– Никакого ширялова, – деловито говорил Кристина на ходу. – Никаких пыток, укусов, порезов, баловства с огнем и сигаретами. Ясно?
Его спутник кивнул.
– Она делает все, – продолжал Кристина. – Пятьсот баксов за ночь. Половина мне сейчас, остальное ей после сеанса. Она позвонит. Давайте номер.
Клиент так и не произнес ни слова. В этом не было необходимости – Кристина обладал профессиональной хваткой сутенера со стажем и просекал обстановку на лету. Слова были не нужны. Кристина знал о всевозможных сексуальных причудах клиентов все или почти все. Ему не свойственны были слащавость и манерность других представителей клана секс-меньшинств. Кристина являлся сильным и гибким хищником, железной рукой правящим своей империей девочек и мальчиков по вызову.
Они стояли в неярко освещенном переулке на задах клуба. Философ, случившийся тут, мог бы задуматься о контрасте сверкающего огнями фасада клуба и тусклой, темной, дурно пахнущей оборотной его стороны, и в итоге о бренности жизни. Но философы в такие места не забредают. Их удел леса и поля, в крайнем случае кельи.
Человек в свитере похлопал себя по карманам, махнул рукой на припаркованную метрах в пятнадцати машину и пошел к ней. Кристина докурил, отбросил окурок в сторону и, лениво загребая ногами, поплелся следом. Клиент сел в машину и, перегнувшись, стал копаться в бардачке. Достал блокнот, вырвал страницу, записал номер телефона. Открыл дверцу со стороны пассажирского сиденья, протянул Кристине листок и деньги.
– Шикарная тачка, – сказал трансвестит, усаживаясь в машину.
– И еще… – сказал полувопросительно клиент.
Кристина, пересчитывавший деньги, повернулся к хозяину машины: – Ну?
Глава 9
ЭГО
Женщина, потерявшая память, сидела в спальне на оттоманке красной кожи и внимательно рассматривала себя в зеркале. Лицо в зеркале было чужим. Так не бывает, думала она в отчаянии. Не может быть! Хоть что-то должно появиться, зацепка, мысль, проблеск, картинка. Хоть что-то! Это я… Валерия…
– Валерия, – повторила она чужое имя, прислушиваясь к звуку, ожидая озарения. – Валерия!
У нее не осталось ничего: ни детства, ни друзей, ни семьи. Ее выбросили из жизни, стерли, как ненужное слово в тексте. Она даже не знает, что произошло, кто проделал с ней все это. Она ехала в поезде в Севастополь… Севастополь? Название города казалось чужим и безликим, за ним ничего не стояло.
Муж… Андрей… Она вспомнила прикосновение его руки… голос… фальшивые интонации… Потеря памяти о себе и мире обострила ее восприятие. Психика защищалась, вынужденная полагаться лишь на инстинкты.
«Как мы жили? – подумала она. – Особой радости он не испытал, был растерян… Старался придать теплоту голосу. Старался изо всех сил…»
Она почувствовала усилие, которое он сделал над собой, взяв ее за руку, там, в машине, назвав по имени. Она вспомнила выражение его лица, когда он утром появился на кухне. Раздражение, мелькнувшее в глазах… Она сжалась – что-то не так? Он поспешил уйти из дома, хотя должен был остаться с пострадавшей женой… Разве нет? Она ощутила мгновенное его колебание… прикосновение губ к виску… он даже дышать перестал. И с облегчением выскочил из дома.
Он называет ее «Валерия»… Разве у нее нет «домашнего» уменьшительного имени… например, «Лерка»… «Лерочка»…
– Лерочка, – повторила она. – Лерочка. Я – Лера. – Ей показалось, что где-то глубоко внутри возник тонкий и слабый отголосок узнавания. Возник, на долю секунды замер и растворился без следа…
То, что она чувствовала, говорило, увы, о том, что не все в порядке в датском королевстве. И это чувство заставляло ее сжиматься от страха. Она походила на человека в кромешней тьме, ожидающего неизвестно чего – удара, нападения… Чужого шепота в ухо или дыхания было бы достаточно, чтобы она рванулась с места и убежала в ужасе без оглядки… Ее легко обмануть… Кто угодно может окликнуть ее на улице, в театре… подойти, улыбаясь во весь рот, сказать: «Привет, старуха! Ты куда пропала? Мы уже с ног сбились, обыскались!» Или: «Видели тебя в шикарной тачке с отвальным мужиком…» Или… да что угодно. Ее может побить обманутая жена прямо на улице, сумочкой. Какая-нибудь толстая тетка может потребовать вернуть долг, а неизвестный мужчина взять за локоть и прошипеть в ухо: «Думаешь, упала на дно и с концами? Нет, ты заплатишь за все!»
«Я беззащитна, я даже не знаю, что я такое, – думала она в отчаянии. – Стерва, грешница, святая, добрая или злая. Я должна верить тому, что говорят про меня. Мне навязывают чью-то жизнь, убеждая, что она моя. Мне будут говорить: это плохо, а это хорошо, будут учить с нуля, потому что я – пустая оболочка. Пустая оболочка личности… У меня нет выхода».
Пустую оболочку наполнят чужим опытом, чужими понятиями добра и зла, чужой памятью, всем тем, что личность собирает по крупицам всю жизнь начиная с детства… В итоге получится… монстр… кадавр… зомби. Мое «я» исчезло, мелькнуло белой птичкой высоко в синеве… Или это была душа?
Ждать. Ждать, пока вернется память. Душа. Затаиться и ждать. Играть. Нужно выжить. А потом… потом…
Богатый дом. Неужели я живу здесь? Дорогая мебель, дорогие безделушки, дорогая одежда. Самая современная электроника. Сверкающий бар.
Это ее дом? Ее спальня? Драгоценности? Духи?
Мой дом? Моя спальня? Мой… муж?
Она рассматривает себя в зеркале. Несчастные глаза… Придать уверенность взгляду! Синева под глазами. Убрать! Бледные щеки – подкрасить! Опущенные углы губ приподнять! Она пытается улыбнуться. Улыбка получается болезненная, и лицо становится еще несчастнее. Ранние морщинки, вокруг глаз, в уголках рта. Может, они от смеха? На фотографиях Валерия…
…Она рассматривает снимки из альбома. Он оставил альбом на кофейном столике в гостиной, сказал, посмотри, а я вечером объясню, кто есть кто.
Красивая. Полная радости и света. Я? Почему же он не рад? Растерян? Почему он ушел? Не ушел – убежал! Он не любит ее… меня. Почему? У него другая? Или… у меня другой?
…Она переворачивает тяжелые страницы альбома. Вот на веранде загородного дома за столом группа людей. Андрей в рубашке с расстегнутым воротом улыбается, глядя на рослого красавца с ножом, режущего мясо, рядом с красавцем – она, Валерия, касается плечом его плеча – незаметно, как бы случайно, и говорит что-то сидящей рядом женщине с маленькой гладковолосой змеиной головкой. Та слушает, взгляд исподлобья устремлен на красавца с ножом. Дальше – толстый смеющийся мужчина с торчащими светлыми патлами, с массивными локтями, прочно расставленными по обе стороны громадной тарелки со снедью, – уворачивается от кулака женщины с вьющейся рыжей гривой. Она кричит что-то, раскрыв рот, и целится немаленьким кулаком ему в плечо. Еще один мужчина – с длинной лошадиной физиономией и близко посаженными глазами. Маскирующий лысину на голове жидкими пегими прядями, искусно зачесанными справа налево. Косматые брови. Торчащие уши. Не красавец, но чувствуется, что человек основательный и надежный. Слегка выпадает из беззаботной компании.
Великолепная семерка. Друзья и единомышленники. Андрей, красавец с ножом, смеющийся толстяк и серьезный урод, маскирующий лысину. И три их женщины. Лысый, наверное, холост – чувствуется в нем некая обособленность. И свои подводные течения, мне неизвестные… Был еще один, тот, кто фотографировал. Сказал, внимание, птичка… Нет, он ничего не сказал, просто щелкнул кнопкой, остановил мгновение, не дал им подготовиться… Возможно, сосед по даче.
Валерия… Женщина переводит взгляд с фотографии на зеркало. Туда и обратно. Туда и обратно.
