Все-таки не нравится мне улыбка этого, в красном… Как будто знает обо мне что-то. А! Кажется, понимаю… Ну-ка… Да! Он воображает, будто ему известно мое имя. Вот откуда столько самодовольства. Он раскопал какие-то старые бумажонки, написанные полоумными летописцами, одержимыми падучей, и думает, будто расшифровал имя Безымянного Демона. И будто бы так им, то есть мной, можно управлять. Бедолага… честное слово, мне его почти жаль. Он, наверное, давно себя тешит этими мыслями. Очень давно… Как обидно будет его разочаровать. Дурак, сам виноват. Безымянный Демон на то и Безымянный. Только то, чему нет названия, знает истинные имена. Впрочем, это ведь было раньше… Так давно. А теперь я смотрю глазами. Да? Да.
И всё потому, что ты не ушла. Всё потому, что мы остались. И вода текла по лицу… в руки, на листья…
Что это я? Сейчас не до того. Сантименты остались в прошлой жизни. Теперь пора бы заняться делом. Слишком долго я простаивал в бездействии. Непростительно долго.
И теперь я столько всего могу. Знаю, что могу. Начнем, пожалуй, прямо отсюда. С этого дерзкого типа в красном. И этого восьмипалого, с окровавленными руками… Да?
Да. Если ты хочешь. Решаешь ты. Я решаю, мы вместе решим, я сделаю так, как мы захотим, чтобы вода не текла по губам на листья…
Бедные, бедные глупые людишки. Вы не читаете моих книг. Вы пишете свои и верите им. А я ведь предупреждал вас: да убоитесь вы черной любви… да убоитесь! Она принесет вам вовсе не то, чего бы вы хотели. Совсем не то, во что вы играли.
Потому что вы не сможете подчинить Безымянного Демона. Потому что он мертв. Потому что вы вернули Демона, но он больше не безымянен. Слышите, бедные, глупые, я больше не безымянен. Теперь я знаю свое имя.
Меня зовут Эван.
И вы заплатите… заплатите за то, что сделали с нами.
Да, Йев?
…Да.
Ну что ж.
Поиграем, пожалуй.
