Стихи

Ты знаешь, мне и этого не надо,
Привык один смотреть я из окна,
Когда выходит осень за ограду,
Смертельною желтухою больна.

Там где-то бьются в сумасшедшем ритме
Чужие жизни в каменных мешках…
И тянется рука невольно к бритве,
А сердце ждет последнего прыжка.

Но толку нет в случайно вскрытой вене:
Живи, топись, стреляйся, прыгай, пей —
Ты ничего на свете не изменишь
Ни жизнью и ни гибелью твоей.

Мир не заметит, солнце не погаснет,
И пульс не остановится живой
Когда один какой-то череп хряснет
О выпуклые камни мостовой.

1946

«Я был плохим. Да, ты права, не спорю…»

Я был плохим. Да, ты права, не спорю,
Был хуже всех — отцов, мужей, людей.
Я не сочувствовал чужому горю
И не искал сочувствия нигде.

Я не старался с этой жизнью ладить,
И спорить с ней я тоже не хотел,
Писал не денег и не славы ради,
Писал тебе… Я просто жил и пел.

Я совершал ошибку за ошибкой,
Не различал ни в чем добра и зла,
Склоняясь только пред твоей улыбкой,
Пред отблеском обманного тепла.

Ни прошлое меня не волновало,
Ни будущее — что мне времена,
Когда заря над городом вставала
Из одного, из твоего окна.

Я знал, что жизнь встает с другим рассветом,
И все цветет от солнечных лучей,
Но для тебя я забывал об этом,
И для тебя я был всегда ничей.

И вот теперь, когда закрылся ставень,
И нечем жить, и улица темна,
Ты не имеешь права бросить камень
В того, кто пел у твоего окна.

1947

«Здесь Тютчев жил, здесь он встречался с Гейне…»

Здесь Тютчев жил, здесь он встречался с Гейне;
Взволнован величавой стариной
Я прохожу почти благоговейно
По улицам, разрушенным войной.

И, поднимаясь к призрачным вершинам,
Я забываю то, что жизнь не та,
Что мир отравлен кровью и бензином,
И в подземелье спряталась мечта.

Здесь по пути последних вдохновений
Меня водила нежная рука,
Здесь я был счастлив несколько мгновений,
За них судьбе готов отдать века!

1947

«Когда стихает чувственная вьюга…»