Меркнущий свет

— Разве? — Стил пожала плечами. — Ну, не беда. — Она сунула руку в карман куртки, достала покрытый пятнами неопреновый бумажник и вынула из него двадцатку. — Иди разомнись для пользы дела. Белый пудинг с жареной картошкой, соль, уксус… да, еще маринованное яйцо. И немного томатного соуса, если у них есть. И себе возьми что-нибудь, чтобы у тебя на морде не было такого выражения, как будто тебя отшлепали.

Логану пришлось взять себя в руки, чтобы не хлопнуть дверцей машины. Ругаясь вполголоса, он пошел по Маришаль-стрит к Каслгейт. Чем быстрее они поймают этого ублюдка, тем лучше. Потом он уйдет работать к Инщу или к детективу-инспектору Макферсону. К кому угодно, только бы не оставаться со Стил, черт бы ее побрал.

Почти полночь, но улицы были довольно оживленными — в основном разъезжали такси. Такси, автобусы и пьяницы. Люди выходили из пабов и казино, из ночных клубов или специальных заведений с эротическими танцами. В самом центре улицы посреди тротуара красовалась лужа свежей блевотины, над ней даже поднимался пар. Логан аккуратно обошел ее, стараясь не приближаться к зеленолицему молодому человеку, стоявшему рядом с ней на нетвердых ногах. Несмотря на погоду, глупый засранец был одет в джинсы и футболку с логотипом футбольного клуба «Абердин», блестящая красная ткань которой была выпачкана извергнутым карри. Почти у самого конца Джордж-стрит нашлась недорогая забегаловка, он заказал еду для Стил, себе взял большую жареную пикшу с маринованным луком и пару банок «Айрн-Брю». А жареную картошку он жевал по дороге, возвращаясь обратно к докам. Облеванный поклонник «Абердина» куда-то пропал, его место заняла стайка хихикающих девчонок в мини-юбках, коротких топиках и туфлях на высоких каблуках. Спотыкаясь, они шли по переходу с другой стороны улицы, прихлебывая из бутылок с «Бакарди Бризер», задирали прохожих и крикнули Логану, чтобы он угостил их картошкой. А когда он отказался, во всю силу легких обозвали его «несчастным задротом». Вздыхая, Логан поплелся дальше, на вершину, а потом вниз с холма. Пикша была отличная: свежая, слоистая и сочная, но, вот черт, зазвонил его мобильник. Жонглируя рыбой, он вытер жирные пальцы о бумагу, в которую она была завернута, и вытащил эту громкую звенящую дрянь на холодный ночной воздух.

— Алло? Детектив-сержант Макрей? — Голос мужской. Логан признался, что это на самом деле он. — У меня тут лежит сообщение, что вы хотели со мной поговорить. Констебль Тейлор.

Логан задумался.

— Констебль Тейлор, — произнес он наконец, пытаясь завернуть жареную картошку в бумагу, чтобы она совсем не остыла. — Вы патрулируете доки, так? Шор-лейн, Риджент-ки?

— Да.

— Я ищу молоденькую девочку, ей лет четырнадцать — шестнадцать, работает на Шор-лейн. Литовка, в городе недавно, хорошенькая, волосы как на старом рок-видео. Сказала, что ее зовут Кайли Смит. Мне нужна она и… или ее сутенер.

Сначала молчание, потом:

— Что-то у меня ничего не щелкнуло, но я поспрашиваю.

— Хорошо. Вот еще что: женщина, белая, лет сорока пяти, черный кружевной топ, высокие сапоги. Выглядит как профессионалка. Недавно кто-то ее здорово избил — мне нужно поговорить с ней. Это очень срочно.

На этот раз ответ последовал незамедлительно:

— Похоже, что это Агнес Уокер, для друзей Вонючка Агнес. Кажется, сидит на чем-то вроде метадоновой программы.

— У вас есть ее домашний адрес?

У констебля Тейлора адреса не было, но он его найдет. Логан поблагодарил и отключил трубку. Когда он подошел к машине, жареная картошка детектива-инспектора Стил была еще почти теплая. Ни слова не говоря, она проглотила еду, а Логан приложился к банке «Айрн-Брю».

— Ну что, — сказала Стил, слизывая крупинки соли с кончиков пальцев и удобнее устраиваясь в кресле. — Мы неплохо поработали.

Через пятнадцать минут она уже вовсю храпела.

Логан вздохнул. Ночь будет долгой.

Около половины третьего он разбудил инспектора. Спина уже начинала ныть от бесконечного сидения в машине и безрезультатного наблюдения за тем, чего не было. Пока Стил мигала, зевала и раскуривала очередную сигарету, Логан вышел размять затекшие ноги. Теплый воздух от дыхания туманом стоял над головой, подсвеченный ярким светом дуговых ламп из порта. Громадное сине-зеленое вспомогательное судно стояло в доке прямо за ними, с пустыми черными иллюминаторами, в которых отражался безмолвный городской пейзаж. Откуда-то из доков доносился металлический лязг, на русском корабле мерцала электросварка и каскадом сыпались искры; красная краска на его бортах была в грязных потеках ржавчины и сажи. Где-то на корабле хлопнула дверь. Завыл подъемный кран. Послышалось пьяное пение.

Сунув руки в карманы, Логан отправился в ущелье улиц, из которых состоял район «красных фонарей» Абердина. Очень скоро ночные клубы начнут выплевывать засидевшихся посетителей — последний всплеск деловой активности для работающих девочек, а может быть, последняя и единственная в жизни возможность быть забитой до смерти и выброшенной где-нибудь в сточную канаву. И кажется, полиция не имела никакого представления о том, где и когда убийца нанесет удар, да и нанесет ли он его вообще. Сегодня, завтра, послезавтра?.. А если уже нанес? Как мы об этом узнаем? Что, если он не заглотит наживку, а схватит одну из настоящих работающих девчонок, вместо уродливых сестричек из операции «Золушка»? Полиция Грэмпиана узнает об этом только тогда, когда где-нибудь обнаружат тело. Тогда придется за это очень дорого заплатить. Логан бросил сердитый взгляд на темные переулки, отходящие от главной улицы, представляя себе газетные заголовки: ПОКА ПОЛИЦИЯ ВЕЛА СКРЫТОЕ НАБЛЮДЕНИЕ, БЫЛА ПОХИЩЕНА ЕЩЕ ОДНА ЖЕНЩИНА! — или, например: СЕРИЙНЫЙ УБИЙЦА НАНОСИТ УДАР ПОД НОСОМ У ПОЛИЦИИ! — а можно просто: ДЕТЕКТИВ-СЕРЖАНТ МАКРЕЙ СНОВА ОБЛАЖАЛСЯ!!! «„Это был мой план, — сказал нам утративший доверие бывший Герой Полицейский Логан (Лазарь) Макрей. — Конечно, это был не план, а куча г***, но я убедил всех принять его. Нужно было всего лишь вести наблюдение на улицах, но мы и с этим не справились. Она была похищена, и мы ни х*** не могли с этим поделать…“ Полиция Грэмпиана распространила сегодня информацию о том, что детектив сержант Макрей временно отстранен от должности…»

Он свернул налево, на Коммерс-стрит, стараясь держаться в стороне от крошенной муниципальной автостоянки — треугольного куска асфальта с парковочным автоматом, — совершенно пустой в это время суток, кроме разве что непримечательного «форда-транзит», набитого полицейскими. Он даже подавил желание помахать им рукой. Ветер усиливался, от его леденящих порывов щеки начинали неметь и сильно мерзли уши. Он прошел мимо магазинчика, в котором торговали кафельной плиткой, потом мимо платной парковки, заглядывая в попадавшиеся по пути переулки. Девочек, занимавшихся проституцией, осталось совсем немного. Их или холод распугал, или то, что полиции слишком много набежало. А может, и убийца тоже свалил? Может, у него не стоит, когда за ним наблюдают полицейские из криминального отдела? А может, у него член так съежился от холода, что стучи — не стучи бедолагу камнем по черепу, все равно не поможет? Но, как бы там ни было, у Логана было такое чувство, что их клиент сегодня ночью не появится. И что все это было бесполезной тратой времени.

Она уже тысячу лет стоит на этом углу и просто чертовски замерзла. Переминается с ноги на ногу, складывает ладони ковшиком у рта, дышит в них. Кончики пальцев мгновенно согреваются, но даже это небольшое облегчение вскоре уносит ледяной ветер. «Вот черт, — бормочет она еле слышно. — Если бы деньги не были так нужны…» По-хорошему она уже должна дома сидеть, свернувшись калачиком, рядом с камином, с бутылкой водки, смотреть что-нибудь приятное по телику. Э-э, милая, слишком много хочешь. Не приведи господи, Джо оторвет свою задницу от дивана и пойдет работать. Нет, пусть уж он лучше занимается этим сраным хозяйством и не лезет в проблемы с оплатой за электроэнергию. Как им, черт возьми, жить без этого чертова электричества? Долбаный счетчик