Сливались зыбкие мечтаньяВ прозрачно-легкий ряд,И то темнел, то золотилсяПушистый их наряд.Когда ж весло мое цеплялосьО заросль водных травИ застревал челнок мой легкий,В сеть цепкую попав, —Я просыпался и в истомеЛежал, закрыв глаза,И слушал, как меж водных стеблейЗвенела стрекоза.И открывал глаза и взоромТонул в лазури я,Пока меня не ослеплялаБлестящая струя,И бодро я приподымалсяИ взмахами веслаВновь направлял челнок свой в заводь,Что глухо заросла.И там, вблизи корней корявых,Под зеленью густой,Меж белых, белых водный лилийС их влажной красотой,Там, где деревья с нежной грустьюГляделися в затон,Я отдавался созерцаньюИ вспоминал свой сон…1905
Разве не счастье ездить по пыльным дорогам,Ездить по пыльным дорогам в безвестную даль,Чувствовать связь свою с радостным, ласковым Богом,С Богом, забывшим, что в мире есть боль и печаль.Разве не счастье!Разве не радость рвать на полях маргаритки,Рвать на полях маргаритки, сплетать их в венок,Бросить их встречной крестьянке или вот у калиткиДевушке в белом, мелькнувшей как светлый намек,Разве не радость!