— Мать его, новичок… Сечешь по нашему? Нет? Опа!
Блатной заскок кончился плохо — сержант британского спецназа перехватил руку русского, решившего сделать козу, и резко вывернул ее. Одновременно с этим — он поймал на движении второго русского и нанес ему удар в колено — чрезвычайно скверный и болезненный удар, который может привести к воспалению и отправке в госпиталь.
— Ты чо, б…!
Сбоку — прогремела длинная автоматная очередь. В небо, в небо конечно…
— Так… кого воспитываем? Макаренко, б…ь. На губу захотел?
— Никак нет, товарищ генерал-майор!
Слово «генерал» одинаково звучит на русском и на английском — а потому сержант Тимоти Гибсон на всякий случай принял уставную стойку смирно. Опыт подсказывал ему, что с генералами — любыми генералами — связываться чревато.
Генерал — явно русский генерал, наверняка лично командующий своими людьми… прямо скажем, смотрелся. Он был из той же породы, что и некоторые американские и британские генералы… в основном выходцы из специальных сил или парашютистов, бегающие кросс и при необходимости участвующие в обороне блок-постов от духов. Лет ему было за пятьдесят — но форму он держал, даже сам Гибсон — поопасался бы дать ему в морду в пабе. Волосы совершенно седые, уставная прическа «три миллиметра», пристальный взгляд.
— Орлы. Сделайте, чтоб вас искали!
— Так точно!
Русские испарились. Генерал посмотрел на сержанта Гибсона, моментально опознав в нем англичанина.
— Your name, surname, military ranks, number of regiment? — заученно спросил он.
— Тимоти Гибсон, сержант — знаменщик, двадцать второй полк специального назначения, сэр! — отчеканил Гибсон, решив что раз в этом мире русские друзья, скрывать не стоит.
— Специальная авиадесантная служба?
— Так точно, сэр!
— Почему не выполняете задание?
— Только что прибыл, сэр!
— Лихо объясняешься, сосед… — прозвучало из-за спины тихо, и тут же звонко — Сэр!
— Это ваш человек? — спросил генерал Шотландца.
— Так точно, сэр. Только что прибыл, сэр!
— В таком случае, займите его делом. Нечего шляться по лагерю.
— Есть, сэр! Так точно, сэр!
Генерал кивнул и пошел дальше. Шотландец пихнул Соседа в бок.
— Пошли.
Они направились к британской части лагеря.
— Это что за хрен такой? — подозрительно спросил Сосед — выглядит как парень, бравший Берлин в сорок пятом.
— Повезло тебе — как бы теперь не влетело. Это Бар-а-баноу… неправильно произношу, наверное. Он командует всеми русскими специальными силами, прибыл лично командовать своими людьми. Тот еще тип — на него давно что Халифат, что Имамат зуб точат. Имамат сотку дает. Халифат по последним данным — поднял до пятьсот. За живого или за мертвого, неважно.
— А что русские тут забыли?
— Совместная операция. Интересы то общие. Его люди уже вернулись. Наши — пока нет, и по моему у них большие проблемы.
— Проблемы?
— За ними отправлялся вертолет. И до сих пор не вернулся. Возможно, его даже сбили, местность очень опасная, у муджиков много мобильных огневых средств.
— Картинка с Предатора есть? — автоматически спросил Сосед, и тут понял, что сморозил глупость.
Шотландец хлопнул его по плечу.
— Ничего, привыкнешь. В Омане мы как то с этими трахаными бородатыми и без птичек разобрались.
— Когда это было…
Кормили неплохо, по крайней мере — все было свежее. У большой палатки, которая использовалась как столовая — дежурные кашеварили у костров, на которых были подвешены огромные котлы. Тут же валялись кости… причем такого размера, что Сосед как то не захотел знать, чьи они. Тем более — увидев валяющуюся неподалеку в выкопанной яме отрубленную голову какого-то животного и кости.
В отличие от контингента в Афганистане — там были привлеченные по контракту повара, в основном из Индии, здесь кормили мясом. Настоящим, свежим мясом — не обезвоженной и восстановленной дрянью — а свежим мясом. Завтрак был необычно плотным, на первое — мясной суп, на второе — кусок поджаренного мяса с большим количеством перца и какими-то лепешками, на третье — чай, британская армия без чая воевать не может. За столами сидели и русские и британцы — но столы были для каждого свои, хоть и вперемешку. То есть — где уже сидели русские — там британцы не садились и наоборот. Особого напряжения заметно не было, никто никого не задирал, все поглощали пищу, переговаривались между собой. Вместо подносов с углублениями, с которых приходилось есть как собакам — здесь была нормальная посуда, пусть и примитивная, алюминиевые ложки — вилки.
Шотландец сел за столик, рядом плюхнулся Сосед.
— Джентльмены, у нас пополнение — представил новичка Шотландец — кличка Сосед, только что оттуда.
Бросив короткое «Привет» — соседи продолжили есть. Видимо, тут лишние слова были не в почете…
— Ешь, ешь… — Шотландец заметил, что Сосед с подозрением смотрит на суп — надеюсь, ты не вегетарианец?
Сосед осторожно отхлебнул, попробовал. Много мяса, много соли, много перца, так нигде не готовят уже давно. Холестерина тут — пруд пруди…
Мясо оказалось вкусным, хотя и жестковатым. Похоже на мясо старого быка.
— Это из чего… — спросил Сосед, хлебая суп.
— Рогач. Здоровая тварина, до полутора тонн бывает весом. У него рогов полно, чуть ли не из задницы растут. Но мясо вкусное и много, одного завалил — считай, на месяц сыт, если засолить или заморозить.
Сосед вспомнил ту тварь, которую он свалил из крупнокалиберного пулемета на дороге. Она не могла быть рогачом — но вот та павшая туша, на которой питались эти твари — могла им быть, рогов у нее было и в самом деле… больше чем обычно.
— А что… вы всегда так питаетесь… плотно?
Традиционный британский завтрак включал в себя овсянку, яйцо всмятку, тосты, масло, мед, кофе — но никак не мясной суп, с мясным же вторым.
— Нет… — ответил Шотландец, наворачивая суп — просто задержались в поле дольше, чем предполагали, обычная жратва кончилась. Видишь… хлеба почти нет. А мяса сколько хочешь, завалил того же рогача и жри. Кончится, еще одного завалят. Пока соль не кончится — жить можно, да и без соли тоже…
