И листья вялые подсолнухупруго повернет ко мне.Нет, не ко мне, а к вдохновенью,оно во мне и вне меня.Где вдохновенье — там горенье,там праздник солнца и огня.
1974
* * *
ЖивуДышу шестидесятым маем.То тяжко мне,а то легко в груди.Я знаю, но никак не понимаю,что молодость осталась позади.Когда?На перекрестке,повороте?Никак не вспомню, где расстался с ней.Наверно, в час ночнойнезримый кто-тов телеге жизни подменил коней...И вместо норовистых,жарких,резвых,полушальных,встающих на дыбы,телегу катит пара очень трезвых...Куда? Вперед, по колее судьбы.Вперед не к лету,в край осенний, хмурый,где небо ниже, листья все рыжей...Эй, милые! Зачем плестись понуро?..Не слушаются лошади вожжей.Не слушаются,видно, плох возница,не помогает даже хлесткий кнут.Ползут колеса. Не мелькают спицы...За метром метры —роковой маршрут.Нет, в пустоте я не ищу опоры,но не хочу ползти до той поры.Я поверну коней. Пусть тянут в гору,а там —во весь опор пущу с горы!Всем судьбам в пику!Упоенный бегоми спуском,хоть опасным и крутым,помчусь я вновь!Лети, моя телега,со мною обновленным,молодым,пускай несутся кони,словно черти,быть может, не доеду —разобьюсь...Я не боюсьни скоростей,ни смерти.Я старости плетущейся боюсь.
1974
* * *
Течет с березы сок,струится сок из сосен.И день, и ночь в горах шумит поток.Пчела — с летка к цветкуи снова на леток...К закату лето. Скоро грянет осень...А я молчу, как будто занемог,как будто душу запер на замоки навсегда стихи писать забросил.Что — дерево без сока и в бесплодье?Что — вешняя река без половодья?Что — без пыльцы летящая пчела?Как от сгоревшего костра зола,ненужно и мертво и то, и это...
