Стихи

И никто не разберет,
Что на этом свете хуже —
За окном иль дома лед?

На закате леденеет
Все окошко иногда,
В темном небе чуть светлеет
Одинокая звезда,
……………………….

И никто не пожалеет
Ни меня, и ни дрозда.

«Перебираю по ночам, как четки…»

Перебираю по ночам, как четки
Мои стихи… Погас их прежний пыл,
Но воскресают в них нежданно четки
Все женщины, которых я любил.

Мир вам, стихи — былого отраженье,
Любимые — простите мне, что вас
Я всех бы отдал за одно движенье
Холодных губ и равнодушных глаз.

Над книгой о Шопене

От повседневной липкой мути,
Которая взяла нас в плен,
Уйти, задуматься, вздохнуть и
Читать о том, как жил Шопен.

Из дома в Желязовой Воли,
Где святость нищей простоты,
Летят диэзы и бемоли,
Как первозданные цветы.

И кто в саморекламном свете
Высоких чувств не заглушил,
Почувствует, как хороши,
И как чудесно пахнут эти
Цветы бессмертия души.

На круги своя

Все кажется ясно, когда ни о чем
Не думать… Быть может, про службу, про дом?
О том, что сегодня купить на обед,
Плохая ли будет погода, иль нет?

К какому-то другу зайти по пути…
Вот только… к себе самому не зайти,
А все потому, что не знаешь о том —
Есть дом у тебя… или это не дом?

Ну, скажем, нет дома — осталась душа,
Да нет и души… И идешь не спеша…
Пусть ветер вернется на круги своя,
А ты — на постылые круги жилья,
Где чай, сигарета, усталость, кровать…
И спать и не видеть, не слышать, не знать…

«Вы пропустили — я не повстречал…»

Вы пропустили — я не повстречал
Того, что люди называют счастьем.
В пробеле том — начало всех начал…
И тридцать лет прошло, как одночасье.