Твой ход.
Кейт.
Я сложила записку и стала ждать.
Жанна так и не пришла.
Я смотрела как пролетали минуты на напольных часах, становясь более нервной с каждой минутой
В конце концов, я начала волноваться, возможно я должна пойти и найти Жанну.
Может она ждет на кухне с моим чаем.
Я вышла в фойе.
В доме было тихо.
Однако я заметила, что дверь напротив меня приоткрыта.
Медленно подойдя к ней, я заглянула внутрь.
— Жанна? — тихо позвала я.
Ответа не было.
Я толкнула дверь и вошла в комнату почти в точности такую, из которой вышла.
Здесь была точно такая же дверь в углу, через которую Винсент принес мой чай.
Вход для прислуги, подумала я.
Открыв её я увидела длинный тёмный коридор.
Моё сердце подскочило, я подошла к стеклянной двери, сквозь которую падал свет.
Она распахнулась в большую, просторную кухню.
Там никого не было.
Я с облегчением вздохнула и поняла, что боялась снова нарваться на хозяина дома.
Решив кинуть записку в почтовый ящик на входе, я поспешила обратно по туннелю, похожему на выход в открытый космос.
Теперь, когда свет кухни был за моей спиной, я увидела несколько дверей, вдоль длинного коридора и заметила, что одна была слегка приоткрыта.
Изнутри падал теплый свет.
Может это комната экономки.
— Жанна? — позвала я понизив голос.
Ответа не было.
На мгновение я остановилась, пока не почувствовала, что меня тянет вперед непреодолимая сила.
Что я делаю? подумала я и шагнула в проём.
Как и в других комнатах, тяжелые шторы закрывали дневной свет.
Освещение шло только от нескольких небольших ламп расставленных вокруг на низких столиках.
Я вошла в комнату и тихо закрыла за собой дверь.
Я знала что это было безрассудно.
Рациональная часть моего мышления отключилась, я была на автопилоте, вторглась в чужой дом, чтобы удовлетворить своё любопытство.
Пока я осматривалась, чувствовала как из-за адреналина мою кожу колют миллионы иголочек.
Справа от меня между книжными шкафами стоял серый мраморный камин.
Над камином висели перекрещенные мечи.
На других стенах висели фотографии, некоторый черно-белые, некоторые цветные.
Все они были портретами.
Казалось в коллекции нет смысла.
Некоторые люди на фотографиях были пожилыми, другие молодыми.
Некоторые фотографии выглядели так, будто их повесили пятьдесят лет назад, другие недавно.
Единственное, что их связывало была искренность: человек не знал, что его фотографируют.
Странная коллекция подумала я, переводя свой взгляд на другую часть комнаты.
В углу стояла огромная кровать с балдахином, завешанной полупрозрачной белой тканью.
Я подошла ближе, чтобы рассмотреть.
Сквозь прозрачную ткань я смогла увидеть человека, лежащего на кровати.
Моё сердце замерло.
