Дмитрий Николаевич Минаев
Горный тролль.
Троллям всех времён и народов посвящается.
Пролог.
Началась эта странная история до умопомрачения банально, прямо как у автора фэнтези, которому было лень заморачиваться над завязкой сюжета, отчего та свелась к незатейливому 'поскользнулся, упал, очнулся, гипс'. Впрочем, какая разница читателю, с какой фигни начинаются все эти истории про попаданцев, главное, чтобы дальше было интересно.
Честно говоря, я уж подзабыл порядком, с чего всё началось. Помню, мы после работы чего-то отмечали. Не скажу, что усиленно, но и не хило точно. Сначала на заводе, а затем в 'Корнете'. Потом я помог Серёге тащить сумки. А чего в них было? А-а, вспомнил, его же собственное барахло. Серега увольнялся. Это самое увольнение мы и отмечали.
В общем, помог я Сергею донести имущество до площади. Теперь ему прямо, подниматься на платформу, а мне направо, в метро. Пора прощаться. Тут моего коллегу неожиданно мотнуло в сторону. Эк его. Парень тут же выправился, как ни в чём не бывало. Что-то быстро его развезло, вроде выпили немного. Первую на пятерых, вторую на четверых. То с одними, то с другими… Не ведро же! А напарник как-то ухитрился 'дойти до кондишина'.
– Серёг, ты турникет-то пройдёшь, там же менты?
– А-а? Что? – мой приятель едва разлепил веки.
О господи! Да он чуть жив!
– На платформу, говорю, как? Тебя ж мигом загребут.
– А-а, мы туда, – он ткнул пальцем в темноту, – Там збора нет. Пшли.
Блин! И чего я тогда за ним поплёлся?! Друзьями мы никогда не были, так, просто знакомые. Тем более, что проработал этот парень с нами лишь несколько месяцев. Но вроде как неудобно бросать человека в беде.
Так я размышлял, пока весь обвешанный сумками взбирался по ступенькам на насыпь. Хотя, какая это лестница – две длинные доски с набитыми поперёк планками… изрядно залепленные грязью… по которым строители лазили вверх-вниз. Оглянулся. Серега стоял внизу, держась за забор, из стороны в сторону его мотало не по детски. Ну, ёж твою мать! Мне что, его в гору на себе тащить?!
Дудух-дудух-дудух! Прогрохотала мимо электричка. Я отшатнулся, отступив на самый край обрыва. Блин! Сейчас брошу все сумки и уйду. Обернулся, чтобы высказать приятелю всё, что о нём думаю. О, а он уже, слегка покачиваясь, стоит рядом.
– Ну, и куда теперь?
– Туда, – махнул рукой мой персональный Сусанин.
Без помощи двух парней, которые, так же как мы контрабандой влезли на платформу, Серёгу мне на неё вовек бы не затащить. А вот и электричка.
– Ребят, не скажете, эта идёт,… – не помню уже, куда было надо моему знакомому… то ли в Федосово, то ли Фаустово…
– Идёт.
– Слышь, Серёг.
Блин! Куда ж он делся! Ведь только что рядом стоял.
А темнотища на платформе, хоть глаза выколи. В центре фонари ещё горят, а с нашего края – нет. Ремонт. Вот и корыто стоит из-под цемента. Один из парней в него заглянул…
– Э, а это не твой друг?!
– Блин, Серёга, как же ты туда нырнул?
– Да вот, сел на край отдохнуть…
Не-е, ну прирождённый камикадзе.
Общими усилиями мы его выдернули из западни… хорошо ещё, что эта хреновина, которую он так облюбовал, оказалась пустой и сухой… везёт же некоторым! Я затолкал приятеля в тамбур, а парни закинули сумки. Ну всё, счастливого пути!
Я не сразу понял, что чего-то не хватает.
– Э-э, ребят, а где моя сумка?
– А мы все погрузили.
Блин! Она уже на пути в Федосово!
В последний момент запрыгнул в тамбур.
– Бум! – глухо захлопнулись за спиной двери.
А где Серёга? А-а, вот он.
– О-о, Вить, а говорил на метро поедешь.
Да, я не представился Виктор Перестукин… Нет, я не тот самый проклятый двоечник, и у меня нет кота, ни Кузи, ни Матроскина, никакого.
– Я б поехал, если б мог. Это что у тебя? – указал я на свой пакет.
– Сумка.
– А чья?
– Блин, не знаю, – абсолютно искренне удивился Серёга.
Изъял ценное имущество и проверил содержимое: рубашка, полотенце, а, вот и самое главное – справка с места работы о зарплате. Отец куда-то собирался с ней идти. Я чуть ноги по колено не стоптал, пока за ней ходил – то у этого подпиши, то у того.
– Слушай, Вить, а поехали ко мне. Деньги я получил, отметим.
– А-а-а, давай!
Прибыли мы в это Федосово… или Фаустово… без приключений. Даже билеты за всю дорогу никто не проверил. Дальше помню плохо, то ли по дороге зашли в магазин, то ли сначала завалились к Серёге домой, чтобы сгрузить сумки. Хорошо потом посидели… Спал на диване не раздеваясь, сил хватило только на то, чтобы до него доползти по стеночке.
На утро встал, голова бо-бо. Героически отказался… нет, вру грамм сто я всё-таки воспринял, иначе скорее был бы мёртв, чем жив. Серега начал курс реабилитации каким-то 'Новым русским' или 'Чёрным русским'… Ну, он-то дома, а мне туда ещё нужно добраться.
Я потихоньку топал к платформе, до которой было, если верить Серёге, было недалеко. Шуршание колёс по дороге. О! Менты, их то мне и недоставало. Однако, следуя каким-то своим соображениям, поскольку меня не шатало, и наутёк я не кинулся, стражи порядка, сперва притормозив, дали газу и были таковы.
Вот и шоссе, а за ним – платформа. Подождал, пока поток машин иссякнет, и перебежал на другую сторону. Теперь по тропинке вдоль кустов. Оглянулся по сторонам и свернул за ближайший слить воду с радиатора. Не экстремал, чтобы потом между вагонами трястись. Лучше сейчас.
Развернулся, глядь, а на тропке стоит какой-то непонятный мужик, как звездочёт из сказки про Красную Шапочку. Только вместо звезд на его чёрном балахоне какие-то загогулины и черепа. Сатанист что ли? На меня будто холодом повеяло. Чикатило вон тоже по посадкам шарился.
– Мужик, тебе чего надо?
А он так голову набок наклонил:
