с Володей всё иначе. – Я часто сюда приезжаю, но знаю о Праге тоже очень мало.
– Придётся сегодня побегать от музея к галерее, от дворца к монастырю.
– Но получишь ли ты от этого удовольствие?
– Обязана получить. Я жадная до туристических впечатлений.
– Тогда помчались, руки в ноги. Хватит хлестать кофе, подъём, блондиночка!
Слышали бы мои подчинённые, как меня называет этот парень! Видели бы, как снисходительно посматривает сверху вниз. Как по-хозяйски кладёт руку мне на загривок, когда мы идём по улице, и поворачивает в нужном направлении, словно я лошадь какая-то!
Никто бы не поверил, что я позволяю мужчине так с собой обращаться. А я не только позволяю, но ещё и получаю от этого удовольствие!
– Кстати, когда дело касается физиологических впечатлений, я тоже жадная. Думаешь, можно безнаказанно сидеть рядом со мной в таком виде? Почти голым?
– Я в джинсах! – возмутился Володя.
Это были его последние слова, больше он ничего сказать не успел. Я быстро прикинула, каким пунктом программы можно пожертвовать, чтобы выиграть время для ещё одного страстного, испепеляющего акта любви.
И что в результате?
В одном только Ярмарочном дворце мы провели три часа! Бродили по Национальной галерее от картины к картине, я фотографировала и конспектировала.
– Какой основательный подход, – уважительно произнёс Володя. – Ты мой очаровательный искусствовед!
– Ты не устал за мной ходить по этим бесконечным залам?
– Да я готов за тобой на край света – пешком или на тюленях…
…Ещё один прекрасный летний день упал в чёрную пропасть вечности. Мы проводили его с почестями и просидели полночи в ресторане на Вацлавской площади. У меня гудели ноги – сегодня мы намотали две тысячи километров. Я пристроила конечности на соседнем кресле. В руке – бокал шампанского, рядом – мужчина, от которого я без ума… На столе горит свеча в фонарике, сияют огни на площади, ночной прохладный ветер треплет зонт над нашими креслами. Ощущение полного счастья накатило, как цунами, даже горло сдавило.
Я вдруг поняла, что, как бы ни повернулся сюжет, в моей жизни всё сложится хорошо. Всё и так хорошо, а будет ещё лучше… И даже если мы с Володей расстанемся, благодаря ему я уже многое получила, многое приобрела. Я уеду из Праги другим человеком – пусть более уязвимым, чем раньше, зато и более живым. Все эти годы, пока я лелеяла в груди обиду, какая-то часть меня оставалась мёртвой. А сейчас всё изменилось. Была злобной мегерой – стала женщиной, вновь способной любить и доверять…
…– А у меня есть гитара, – вдруг застенчиво сообщил Володя. Он только что вернулся из душа и сидел голышом на краю кровати.
Я заинтересованно приподнялась на локте:
– Да? Ты ещё и на гитаре играешь? Ах, точно, я же заметила, у тебя хороший голос и слух есть. Наверное, ты отлично поёшь.
– Не раздавай авансы. Я и не пел при тебе.
– Пел, я же слышала! Ты в ду?ше напевал – «пурум-пум-пум». Так что? Принесёшь гитару? Сыграешь?
– Тебе это интересно?
– Конечно!
Володя рванул из спальни.
– Одеваться не обязательно! – крикнула я вдогонку, любуясь крепкими ягодицами и длинными ногами моего прекрасного снабженца.
Как приятно! Он разложил меня на молекулы, разметал вихрем удовольствия, измучил, собрал воедино, а теперь ещё будет развлекать песнями. Красота! Правда, я бы с удовольствием уже и отрубилась – всё- таки три часа ночи.
Володя не внял моему совету – вернулся одетым, причём избыточно. Напялил трусы-боксёры и галстук. Выглядел ослепительно.
– Галстук-то зачем? – простонала я.
– Для солидности. Это же выступление.
Гитара – массивная, полированная – отозвалась многоголосным эхом, пристраиваясь на коленях Володи. Он так ласково провёл ладонью по грифу и погладил инструмент по крутому «бедру», что я ощутила укол ревности.
– Ленусик, вот… Захотелось спеть для тебя, – объяснил гитарист.
– Вообще-то я уже поняла.
Что-то он медлил, всё не решался начать. Смотрел куда-то в сторону и перебирал струны.
Я вдруг испугалась. А если сейчас произойдёт ужасное? Выяснится, что он коряво играет и совершенно не умеет петь? В ду?ше вроде бы не фальшивил. Но сквозь шум воды было не очень-то и слышно…
Неужели сейчас нас ждёт совместное мучение? Милый будет голосить мимо нот противным голосом, а я умру от стыда и разочарования… Володя ещё недостаточно «мой», нет, он ещё вовсе мне не принадлежит, чтобы я могла с нежностью и умилением воспринимать его несовершенства. Наш роман только начался, поэтому сейчас я хочу видеть перед собой непогрешимого, безупречного героя!
Володя взял несколько аккордов, потом пробежался по струнам, рассыпав жемчугом по комнате звонкие арпеджио… Хм… А играет он классно!
Но он тут же снова остановился.
– Ну что ещё?! – возмутилась я. – Играй же!
– В общем, сейчас буду петь, – снова предупредил Володя.
– Я уже поняла! И жду, между прочим. Сгораю от нетерпения. Да, мои подозрения не беспочвенны. Он, вероятно, вовсе не умеет петь. Вот и тормозит на старте, никак не решается начать. Хотя… Те, кто не умеет петь, голосят изо всех сил и в любых ситуациях, терроризируя окружающих. Их десять раз просить не надо. А мой певец – скромняга.
– А ты не будешь смеяться?
– Если вздумаешь фальшивить, я не буду смеяться. Просто отберу у тебя гитару и расколочу её о твою голову. Не выношу, когда поют мимо нот.
– Да нет. Со слухом у меня полный порядок. Итак, начнём-с.
– Валяй!
Он снова замер.
– Володя, сейчас я тебя прикончу, – пообещала я.
– Предупреждаю, петь буду не по-русски.
– Час от часу не легче! – я вытаращила глаза от удивления. – А по-каковски? На суахили?!
– Нет, на санскрите, – хмыкнул Володя. И снова пробежался по струнам.
Я насторожилась. Вступление показалось мне знакомым… А когда прозвучали первые аккорды и слова, у меня оборвалось сердце. Это была песня из репертуара испанского мачо. Хулио, мой кумир, проник в эту спальню, ещё раскалённую от недавнего секса, и нас стало трое… В самых смелых мечтах я не помышляла о подобном подарке! Чего только не случается в жизни…
Звенела мелодия любимой, давно выученной наизусть песни, и на глазах наворачивались слёзы… Услышать знакомые, почти родные фразы из уст мужчины, сумевшего пробиться в моё ледяное сердце… Ведь я долгие годы была проморожена насквозь, как минтай в супермаркете! А теперь испанские слова – звучные, чувственные – каплями кипятка падали мне в душу и растапливали последние осколки льда…
Володя пел прекрасно, на пять с плюсом! Безусловно, его голос отличался от голоса Хулио, был гораздо ниже, но зачем искать совпадения? Черноокий испанец – звезда шоу-бизнеса, он поёт для миллионов. А мужчина в трусах и галстуке на кровати рядом со мной – мой милый командировочный, и поёт он лишь для меня одной…
Замер последний звук. У меня в груди колотила крыльями белая птица, пытаясь вырваться на волю. Если бы сейчас я попыталась выразить моё впечатление словами, то сразу бы разрыдалась. Поэтому молча
