруг раздался — будто грянул с высоты — голос физкультурника:
— Солончук, вы зачем на скамейке запасных?! Чтобы отдыхать? Или чтобы обниматься?
Олеся Изяславовича знали как известного спортсмена, чемпиона НЮШа по тяжёлой атлетике. Но как
