Стихи

Мне сегодня и прошлое даже не в тягость, —
Я живу, ничего не коря,
Я художник, влюбленный в осеннюю благость
Утомленных шагов Октября.

Я сегодня не верю ни снам, ни рассказам
Про глубинные тайны морей,
Потому что нигде, никаким водолазам
Не увидеть таких янтарей.

В переливах его умирающих красок
Сочетались и были и сны…
В трепетанье листвы — возрождение плясок
Позабытой античной страны.

А когда он разметет по мертвым бульварам
Отгоревшее пламя огней —
Я, исполненный новою болью о старом,
Растворюсь в сумасшествии дней.

Фига — нациям

Мы разбрелись по свету молча.
Зимой гуляем налегке,
И хмуро носим паспорт волчий
Под самым сердцем, в пиджаке…
Во славу Нансена — патрона
Не принимают нас нигде…
Чуть что: «объявлен вне закона»,
Живи, где хочешь, хоть в воде.
И Лига Наций безмятежно
На нас в очки свои глядит
И шепчет вдумчиво и нежно:
«Ах, эмигранты, что за вид…
Как трудно бедным им живется
На крестном беженском пути,
Пока России нет, придется
Ей-ей придется их спасти».
И вот «спасают» год десятый…
А эмигрант все так же гол,
И в жизни беженской, треклятой,
Нигде покоя не нашел.
Зимой и летом без работы,
А коль работа, то за грош…
Ей Богу, в арестантских ротах
Режим был более хорош.
И вот средь этих пертурбаций,
Я не постигну одного:
Что совершила Лига Наций,
Спасла кого и от чего?
Быть может, я наивен слишком,
Имею узкий кругозор
И скрыл крахмальною манишкой
Своей отсталости позор,
Но все же должен я сознаться,
Что очень трудно уяснить:
Зачем кричать и надрываться, —
Чтоб миру фиги подносить?
Я понимаю, в дни банкротства,
Когда назад заметен след,
Полезно очень плодоводство,
Но вряд ли нужно столько фиг.
И, если фрукты для экспорта
Подобны нашим паспортам,
Кто хочет фиг такого сорта?
Пусть Нансен кушает их сам.
Конечно, накормить страдальцев
Прекрасный благородный жест,
Но… комбинации из пальцев
Никто, я думаю, не ест.
В конце концов придется Лиге,
При положении таком,
Распространив по свету фиги,
Самой прикрыться их листком.

Александр Ли. Фига — нациям // Гримасы пера. Рига: Литература [без даты; 1928]. С. 176–177.

Молитвы

Оруженосец просит Бога
О шпорах рыцаря. Поэт
Желает, чтоб вельможа строго
Не осудил его сонет.