— За что?
— За то, что не убил. Видел бы ты свои глаза. Я думал, не остановишься.
— Ну ты уже старик, — отвечаю со вздохом. — А стариков убивать нельзя.
Наслаждаюсь слегка ошарашенным видом собеседника.
— Кто старик? А кому тут тысяча сто двадцать?
— Я пошутил.
— Я так и понял. Ну так сколько? — вопрошает светлый, выгнув дугой бровь.
— Пять.
— Не придуривайся. Если тебе пять, то мне десять.
— Поздравляю.
— Фтор.
— Что?
— Не груби старшим.
Кошусь на него. Лежит, закинув руки за голову, греется на солнышке и довольно продолжает перепалку. Странный он. Все светлые вроде как презирают темных. А этот разговаривает так спокойно, с издевкой, словно общение с темными для него вообще норма жизни.
— Кстати, я решил дальше путешествовать с тобой.
Кисточка с лаком заехала на палец. Хмуро изучил брак, попытался не паниковать.
— С чего бы это вдруг?
— Ты мне нравишься.
Паника медленно, но верно переросла в ужас. Слыхал я о таких светлых. После определенного возраста обычные удовольствия им приедаются, и они начинают извращаться. Так отец мне говорил: находят красивого мальчика, зверски развращают его и бросают бедолагу умирать от стыда и ужаса. Правда, потом папа прибавлял, что где-то я такого эльфа уже встретил. И мне понравилось. За что я всегда вызывал родителя на бой и неизменно был бит.
— Я понял. Ты — извращенец. — Прижимаю уши к голове и стараюсь незаметно отодвинуться как можно дальше.
На меня удивленно смотрят голубыми как небо глазами.
— А?
— Небось хочешь насладиться моим невинным телом.
— Невинным, — повторяет задумчиво. — И это в возрасте тысяча ста двадцати лет. Все настолько плохо? — Участие в его голосе оказывается таким неподдельным, что мне почему-то становится себя очень жалко. Появляется желание срочно что-нибудь добавить. Мгновение спустя приходит осознание того, что надо мной нагло издеваются.
— Не родилась еще та… зараза… которая насильно вырвет мой поцелуй!
— Я убит горем.
Подозрительно на него кошусь.
— Опять издеваешься?
— Да нет. Я так! — Задумчивый взгляд, хитрая улыбка. — Ты, главное, не переживай. Я тебя нашел и теперь всегда буду рядом. Позабочусь, обласкаю…
— Стоп. — Встаю, плюнув на лак. У меня уже все руки перемазаны. Позже докрашу. — Я. С тобой. Никуда. Не пойду! Понял?! Ищи другого идиота.
И, бросив на светлого взгляд, полный презрения, подхожу к Молнии, быстро седлаю и поспешно отъезжаю, показывая напоследок еще лежащему на траве эльфу мизинец.[1]
ГЛАВА 4
Поля, вдали лес шумит листвою. У обочины то и дело мелькают в траве мелкие пичуги, перекрикиваются и выискивают червячков пожирнее. Мимо уха, гудя, пролетают три мухи, спешащие на свой мушиный банкет. Изучаю карту, покачиваясь в седле и чувствуя, как ветер пригибает ирокез.
Так, следующее село у нас стоит на болоте. И чтобы подобраться к нему, придется сделать крюк от основного тракта. Задумчиво изучаю недалекую кромку леса, прикидываю, насколько сильно мне хочется туда соваться. Тракт идет аккурат вдоль леса, солнце слепит глаза и заставляет насекомых стрекотать с неслыханной силой. Да и жара порядком допекает, подталкивает упасть в тень разлапистых крон и отдохнуть у корней деревьев.
Гм, с одной стороны, припасов хватает, и крюк делать не хочется, а с другой — денег как не было, так и нет. Да и светлый извращенец в болото вряд ли сунется. Кстати, вот и развилка.
Лошадь фыркает и останавливается у обочины дороги, у узкой, ответвляющейся в лес, поросшей травой тропки. Внимательно ее изучаем. Молнии, кстати, она чем-то не нравится, и меня ненавязчиво пытаются провезти дальше.
— Эй, а ну стой. Нам деньги нужны. И крыша над головой.
Рыжая красавица качает головой и косит на меня правый глаз. Я это перевожу просто: тебе надо, ты и иди, а мне и тут неплохо. Смотрю на небо. Ветер крепчает, облака медленно застилают небосклон. К вечеру может пойти дождь. Не хотелось бы при этом оказаться на тракте. Ирокез намокнет, да и инструмент, хоть и в чехле, все равно может испортиться.
— Молния, надо ехать. Ну надо — и все тут. И потом, ты только представь: светлый меня догонит и… поцелует взасос. С разбегу, — добавляю мрачно. — Извращенцы, они такие. Сначала тихие-тихие. А как откажешь — прорывается плотина чувств.
Молния что-то жует, склонив голову к траве и не реагируя на мои терзания.
— А я натура творческая, тонкая. Могу впасть в шоковое состояние, и тогда ни есть, ни пить не смогу. И тебе не дам. — Ко мне поворачивают правое ухо. — Яблоки пропадут, сахар исчезнет, морковки не дождешься. Про овес и вовсе молчу.
Ко мне поворачивают уже всю голову, напряженно сужают глаза. Довольно продолжаю, задрав подбородок для пущего эффекта:
— А могу и вовсе от шока с катушек съехать и… продать тебя на рынке в состоянии временного помешательства. Куплю взамен изящного вороного жеребца и буду ездить по деревням в бандане, шипастом ошейнике и с плетью…
Хм, а я не перегнул палку? Все-таки ошейник и плеть это как-то…
Тихое ржание и перестук копыт отвлекают меня от образа темного эльфа, готового мстить всему миру. С удивлением отмечаю, что мы медленно въезжаем в заросли кустов, приближаясь к лесу, а значит, и к самой деревне. Нет, ну все-таки я талантлив. Даже лошадь уболтал за какие-то три минуты.
— Милый!
Вздрагиваю и оборачиваюсь. За мной во весь опор мчится светлый. Орет, привстав в стременах, размахивает чем-то, просит подождать.
— Ой, мамочки, началось.
Молния удивленно оглядывается на меня.
— Что смотришь? Вперед! А то овса вообще больше никогда не дам!
Видимо, вид у меня совсем страшный, так как лошадь, не задумываясь, срывается в галоп. А то, как моя Молния умеет бегать, в свое время стало приятным сюрпризом даже для отца. Недаром у темных самые резвые лошади в мире.
В лес я влетаю на бешеной скорости, петляю по тропинке и практически сливаюсь с лошадью. Как говорится, лечу на всех парах, подгоняя животное криками. Но преследователь не отстает. За спиной то и дело слышатся треск сучьев и мое имя, которое выкрикивают во весь голос.
Еще минут через пять я понимаю, что идиот. Я же темный! Я по-любому сильнее этого светлого хлюпика. Да и тропинка всего одна. Зачем я вообще пытаюсь удрать?
Резко натягиваю поводья, останавливаю лошадь. На меня гневно косятся и фыркают.
