Святошам
Мы - Ангелы, просто о том мы забыли,
Когда-то священники нас схоронили,
Уходе об нашем все плакали люди,
Но каждый достойный жить вечно прибудет,
И многи из нас вам придти обещали,
Да только вас смертью святоши стращали …
Но как б вы дожили тогда до Суда?
Святоши, давайте, подите сюда, -
Я отвечу жрецам этим всем без обиды:
Что, понравилось, братцы, вам петь панихиды?
Сколько злата с живых вы на этом собрали?
Вдруг окажется, что мы и не умирали?
Что тогда вы ответите, право, нам всем?
Что вы верили, что мы ушли насовсем?
Что не лично ведь вы те тела схоронили?
Что мы бред говорим, ведь недавно все пили?
Что не верили нашим словам до конца?
Что считали, что мир может жить без Отца?
Что во тьме вы хотели бы видеть сей мир,
Ну а мы не даем сделать то гласом лир?
Что вы верили, жизнь что дается на раз,
Не услышав Христов о сем мире весь сказ?
Что несем мы какой-то неправедный бред,
И мешаем всем слушать вам шорох монет?
Расслабься, священник, и больше не бойся,
Твой дух коли жаждет - пойди, упокойся,
А мы же продолжим вам всем говорить,
Что можно Душою всем в Вечности жить.
Что можно сверкать, и творить, и любить,
И вновь всем рождаться, и в мире вновь жить,
И словом святош всех неправедных бить …
И память о прошлом своем возродить.
Мы знаем, конечно, что вам нет конца,
Но Свет загорится в сем доме Отца,
И лиры пробьют людской глупости брешь …
Даю тебе слово, священник, потешь!
Собрание поэтов
Они вошли, собравшись в крупном зале,
Они давно хотели рассказать,
Зевакам как возможно на бульваре
Своих виршей по душам рассовать.
Они пришли потешить, верно, эго,
На пьедестал взобраться пред толпой,
По их телам струилась странна нега,
Умы давно забыли их покой.
И вот кричат, поэтов будто много,
И с каждым днем число их все растет …
Спросил бы кто их пристально и строго:
'А кто из вас стихом своим живет?
Кто вдохновеньем дышит бестревожно,
Кто духа знает подлинный экстаз?
Да, рифмовать искусство пусть не сложно,
Но кто с душой творил хотя бы раз?
Кто с Неба пил божественну Амриту,
И сутью всей ему в тот миг внимал,
Не сек строфой кто статуй из гранита,
Но ей цветы на миг лишь создавал?
Цветы нежны и хрупки беспредельно,
Их красота видна издалека,
Они живут в мгновеньи сем всецельно,
И даже смерть их будет всех легка'.
Вопрос непрост, забылся понемногу
Среди шумов, и гама, и торжеств,
Пришли ль стихи к искомому итогу,
Читатель их коль также глух и черств?
О, сколько вас, поэтов златокудрых,
Готовых жечь огнем сердца людей?
Найдется пусть хотя бы пара мудрых,
Что молвит так: 'Вглядись в себя скорей!
Зачем тебе подобны песнопенья,
Зачем в душе нешуточная страсть?
Ведь сожалеть нельзя без сожаленья,
Шагая к славе, можешь ты упасть.
