— Молодчина Кактус. Не ожидал. — Мартов подходит к Семену Алексеевичу и крепко пожимает ему руку. — Боже мой! Как же все здорово, друзья мои дорогие! Как все прекрасно!
— Вы знаете, я всегда была абсолютно уверена, что миловать убийц нельзя, — задумчиво произносит Елена Александровна, глядя на Мартова и Кактуса. — Тем более если на совести жизнь человеческая. Но, видимо, и вправду бывают особые случаи — исключения. И я вынуждена признать, что Есенин — это тот самый, особый случай. Спасибо вам, что вы первыми сумели это понять… Если мы спасем Есениных, то благодарить они должны будут только вас. Не меня, хотя я тоже буду голосовать за помилование.
— Я против, — все так же не поднимая глаз, изрекает Ротиков.
— Ну не надо так. — Елена Александровна вплотную подходит к Ротикову, безуспешно пытаясь взглянуть ему в глаза. — Ты… вы и так сколько горя Есениным принесли. Неужели у вас нет совести?
— Да откуда она у него? — профессионально заявляет Кактус. — Это я вам как врач говорю. Мне уже начинает казаться, что Ротиков это и не фамилия вовсе, а диагноз, болезнь. Притом болезнь заразная — инфекционная, по-нашему.
— Боюсь, и половым путем тоже передается, — рад уточнить Артист.
— Вот придет ко мне такой больной, — продолжает Кактус, — а я его на рентген — что там у него за органы внутренние. Сердце послушаю — о чем стучит. Энцефалограмму обязательно сделаю — какие гадости на уме, кровь проверю на черноту. И в результате, вполне возможно, поставлю диагноз: «острый инфекционный Ротиков». Но лечить не буду! Что я всё лечу и лечу? Кого-то иногда, ох, как хочется покалечить!
— Не будем пачкаться, уважаемый Семен Алексеевич, — успокаивает Кактуса Мартов. — Он и так поступит, как надо. Или я свою завтрашнюю статью в «Вечерке» за ночь так перелопачу, что погоны у некоторых сами начнут спрыгивать с мундиров. Возможно, и не только капитанские.
— Не знаю, как там насчет идиотского диагноза Кактуса, а вот шантаж, оказывается, болезнь действительно заразная, — Ротиков вновь уверен в себе. — Вы, Семен Алексеевич, как врач, полагаю, об этом и не знали? А статеечку вашу, господин писатель, не волнуйтесь, я перекрыть успею. Ни убеждений, ни позиций не менял и менять не собираюсь. И не запугаете. Не боюсь я вас! Покалечить хочется!? Можно и на статью нарваться! Не надо забывать про депутатскую неприкосновенность…
— Неприкосновенность? — ревет всенародно любимым басом Артист. — А я к тебе, паршивцу, прикасаться и не буду. Я тебя, — хлопает кулаком по коляске, — вот на этом «мерседесе» вдоль и поперек перееду. Ох и получит он у меня!
В быстром темпе Артист катит через весь кабинет в сторону Ротикова. Тот испуганно вскакивает с кресла и бежит вокруг стола. Артист на коляске с костылем наперевес за ним. В конце концов Ротикову удается спрятаться за Елену Александровну.
— Ой, за даму спрятался! — тормозит перед самой Еленой Александровной Артист. — Вот и вся твоя хваленая депутатская неприкосновенность. Кстати, её у тебя очень скоро может и не быть вовсе. У Ротикова на носу (господи, ну каламбур с этой фамилией) — выборы. Знаете что, господа? Никогда я во власть не ходил. А сейчас вот готов решиться. По какому вы там округу идете, Ротиков? Можете не отвечать, я знаю — по Центральному вы идете… Вот и я по тому же пойду. За народного все проголосуют — с первого же тура проскочу! А вы, Ротиков, почетное второе место займете. Хотя такой прохвост, как ты, и его абсолютно недостоин… — Артист вновь пытается костылем достать Ротикова, но опять неудачно. — Ладно, но я тебя все равно отметелю. Чуть позже. Так что поднимай свою поганенькую ручонку, пока ещё цела, и голосуй «за».
— Идите вы все, знаете куда? — не решаясь выйти из-под защиты ответственного секретаря, бормочет Ротиков. — Да, чтобы отвязаться от вас, хоть за черта хромого проголосую. Но, предупреждаю, вы здесь долго не задержитесь. Попрут вас вскоре. Не извольте сомневаться. Я уж постараюсь… Это не комиссия, а палата какая-то. Не поймешь только — хирургическая или психическая?
— Психиатрическая, — профессионально поправляет его Кактус.
— Тем более, — буркает Ротиков.
— Итак, Ротиков, ты… вы — «за»? — сухо спрашивает Елена Александровна.
— «За», ещё как «за»! — вместо него отвечает Артист. — Этот мерзавец у нас всегда «за».
Все поднимают руки. Увидев поднятую руку председателя, голосует «за» и Смердин.
— Ну что же, — подводит черту дискуссии Мартов, — решение принято. Единогласно. Давайте все распишемся в протоколе.
Все, включая Смердина, который догадался, что от него требуется, по очереди подходят к столу и расписываются. Последним расписывается Ротиков.
— Вы добровольно подписываетесь, Ротиков! Правильно? — не унимается Артист. — Никакого шантажа, давления, насилия, не дай бог. А то потом скажете, к вам приставали и что мы все здесь голубыми оказались, а Елена Александровна розовая, — и, глядя в упор на Ротикова, заканчивает: — Молчишь? Значит, всё добровольно! В четком соответствии с законом — что главное!
— По-моему, так вы башкой, а не ногой с этой лестницы навернулись, — встав для безопасности позади коляски с Артистом, не слишком уверенно изрекает Ротиков. — Психи.
— Как ты можешь? Ты ведь не такой! — Голос ответственного секретаря вновь дрожит.
— Такой… не такой. Могу… не могу. И эта туда же! Рассюсюкалась. Да все вы у меня вот здесь. Достали!
— Замолчи. Ради меня… ради нашей дружбы… — Глаза Елены Александровны блестят.
— Да на хрен мне такая дружба, — отрезает бывший следователь, — ты же в самые «дружеские» моменты то о доплате химичке, то о том, что кексы забыли в столовую завезти… Кексы, сексы… Нет, Елена… Елена Александровна, вы не женщина, вы директор школы, вы секретарь комиссии… — Ротиков достает из кармана маленький золотистый ключик и вкладывает его в ладонь Елены Александровны.
— …Ответственный секретарь, — проглотив крупную слезу, шепчет Елена Александровна.
— Вот именно. Всегда и во всем максимально ответственный, никакая виагра не поможет…
— Ротиков. У тебя дети есть? — вновь делает попытку достать его костылем Артист.
Ротикову и на этот раз удается увернуться:
— Будут. Не волнуйтесь.
— А ведь не должны! — категорически не соглашается с ним Артист. — Тут и голосовать не надо. Всем и так ясно. Семен Алексеевич, вы ведь хирург, не так ли? Это же вам раз плюнуть. Я анестезиологом буду. Вот и наркоз с собой. — Артист нежно гладит загипсованную ногу. — Я один раз бах. Вы два раза чик-чик. И все! Ротиков если и сможет стать папой, то, пожалуй, только римским. Мир спасен…
— Уважаемые члены комиссии, — берет в свои руки ситуацию председатель комиссии, — давайте не будем отвлекаться. Тем паче, было бы на что. Все подписали протокол? Ротиков, вы подпись поставили?
— Поставил. Не переживайте. Надо, еще могу. Кому еще чего поставить надо? — Ротиков с нескрываемой издевкой смотрит в сторону Елены Александровны. — Нет, палата и есть палата. Всё. Сюда я больше не ездок.
— Вы не ездок, Ротиков, — сопровождает его уход Артист, — вы неездюк!
— Прощайте, — ни на кого не глядя, бросает Ротиков и выходит из кабинета, громко хлопнув массивной дубовой дверью.
— До свидания, друг мой, до свидания. — Артист театрально машет ему вслед, затем достает из болтающегося на ручке кресла коляски полиэтиленового пакета бутылку и какую-то закуску.
— Все ближе к водке, — с этими словами он лихо подруливает к столу и громко ставит на него бутылку, — предлагаю по стопке. Надо снять ротическое напряжение… ну и фамилия у прохвоста! Так, кто у нас тост говорить будет?
Вместо ответа слышится пронзительный храп Смердина.
— Господа хорошие! — подъехав к креслу Смердина, изрекает Артист. — Откуда сиё? Кто к нам этого члена… точнее Чмона комиссии прислал? А? Александр Сергеевич?
— Да вроде никто и не присылал, — пытается вспомнить Мартов, — по-моему, сам прибыл.
— Так, может, как прибыл, так пусть и убудет. — Артист решительно берет ситуацию в свои руки. — Кто за то, чтобы исключить из состава комиссии этого, как его там…
