Стихи

птеродактели
не долетели.
Это —
    личная их беда,
за нее
никто не в ответе.
Заблудились.
Пошли не туда.
Смерть нашли
             в тупиковой ветви.

Древо жизни
           листвой шевелит,
ветвь — направо
и ветвь — налево.
'Человек разумный'
сидит
на вершине
этого древа.
Он — мыслитель.
             Он хмурит лоб.
Человека
идея гложет:
хочет что-то придумать,
                      чтоб
самого себя
уничтожить.
Он подпер подбородок рукой —
вождь прогресса,
краса и гордость…
Он — придумает!
               Он — такой!
Вы, пожалуйста,
не беспокойтесь!

А над ним
         проносится век.
Повороты.
Круговороты…
Да неужто
         и чеовек —
тупиковая ветвь
природы?!

1984

ДЕНЬ

И опять он рождается
              в зябком окне.
Барабанит в стекло,
будто просит помочь.
В нем —
        коротком,
     еще не потерянном дне —
непрерывная боль,
сумасшедшая мощь!..
'Суета!' — говоришь?
        'Принесет — унесет?'
Говоришь, что поэту
              гораздо важней
о бессмертии думать
и с этих высот
обращаться к векам
        через головы дней?..
Я не ведаю,
чем тебя встретят
                     века…

Для спешащего дня
            я кричу и шепчу.
И останется после
            хотя бы строка —
я не знаю.
Я знаю.
Я знать не хочу.

СОВРЕМЕННАЯ ЖЕНЩИНА

Современная женщина суетою
замотана,
Но, как прежде, божественна!
Пусть немного усталая, но, как прежде,