Не успел, кажется, и заснуть-то толком, а уже какая-то сволочь: — Товарыщ лытенант.
День одиннадцатый
Не успел, кажется, и заснуть-то толком, а уже какая-то сволочь: — Товарыщ лытенант! — театральным шёпотом. На весь аэродром. Ну я товарищ лейтенант. И какого хрена? Ах, на КП? Срочно?
Даже не выматерившись – война, блин – двигаю на КП. Там Сиротин. С телефонной трубкой. С начальством беседует. Поскольку стойку 'смирно' принял. Ну очень высоким – потому как разве что честь не отдаёт. Почему-то все военные так. Кажется, даже количество звёздочек у собеседника в глазах можно посчитать, не говоря уж об их размерах. Включая лампасы. У нас, впрочем, наоборот было. Особым шиком считалось докладывать 'парадным голосом', лениво развалившись, например, в кресле. Или на травке.
Глазами подзывает, протягивает трубку. Оттуда – голос мёртвого человека. Таково, во всяком случае, первое впечатление. Тусклый и шелестящий какой-то. Зомбиков в фильмах ужасов – цены бы не было… Голосу такому. Озвучивать чтоб.
— Костик?
— Так точно, лейтенант Малышев у телефона, — а сам глазами, по инерции, креслице ищу. Чтоб как положено – развалимшись. Впрочем, шутки в сторону. Узнал… А просто так генералы армии лейтенантов не поднимают. А лишь к большим – или ну очень большим – неприятностям. Примета такая. Стопудовая. Ни одного единого подлого разу не обманула. Как ни хотелось бы иногда…
— Костик… Шершень, это Дима… Костик, мне нужен тот мост. Даже не столько мне… уже… Нам всем нужен. Всей стране, всей армии, ВКП(б), если хочешь… Всем! Как глоток воздуха – ты понял? Мне Змей рассказывал – ты можешь. Ночники… не смогли. Пожгли, Костик, ночников. И дружка твоего сожгли… Майора того… Подполковника… не успел получить… И Змей там же… пропал. Ты меня понял, Костик? Мост через Буг. Западный. У станции Влодава. Не тот, который железнодорожный, а шоссейный. Где-то в километре от железнодорожного. Понял?
Ладно, хва бубнить-то, разошёлся тут… Повторение – не мать учения, а, скорее, мелкий опт твою мать. В таких вот случаях.
— Так точно, понял, товарищ генерал армии. Разрешите выполнять.
Чёрт, до чего ж не хватает тут креслица. Или диванчика такого. Ненавижу такие вот… стойки на цирлах. Жополизание. Хоть фига в кармане – а спецназу нужна. Иначе – себя не уважать. А без самоуважения – не спецназ.
— Давай, Костик. Очень нужно… Понимаешь, очень. Сиротину трубку передай…
Передаю – и сразу к Коле. Тот подошёл уже.
— Коля, к моему бомбы подвесить можно? Сотки?
— Отчего ж нет? Отверстия под бомбосбрасыватели имеются, просто заклеены перкалью. Бомбосбрасыватели тоже имеются. И на 'чайках', и на складе. Перкаль снять, закрепить, подсоединить – всего-то делов… На час.
Смотрю на часы – три с четвертью. За час… Нормально будет. Зацепился глазом за подошвы миниатюрных сапожек, выглядывающие из-под шинели. Ласточка…. дрыхнет себе. Умаялась, небось. Так и не поговорили. Абыдна, да? Велел цырику, чтоб через сорок пять минут подняли, ровно – и отправился досыпать. Свежесть очень понадобится. Мне.
Проснулся, однако, сам. У меня всегда так. Просыпаюсь чуть раньше, чем надо. Если реально надо. Вроде как встроенный будильник. Глянул ввысь. Луна ещё болтается, хотя и над горизонтом. С полсерпика где-то… и низко уже, ну да хоть что-то. Шаги цырика шуршат по не успевшей ещё отяжелеть росою траве. Мураве, блин. Вставать неохота. А…
Слегка размяв косточки – к столовой. Импровизированной. Харчевня 'Осиновый куст'. Горячий чай any time around the clock. Бутерброд. Классика – с маслом. Заскочил к птичке – готова птичка. На КП. Сонный голосок Ласточки вызывает какого-то Мирного. Народ грузится в транспортник. ПС-84, кажется. Или 'дакота'. Неважно. Мне сюда уже не возвращаться – рвану до Могилёва. Горючки хватит, но без запаса. Тем более с грузом. Зайти с запада, как бывало, не получится.
— Ну, пока…
— Пока. Ни пуха… — Коля, в ответ. К чёрту не стал. Не то чтобы вовсе не суеверный. Просто в данном случае суеверься – не суеверься… Шансов всяко немного выходит. А входит – ещё меньше. Шутка.
Лунный свет обманчив, тени от него то скрадывают расстояния, то наоборот. Две сотки под крылом. 'От винта!' Движок пошёл. Приятно вновь ощутить себя крылатым и могучим. Могучим, впрочем, не так чтобы очень. Еле взлетел, блин. Лишние двести кг очень даже ещё как чувствуются. На бреющем не стоит, но и выше пары сотен – тоже. Визуально. На высотомер надежда слабая. Вообще, приборы здесь отчаяно слабоваты. Наверняка к столь важному объекту РЛСку подтащили. Как ни мало их сейчас у фрицев. И кучу зениток. Отовсюду сволокли. И ночники. У немцев хорошие ночники. Насобачились с англичанами цапаться. Над Рейхом. Надо думать, РЛС дежурит и даёт команду ночникам. На взлёт. Засекает ну никак не менее чем за сотню км. Высотные цели. Вот они и успевают. Взлететь. И перехватить. Меня – никак. На двух сотнях нынешние радары не могут. Тем более столь мелкий объект. Почти целиком деревянно- полотняный, опять же. Сзади небо светлеть начало. Чуть-чуть. Правда, есть ещё посты ВНОС. Немецкие. По птичьему до Влодавы километров сто пятьдесят. На моих без малого четырёхстах минут двадцать получается. Засекут… впрочем, уже, наверное, засекли. Зенитчики точно будут ждать. А вот перехватчики… не должны бы. Пока доложат – минут пять. Пока взлетят. Пока долетят. Откуда, ещё интересно. В Бяла- Подляска, наверное, десантура бьётся ещё. Не так уж легко искоренить эту заразу. Коль скоро завелась уже. Десантура, в смысле. В тылу. А если и – так быстро аэродромы всяко не восстанавливают. Если б наши были, тем более теперешние – не успели б никак. Перехватчики, в смысле. А вот немцы… С их легендарным Ordnung'ом. Лотерея, в общем. Луна скорее помогает. Ориентиры различать, что в прошлые заходы сюда приметил. Для себя. Не столько моя, сколько Костикова привычка. Приучил. Батя. На автомате чтоб. Вон и перекрёсток дорог… просёлочных – характерный. Осталось чуток. Пора в высоту. Иначе пикировать неоткуда. Чую, встретят меня. Страшно – аж руки сводит. Лишь бы ешё и ночники не подоспели. Слева
