похотливого.
— Сто гривен… За акцию…
— Дешевки… — Лейтенант дернул щекой и сплюнул под босые ноги девок. — Сержант. Этих в отдельную машину. И смотри там!
— Да на кой они нам, лядящие! — скривился сержант. — Через них поди полгорода прошло… Тьфу!
И, вполне искренне, сплюнул тоже.
— Стой! Этого… В погонах сюда давай!
Два рядовых подтащили под руки единственного из ряженых, который был в погонах.
— Поляк? — сердито спросил лейтенант.
— Да что вы! Укр… Русский я!
— Белогвардеец, что ли?
— Эээ… Я…
— В золотых погонах-то почему?
— Какую уж форму выдали в театре… — виновато пожал «золотопогонными» плечами пацан.
— В театре… — хмыкнул лейтенант. — Лицедеи… Ладно, тащите его.
— Подождите… господин… товарищ… А что мне будет? — отчаянно закричал зайцем пацан, которого потащили солдаты.
— Социальная справедливость тебе будет, — буркнул себе под нос лейтенант и тут же забыл про ряженого.
А потом лейтенант повернулся к Павлу:
— Откуда?
— Из Питера. Эээ… Санкт-Петербурга. Журналист я.
— Из Ленинграда, что ли?
— Да. То есть, так точно!
— Лети домой, репортер! — отвернулся лейтенант.
— Подождите, — схватил его за руку Павел. — А с этими что будет?
Он показал на зареванных флэшмобовцев, которых, подталкивая штыками и прикладами, красноармейцы сажали в полуторки.
— Там разберутся, — посмотрел на него лейтенант и неожиданно улыбнулся. Хорошо так, открыто улыбнулся. — Отработают где-нибудь на лесоповалах лет по пять и заново жить начнут. Подумаешь… Еще спасибо скажут. Знали бы они, что тут через пару лет начнется…
— А что?
— Не твоего ума дело! — отрезал внезапно посуровевший лейтенант.
— А мне-то что делать? — внезапно испугался журналист.
— Домой летите и пишите, — пожал плечами командир.
— Что писать-то?
— Пишите… — тут лейтенант призадумался. — Пишите, что русские вернулись.
Павел зашагал мимо грузовиков с проститутками и пьяными студентами, а потом спохватился и побежал обратно. К лейтенанту:
— Товарищ лейтенант, а товарищ лейтенант!
— Что? — сердито обернулся тот. — Летите, товарищ журналист. Не задерживайте!
— Фамилия у вас какая, мне ж про вас писать!
Лейтенант вдруг покраснел, как могут краснеть только блондины с тонкой кожей:
— Да обычная у меня фамилия. Советская. Турсунбаев я. Запомните?
Потом резко отвернулся и закричал:
— Иванов, Гонгуладзе, Барабаш! Я же сказал: девок отдельно сажать!
Павел улыбнулся и зашагал к взятому напрокат аэрокару.
Действительно… Русские вернулись!
Однажды я поехал в «Поиск»… Впрочем, об этом позже.
Хочу предупредить, что рассказы будут жесткие,
нелицеприятные и многие на меня обидятся. Что ж, это мое мнение. Если вы не согласны — пишите свое.
И начну я с того, чем Вахта заканчивается…
1. ЗАХОРОНЕНИЕ
Странное дело. Когда работаешь — кости воспринимаются абсолютно нормально. Ну кости и кости. Иногда белые, иногда черные. Чаще почему-то рыжие. Кости и
