Геологи шутят... И не шутят

В. Г. Терещенков,

бурятский геолог (1946–2002)

Полевые, полевые…
Словно раны рулевые,
Льготы зря не выдают!
Это жизнь с сердечным флюсом,
Пытка стужею и гнусом,
По-простому — неуют.
Полевые, полевые…
Это бури пылевые.
Это длинные дожди,
Это снежники и стланик,
Это редкие посланья,
Где заклятьем слово «жди».
Полевые, полевые…
Это точки болевые,
Этой боли не унять.
Полевые — льготный пропуск
В ту невидимую пропасть,
Где ушедших не обнять.

* * *

Мне от золота и меди
Проку столько, сколь медведю,
Все пошло в чужой карман.
Нуворишей поколенье
Нам оставит впечатленья,
Коих хватит на роман.
Только кто его напишет?
Мой напарник еле дышит —
Укатала сивку марь.
Перекурим что ли малость?
Нам постелет осень алость,
В небесах развесит хмарь.
Ноют ноги. Ноют плечи.
Потерпи, идти далече,
Здесь попутки не сыскать.
Нам, романтик голоштанный,
Для прагматиков каштаны
Богом дадено таскать.

* * *

Лишь покорным, что не странно,
Посылает Бог тиранов.
Не понять тебе, Россия,
Где палач, а где мессия,
Что за прок от смены вех,
Кто погонит нас отарой
в новый рай дорогой старой —
наш общенародный грех.

Бичи

Ты — спросят — чей? — Я? Из бичей.
Из тех, кто в этой мелодраме
Не строил гнезд, не видел звезд.
Гонимый стылыми ветрами.
Не из трудяг, а из бродяг
Без романтической закваски.
Из тех, что пьют, когда дают,
Кому не требуются маски.
Изгой судьбы, что на дыбы
Пытался встать, каноны руша.
Не повезло, сломало зло
Не столько тело, сколько душу.
Приму, как месть, потребность есть
И жажду жить, сползая к краю.
Но чем горчей судьба бичей,
Тем ниже требованья к раю.

* * *

Не пора ли сброситься?
Пусть начальство косится
Матерь-геологию помянуть пора!
Смерть была мучительной.
А про вклад значительный
Внукам пусть поведают
Мастера пера.
Мы в ряду наследников
У нее последние.
Нам друг друга незачем
за грудки трясти.
С миром пусть покоится,