— Отдай его нам! — велел Тиран I.
— Но я принес его всем людям, — возразил Алхимик.
— Мы раздадим его народу! — закивал Тиран II.
Но чистые душой всегда понимают, когда их обманывают, и Печальный Алхимик тоже сразу все понял. Но за спиной у него выстроилась цепь латников с обнаженными мечами.
— Отдай нам порошок, — сказали Тираны.
Алхимик попал в западню… Он думал: как же так? ведь это для всех, а больше порошка у меня нет…
Тогда он, тот, кто даже во спасение не лгал никогда, вынул из кармана мешочек с обычной солью и сказал Тиранам:
— Вот ваш порошок!
И ушел. Он не помнил, как ушел и почему его не остановили латники, — так тяжело на сердце было у того, кто научился лгать…
…Молчаливый и ясноглазый, он сидел как-то в густой траве, и закат был ему театром, и скрип стоявшей неподалеку ветряной мельницы — музыкой…
Мельник подошел к Печальному Алхимику и протянул ему краюху хлеба:
— Поешь, путник, — сказал он. — Куда путь держишь?
— Никуда, — отозвался Алхимик.
— А почему ты печален, путник?
И, сам не понимая себя, Печальный Алхимик рассказал свое горе незнакомому человеку.
Мельник сидел и слушал, не перебивая ни словечком…
— …скажи, добрый человек, — спросил его Алхимик, — как я могу подарить это чудо людям?..
— Не поверят они тебе, путник, потому что люди верят только в то, что происходит само по себе… Но я знаю, как тебе помочь! Все люди едят хлеб, и если в каждый мешок муки положить по щепотке твоего порошка, люди испекут с ним пироги и лепешки и сами не заметят, как помолодеют, и будут потом считать, что так было всегда. Отдай мне порошок, и я, и мои друзья, и друзья моих друзей — мы поможем тебе.
Печальный Алхимик посмотрел на мельника недоверчиво, ибо не может доверять тот, кого обманывали и кто обманывал сам, но то ли это недоверие еще не успело пустить в сердце глубокие корни, то ли чистый и ясный взгляд мельника заставил вновь поверить в людей… как бы там ни было, Алхимик отдал юному мельнику драгоценный мешочек с 'нефритовым порошком'…
…Шли годы, но не все оказалось так просто… Ох, не прост, не прост был 'нефритовый порошок' — лишь тот, кто молод душой, был молод теперь и телом. И ходили в Вечной Молодежи творцы и влюбленные, и в Вечных Стариках — тираны и обыватели…
А Печальный Алхимик так и был похож на восторженного мальчишку, стоял ли он на Краю или колдовал в своей лаборатории… Все равно это был взъерошенный мальчуган с невероятно мудрыми глазами…
…Кстати, сколько он ни пытался, у него не получилось больше 'нефритового порошка'…
(29 мая 2003 г)
203.
Да, есть сказки светлые, как кристалл (это светлые и веселые), есть — как слеза (грустные, но светлые). А есть мутные, как забродивший компот (несмешные), есть — как болото(неприятные)… ((темные тоже есть, но, слава Небу, я таких никогда не писал))…
Вот сегодня я создал что-то мутно-болотное… потому что есть в сказке о нефритовом порошке что-то неприятное…
204. 30 мая 2003 г —Это война
…Две недели продолжались ковровые бомбардировки. С неба летели мохнатые персидские ковры. Они плюхались в пыль мгновенно пустеющих по первому сигналу тревоги улиц или барабанили по крышам неказистых каменных домиков…
Когда самолеты скрывались за полосой дыма, из убежищ выбирались люди, терпеливо скатывали ковры и разносили их по складам, а потом на время забывали, что ковры скоро снова будут падать, и занимались своими делами. Жизнь шла потихоньку, от сирены до сирены. И стояла жуткая жара, и после очередного налета висела в воздухе пыль.
Мирой долго искал своего дядю по прозвищу Филин и нашел его вылавливающим здоровенный ковер из фонтана. Ковер намок и стал тяжелым и неповоротливым, и дядя Филин пытался подцепить палкой его край.
— Мирой, племяш! — обрадовался он, увидев мальчика. — Помоги-ка мне достать вон тот угол ковра.
Мироя не надо было долго упрашивать. Он юркой рыбкой нырнул в фонтан (вода здесь была такому маленькому мальчику, как он, по шею) и подал дяде край ковра.
Скрипя зубами и чертыхаясь, дядя Филин вытащил мокрый ковер из фонтана, скатал его вместе с уличной пылью и, взвалив на плечо, направился к складу.
Шаг у дяди был широкий, поэтому Мирой просто бежал рядом, печатая улицу босыми следами.
— Дядя, дядя, а зачем ОНИ сбрасывают на нас ковры? — звонко спросил Мирой.
— Хых! — хмыкнул дядя. — Война идет, малыш. Это ковровые бомбардировки. Вот так… И так будет, пока мы не подпишем мир.
— А давай подпишем! — предложил Мирой.
— Ну, во-первых, нас никто не спрашивает. За нас все подписывает наш супервеликий вождь. А во- вторых, да ну их на фиг. Я лучше буду собирать ковры два раза в день, чем кормить ИХ своими апельсинами. Да, ты же не хочешь, чтобы ОНИ ели наши апельсины?
— Нет, — согласился Мирой. — Дядь, а зачем мы ковры собираем?
— Ну как зачем, как зачем? Чтобы потом побросать их обратно, на кое-чьи дурные головы…
(30 мая 2003 г)
