– Тебя волнуют только деньги. Убогое мышление сытого хапуги… А я думаю обо всех людях, о человечестве! У меня имперское мышление!
– За что тебя убили? – спросил Мартин. – Что ты сделал?
– Поступок, величие которого ты не поймешь, – отмахнулся Юстан. Он поднялся с пуфика и начал прохаживаться взад-вперед вдоль захламленного кардубийского стола. – Ты воспринимаешь только ограниченные, приземленные вещи. Твой мирок – это мирок упрощений. Если террорист – застрелить его, если безвредный серенький обыватель – пускай живет дальше. Внутреннее содержание тебя не волнует. Если я скажу тебе, что я сделал, ты будешь оценивать внешнюю сторону, не обращая внимания на мои выстраданные мотивы.
«Ого, да он виляет! Словно речь идет не о бредятине, а о реально совершенном преступлении… А может, так и есть? Юстан совершил некое преступление на Алзоне. Опасаясь разоблачения и ответственности, сбежал на Кадм. Здесь, под влиянием излучения Гефады, его неустойчивая психика пошла вразнос, и он навоображал, что вляпался в уголовщину не на самом деле, а „в прошлой жизни“. Видимо, так для него комфортней».
Юстан взял со стола оплетенный золотыми прожилками хрустальный бокал с темной жижей, отхлебнул, уставился на бокал, словно пытаясь идентифицировать напиток, потом состроил гримасу, прошипел: «В жопу позавчерашний кофе!..» – и выплеснул содержимое на истоптанный до залысин ширанийский ковер.
– У меня неустроенный быт, – надменно бросил он через плечо, обращаясь к Мартину.
– Вижу, – кивнул Мартин.
– Ты бы на моем месте со всего этого хлама пылинки сдувал. Для меня вещи – ничто!
– Особенно чужие?
– Да, я никогда не старался беречь вещи, которые одалживал у друзей, – поморщился Юстан. – Потому что людей надо отучать от привязанности к вещам. Но в этом зале все мое, я сам это собрал…
– Нахапал где придется?
– Я бог, и это мое по праву, – процедил он, оглядывая напоминающий помойку стол. Взял другой бокал, с бордовой жидкостью, с жадностью осушил. – Кислятина… Ничего, Гефада вылечит мое тело от любой болезни. Только мою раненую душу она никак не может излечить…
Мартину тоже хотелось пить, но он сознавал, что Юстан вряд ли его угостит.
– Она растоптала мою любовь, – прошептал тот, опять повернувшись к портрету. – Я любил ее, а она любила порождение зла!
– То есть меня? – уточнил Мартин.
– Тебя?! – взвизгнул оскорбленный Юстан. – При чем здесь ты? Скотина, ты тянешь на себя каждое одеяло, ты считаешь себя центром Вселенной!
Мартин упустил то мгновение, когда телесные ощущения отключились. Стены закачались, он упал на пол, однако удара не почувствовал. Подскочивший Юстан остервенело пинал его, изрыгая ругательства. Как и в первый раз, глаза Мартина оставались широко открытыми, но ни одна клеточка не передавала сигналов в мозг.
– Толстокожая скотина! – выкрикивал Юстан. – Вот же, ничего не чувствуешь! Дерьмовый непробиваемый обыватель!
Яростно работая ногами, по голове он не бил: опасался за драгоценную память пленника.
– Твоя душа заплыла жиром, ты неспособен чувствовать боль мира! Получай!
В прошлом Мартина не однажды избивали, но никогда – под наркозом. Юстан перешел на совсем уж нечленораздельную ругань, потом исчез из поля зрения. Мартин услыхал его шаги и слезливое бормотание. Шаги других людей. Он не мог повернуть голову, чтобы посмотреть, кто пришел, видел только сводчатый потолок над собой, путаницу светящихся извилистых полос.
– Унесите его в камеру, вон туда, – приказал кому-то Юстан. – Вчетвером поднимете? Да осторожней, голову не зашибите!
Мартина поволокли прочь из зала. Прикосновений он не чувствовал, но потолок поплыл назад, справа и слева суетились люди.
«Чтобы избить меня, тебе пришлось включить блокирующий ошейник. Остроумное решение, молодец, Юстан! И я тоже молодец: этак ненавязчиво и тактично прекратил разговор…»
Тащили его недолго: к залу примыкал коридор, на сводах которого еле теплились световые узоры. Поворот… Нет, не поворот – вход в комнатушку, затопленную дрожащим фиолетовым сумраком. Мартина швырнули на пол.
– Меня убил не ты, но ты все равно убийца, потому что отказался мне помочь! – услыхал он голос Юстана. – Не думай, что я могу опуститься до мелкой мести! Я с тобой расправился за то, что ты очерствевший примитивный дурак!
Все ушли, дверные створки сомкнулись. Мартин вновь начал ощущать собственное тело – а заодно и боль от пинков.
Глава 24
…Он поднялся на ноги, поглядел на свою ушибленную коленку – серую от пыли, с проступающими алыми каплями, – пнул кожуру тропического фрукта, на которой поскользнулся, подобрал портфель и поплелся к нотариальной конторе. Отец снимал помещение под офис в глухом переулке, зажатом меж бетонных коробок древней постройки, в более поздний период обросших лепными карнизами и розетками.
В конторе пахло благородным деревом, кожей, бумагами. Он покосился на зеркало: толстый мальчик с лоснящимися румяными щеками и хмурым взглядом исподлобья. Осторожно приотворил дверь в кабинет отца. Тот, увидав его, отложил в сторону том Гражданского кодекса и тяжело вздохнул:
– Ол, ты паршивец.
Он насупленно молчал.
– Мне звонили из школы. На уроке почитания старших ты ел конфеты и шелестел обертками. Когда учительница хотела забрать у тебя конфеты, ты запихнул в рот все, что осталось, и отдал ей кулек с пустыми бумажками. Это было или нет?
– Было, – буркнул он.
– Ты понимаешь, почему ты паршивец?
Он промолчал.
– Понимаешь или нет? – повысил голос отец. – Отвечай!
– Потому что ел конфеты, – протянул он со скукой.
– Нет, не поэтому. Потому что попался! Я это всем своим клиентам говорю, и ты, сынок, запомни: виноват не тот, кто сделал, а тот, кого поймали с поличным. На тебя каждый день жалуются. На твоего брата почему-то никто не жалуется! Учительница просила, чтобы я тебя выпорол, но я сделаю по-другому: пока не исправишься – никаких карманных денег. Понял? Никаких!
«Уж лучше бы выпорол», – угрюмо подумал Ол.
На что он теперь будет покупать книжки про знаменитых сыщиков и сладости?.. Хотя можно попросить денег у брата, тот обязательно поделится. Старший брат у него хороший, несмотря на то, что тихоня…
Мартин проснулся. Опять город под желтыми небесами. Только на этот раз он был не взрослым мужчиной, а девятилетним мальчиком. И еще у него было имя – Ол. В прежних снах-видениях его никто не называл по имени.
Фиолетовое мерцание раздражало глаза. Щурясь, он осмотрелся: возле двери темнеет на полу миска. Жижа с какими-то крохотными комочками, судя по запаху – овощной супчик. Ложки Мартин не обнаружил, и пришлось ему эту баланду выпить через край, с трудом удерживая миску покалеченными пальцами.
Потом он ощупал распухшее левое запястье, которое вчера сам себе вправил: слава богу, всего лишь вывих, не перелом… А вот ребра переломаны, вздохнуть невозможно. И с правой ключицей что-то не в
