Я кивнула.
- Может, ещё шампанского? – предложил Артур. – Ты что-то не выглядишь
весёлой. Хочешь, выйдем на воздух? Ты хорошо себя чувствуешь?
- Хочу, - прошептала я, - давай куда-нибудь выйдем.
Артур внимательно наблюдал за мной.
- Если тебе здесь не нравится, мы можем отсюда уехать.
Я поискала взглядом Петелина.
Должно быть, свою роль я уже отыграла.
Глеб ведь переживёт, если я уйду, не попрощавшись?
- Давай уедем. Мне только нужно забрать пальто… в гардеробе…
- Давай номерок. Я всё сделаю сам.
Чтобы я ещё хоть раз…
Я не помнила, как мы добирались, не помнила наших обсуждений, не помнила
даже машины Артура. Просто вдруг осознала, что сижу на огромном мягком диване,
зарывшись в подушки, на столике передо мной – кружка с крепким кофе, а Артур
сидит напротив. И мы явно не у меня дома…
- Может, всё-таки выпьешь кофе?
Похоже, он спрашивает меня об этом уже не в первый раз.
Но если он способен здраво мыслить, то моё состояние мне этого не
позволяет.
- Давай лучше вернёмся на фуршет, - качаю головой я, - там такое
шампанское…
- Мы только что оттуда. И шампанского в холодильнике – четыре бутылки.
Даже лучше, чем было в ресторане. Но я не уверен…
- А откуда у тебя шампанское? Ты кого-то ждёшь?
- Вера, мы с тобой заезжали в «Азбуку Вкуса». Ты что, совсем ничего не
помнишь?
- Почему это не помню? – горячо возражаю я.
- Что ещё мы купили? – усмехается Артур.
- Сыр… наверное?
- Мимо.
- Не знаю. Устриц.
- Ты сказала, что устрицы – это гадость.
- Да? Ну…
- Пришлось тебе поверить.
- Не помню, чтобы я их когда-нибудь пробовала, - признаюсь я.
- Почему-то я не удивлён… Мы с тобой купили фрукты, пирожные, селедку.
- Селедку?! Какой ужас! За… Зачем?
- Ты сказала, что мечтаешь о бутерброде с селёдкой. Такой, из пластиковой
упаковки. Уже нарезанной кусочками. Подкопчённой… с дымком.
- Этого не может быть, - возражаю я. – Может, селёдка была твоей идеей? Я
хочу шампанского. И всё.
- Слушай…
- Нет, это ты послушай! Я ведь и такси могу вызвать. И вернуться к Глебу.
- Твой шеф будет счастлив видеть тебя в таком состоянии, - кивает Артур.
- Плевать… Что, в конце концов, такого? Я же не на работе. Сколько, кстати,
времени?
- Половина девятого.
