живут, в общем. Люди к ним не лезут — по крайней мере, слишком сильно. А они — к людям. Во всяком случае, как я сам опять же сообразил, слушая Пашкин рассказ, восточные земли Остравы простирались не более чем на день пути от реки. Дальше начиналась уже территория корредов. Что они там делают — никто толком не знает. Забредающие туда искатели приключений… очень быстро эти приключения находят — на свою нижнюю часть спины. Попытки селиться постоянно — пресечены давным-давно и совершенно однозначно. Хотя опять же ходят слухи, что кое-кому удалось с этими лесными братьями договориться… Но мало ли что рассказывают про земли варваров?
А на левобережье Этера получилось что-то вроде демилитаризованной зоны. Здесь люди и корреды не воюют. Так… Иногда разве подерутся. В основном занимаются взаимовыгодной торговлей. Или обменом… Вроде как… И корреды, понятное дело, могут свободно шастать по людским поселениям и заниматься тут своими делами. Не во вред людям. Вот такие в Червенце и бродят. В основном в поисках работы…
— Они что — еще и говорящие?!
— Ну… да, — подтвердил Пашка. — Я даже с одним уже побеседовал. Исключительно забавно изъясняется. Откуда-то изнутри себя. Как из бочки.
— Ну только этого мне тут не хватало! Блин: «Здравствуй, дерево!» А работают-то они ЗА ЧТО?
Пашка посмотрел на меня как на больного:
— Дык как все — за деньги!
Не судите меня после этого строго за то, что я схватился руками за голову. Вы бы тоже, наверное, схватились… Ну анриал же полный! Бродячие деревья, нанимающиеся работать за деньги!
— Деньги-то им на что?!
— Дык, — объяснил мне добрый Пашка. — Они на эти деньги где-то там у себя покупают нужную им для жизни магию. Только, сам понимаешь, денег у населения немного, чтобы платить за мелкую работу. Потому платят им натурой. Сэконд-хэндом всяким. А они его потом перепродают по дешевке. Так и зарабатывают…
Ык…
— А у кого они магию-то покупают?
— Да у своих же — кто посильней в этом деле, как я понял… Только ты уж у меня подробностей не спрашивай — я не знаю! Это тебе должно быть известно, а не мне!
Ма-ма… Как сказал матрос Джек Воробей, застреленный капитаном Джеком Воробьем. Я с ними с ума сойду… Со всеми…
Грохот копыт по причалу вырвал меня из прострации.
— Магистр Гар! Магистр Гар!! — Сквозь шарахнувшуюся в стороны толпу к нам подлетел всадник.
Да что там еще?!
Всадник оказался Берановым гвардейцем. Вид у него был весьма впечатляющий… Лошадь по самое брюхо в грязи. И хрипящая, как загнанная. Это он что, по здешним улицам галопом летел? Я оттолкнулся от борта:
— Что случилось?
Посланец выпалил, не слезая с коня:
— Его светлость просит вас прибыть в крепость! Виконт Рацек похищен!
Глава 7
ПОГОНЯ
Пусть даже не догоним — да здравствует погоня!
…Твою! Через лонжерон налево с присвистом через семь слоев перкаля и с трубкой Пито в центр мирового равновесия!!!
Нижняя кромка облачности — сто метров.
Над уровнем моря.
Средняя высота местности — тоже сто метров.
И тоже над уровнем моря.
Вот и летай тут, джинн — воин Высокого Неба, — как хочешь! Хоть головой вперед, хоть… Да иди оно все под хвост! Если бы не рельеф — вообще ничего нельзя было бы. А так: холмы, распадки между ними — есть где протиснуться…
Ага…
Вот только ветер-с. Как у поручика Ржевского. Не знаю даже, какой силы. И какого направления — тоже: в этом лабиринте дует со всех сторон сразу. И без предупреждения.
Вертолет то и дело кладет на бок. Или на хвост. Или на морду… И тут же рывком возвращает в более-менее горизонтальное положение. Я практически ничем не управляю. Стараюсь только не влететь в склоны холмов да не зарываться в облака. Ну и в землю, конечно…
Хорошо еще, что обратная связь в автопилоте на ручку управления отключена — иначе мне бы просто поотбивало все, что только можно: и руки и ноги… И то, что между ногами, тоже…
И вообще, если бы не автопилот — я убился бы в считаные минуты.
Впрочем, почему я не убился до сих пор и с автопилотом, — для меня тоже загадка. В сущности, вертолет крутит едва ли не кувырком. В таких условиях летать вообще нельзя.
Видимо, все-таки автопилот у меня не простой. Маде ин магия, блин… Никакой земной автомат такого не выдержал бы. Теперь-то я это соображаю…
Да если б я только знал заранее, как все будет, — шиш бы полетел!
Но дуракам, как известно, море по колено.
Это вот впредь я умным буду — уж будьте благонадежны! Если уцелею…
…Чтоб тебя! К братьям олл' Райт киттихауком поперек полосы!..
Какая у меня скорость — хрен его знает. По прибору — то максимальная, то ноль. Но визуально — такое ощущение, что ползу километров шестьдесят в час, не больше. Да еще не по прямой, а диким зигзагом между холмами… Так что реально выходит — вообще хорошо, если тридцать. А то и совсем как у пешехода.
И вот это — крайне хреново по сравнению со всем остальным: рельефом, облачностью, ветром…
Потому что похитители — не люди. И они прокладывают маршрут не как сделал бы нормальный человек — с минимальной переменой высоты, — а прутся напрямую. То есть — лезут через вершины холмов. Им-то облака по барабану…
Будь дело иначе — вся погоня закончилась бы в течение получаса максимум.
Тем более что про меня они наверняка ничего не знают и потому никакого джинна не опасаются. А я бы им на голову как снег — шасть!
А вот хрен там…
Сейчас даже Мэллон мне ничем помочь не может. Направление он примерно чувствует, но толку-то? Пока я облетаю одну гряду — километров в десять, — эти гаврики успевают перемахнуть за вторую!
И с этим ничего нельзя поделать. Потому что если я начну облетать сразу обе — они успеют уйти за третью. А если просто попробовать их опередить — это не получается! Рельеф! Будь он неладен! Один раз я уже заблудился в лабиринте холмов. Еле вырулил.
А разогнать эти облака Мэллон отчего-то не может. Не знаю отчего. Он пробовал объяснить — я не понял. Ну в общем это какие-то не такие облака. Как пчелы у Винни-Пуха. Не той системы…
…Бляха-муха-цокотуха! Да что же оно так болтает-то?! У них, похоже, не только облака не той системы, но и воздушные ямы — тоже! Мля-а-а!..
