Мне-то себя прокормить, а у вас сколько рыл трижды в день строем в столовку чешут? Но вслух, конечно, этого не говорю.
- Да чего ж сразу 'по хатам'? В гараже еще запасы были, - лгу, бесспорно, я уже давно все запасы оприходовал. - Купил все за кровно заработанные. Отпусти, а? Руки затекли. Никуда же я не денусь.
Когда рядовой вернулся в коридор, сержант вытянул застрявший в ламинате нож и позволил мне подняться.
- Дернешься - жопа тебе, - кивнул на сослуживца, который держал автомат нацеленным мне в грудь. - Руки по швам! На ком хата? Руки, я сказал!
- На меня. Сам я живу. Документы на тумбочке, возле кровати, - киваю в спальню. - Хочешь, посмотри.
- Фамилия?
- Салманов. Двадцать девять. Что еще?
Хоть и виду не подали, но задумались оба. Сами ведь толком не знают, какого лысого они тут делают. Трупы нужно вывезти, это правильно, ибо задохнемся скоро - вся Винница уже смердит как задворки бойни. Но для этого санитары есть. Они сами справляются. А эти чего? Ну хавку ищут - понятно. Не нашли, и что? Типа учет ведут, чтоб знать, где и с кем потенциальный мародер обитает? Так глупо это. И понимают ведь наемнички, отлично понимают. В отличие от сути отданного им приказа, потому на гражданских и отрываются. Злость сгоняют.
Сержант смотрит на меня оценивающе, словно приобрести собирается. В какой-то миг мне даже начало казаться, что все может закончиться мирным путем... Да вот незадача. Только я так подумал, как в его взгляде что-то незримым образом переменилось. Нет сомнений, он заметил край выглядывающей татуировки у меня на груди: арконский орел на фоне трехконечной свастики - бич бурной молодости, лишавший меня в последние годы возможности расстегнуть верхние три пуговицы на рубашке.
Отодвинув отворот рубашки с таким презренно-брезгливым выражением лица будто там его ждал взорвавшийся гнойник, сержант словно сам себя спросил:
- Это то, что я думаю? - Он связывает чернильный рисунок на груди с моей бритой головой и результат короткого сочетания приводит его в бешенство. - Так ты, выходит, у нас еще и тварь нацистская?! Гребаный скин?
- Да не бери в голову, сержант. - Одну руку я успокаивающе выставил перед собой, вторую приложил к груди. - Сложный подростковый период. Давно уже об этом забыл. Замазать орла все никак руки не доходят.
- Замажешь, сука, - прошипел яростно. - Как раз сейчас и замажешь! - Бряцая железом, он перетащил автомат на грудь. - В две тысячи пятом возле ставки* такие уроды как ты убили моего брата. А у нас только дед был евреем. Бабка, отец - хохлы. Да только вам же по херу, да? Вам бы козла найти, отпущения, на котором бы злость выместить! (*Имеется ввиду ставка Гитлера под Винницей, известной как 'Вервольф' (волчье логово).
Во, блин! Яркий пример как юношеская легковесность может сыграть злую шутку в зрелом возрасте! Немного неожиданно, если честно.
Тем не менее, похоже не шутит сержант - полная готовность пустить мне в лоб пулю. И в общем-то, я его понимаю. Если убили брата, то тут не до наведения порядка во время карантина. Тут есть за что мстить случайно подвернувшемуся представителю нацистской артели. Но, блин, не лезть же мне из- за этого под пули добровольно!
- Эй, да ладно тебе. Это ошибка молодости. - Я заговорил быстро, мне нужно было максимум затянуть время. - Все мы ошибаемся в таком возрасте. Херней страдаем. Сейчас уже забыл, а тогда, после интерната, со старшими из фа-банды свелся, дурак. Я же детдомовский, кто мне что объяснил бы? Хочешь брить голову - какие проблемы? Но я никогда никого не убивал, клянусь. Просто попал под волну, думал это круто. В пятнадцать лет очень хочется выделиться из толпы, протестовать да хоть против чего-нибудь. Это было очень давно, и я уже об этом забыл. В армии моим другом был еврей Фельдман, а подружка, с которой мутил вот донедавна - Олька Шустер, еще та 'славянка'. Клянусь...
Но вместо ответа: щелк! - предохранитель ушел.
В общем, моя брехня не прокатила. Осталось лишь мгновенье на раздумья.
Густобровый рядовой, немного косящий на левый глаз, непрестанно метает взгляд то на меня, то на старшего по званию. Безынициативный лошок. Будет делать все то, что делает серж.
Спасчай себя, Салман. Спасай сам, больше этого сделать некому.
В голове, как это часто бывало в подобные моменты, у меня запустился секундомер.
Я ныряю под ствол сержанту как раз в тот миг, когда он сдавливает курок. Громыхает АК, стучат по полу гильзы, в воздухе появляется привкус порохового дыма, в ушах - звон. А руки сами знают что делать. Хватаю сержанта пониже колен, резко дергаю на себя, отрывая от земли. Он что-то выкрикивает, падая. У него выбор: отпустить оружие и схватить меня за шею, чтобы если валиться то вместе, либо же держаться за автомат и свалиться мешком. Он выбрал, как я и предполагал, второй вариант и у меня оказалась секунда форы, которую нужно было израсходовать на бровастого.
Изобразив на лице демона из преисподней и издав жуткий рык, я бросаюсь на него. Такое дезорганизовывающее поведение жертвы зачастую вынуждает противника шарахнуться и на какое-то время (в зависимости от бойцовской подготовленности) впасть в ступор. Но у рядового случился даже не ступор, а какое-то последствие цыганского гипноза. Его не надо было даже бить, чтобы отобрать оружие. Тем не менее, нога уже выполнила лоу-кик, а рука пошла по контуру радуги, снизу вверх и вниз. Приняв по носу и пропитав респиратор красным, рядовой потерял берет, отлетел назад и ударился спиной в стену узкого коридора. Висевший на шее 'калаш' он выпустил из рук, но я на месте. Подхватил, рванул на себя вместе с солдатом, и, став за спиной парня, выставил автомат у него на плече.
Сержант к тому времени уже шмякнулся на ламинат. Направили мы стволы друг на друга одновременно. Одновременно и спустили курки... Запульсировали короткие огневые вспышки внутри направленного на меня ствола, толчками вырвался дым из отверстий пламегасителя.
Разумеется, человеческое тело никчемный щит против 'калаша' да еще и с такого малого расстояния. Поэтому, сдавив курок, я толкнул заложника на сослуживца, а сам круто развернулся и бросился на пол, словно там должна была взорваться граната.
Никто из них даже не закричал, что меня даже почему-то совсем не удивило. Тело моего 'щита', принявшее добрый десяток пуль, сползло по стене. Одежда на груди сержанта вздыбилась, словно пули не влетали туда, а вылетали, обезумевшие глаза его остановили взор в окне. На небо засмотрелся, добродетель.
Лихо.
Действовать теперь нужно очень-очень быстро. Сейчас на шум сбегутся братаны, не до вздохов будет. Сдернув ремень с шеи рядового, я набрасываю автомат через голову на спину. Влетаю в спальню, хватаю документы. Если захотят, то, конечно, узнают кто я такой, допросив моих соседей. Но не нужно им облегчать задачу. Тонкую стопочку документов запихиваю в рюкзак, туда же отправляю паспорт, пару фоток из рамок, где возле улыбающихся девчонок можно разглядеть мой сверкающий черепок.
И прожогом обратно в коридор. Выхватываю свой нож из-за пояса у сержанта.
- Выходной, обрезаний не делаем....
Выбегаю на площадку. В голове еще нет четко просматриваемого плана дальнейших действий, но есть главная задача - покинуть квартиру. Бахнув дверью, я поворачиваюсь чтобы бежать к ступеням ... и тут же застываю, как тюремный беглец, на которого со всех сторон пали широкие лучи прожекторов.
Метрах в трех от меня, на уходящих вниз ступенях, стоят три санитара. В латексных костюмах, на лице маски через которые только глаза видно, в руках держат рулоны черных мешков. Представляемая от них опасность могла бы быть низкой, так как лишние железки навроде стволов комфорта в работе не добавляют, но... Так ведь всегда, да? У одного кобура болтается на поясе, а у второго - рация. И оба девайса сейчас весьма некстати.
Заминка длится не больше секунды. А потом как механизм заработал: средний санитар резко отводит руку к кобуре, доставая ПМ, крайний слева хватается за рацию, а правый во все горло, так чтобы было слышно через маску кричит: 'Нападение!!!'
Видимо, снизу еще есть отряды. О-о, блин, сейчас, чувствую, начнется развлекуха.
