Потом пойдите в туалет и отожмите большую ее часть в унитаз, но… немного непременно оставьте при себе… и тщательно берегите! Именно эта толика поможет вам выжить. А дальше — просто: берем надеваем штаны…
Ну что, основной план выполнен. Можно и спуститься, если бы не возникшее дополнение к ночной повестке: будем «радиву смотреть».
Размотал я нижнее крепление антенны — кончик провода аккуратно зачищен. Судя по изгибам проволоки, ее не на штатную антенну наматывали, что я и собираюсь сделать, а в гнездо вставляли. Значит, пришлый оператор проволоки не тупо радиоэфиром наслаждался, а, с большой долей вероятности, осуществляя сеанс связи. А зачем? А с кем? С напарниками. Смотрел в бинокль на поселок, оценивал и докладывал обстановку. Потому что там, сто пудов, у дороги стоит блокпост на въезде: нехорошесть западной дороги не один я заметил. А на посту — мужик с топором, подозрительно похожий на Андрея Кочергина,[7] — может, он там не один такой службу несет. Перебрасывая полупудовый топор из руки в руку, останавливает он очередного путника и ласково так спрашивает:
— Не негр ли ты, часом? Ништяк. Не в Средиземье ли твоя истинная родина? Не остроушаст ли ты, путник? Опять гут! А откель движешься, болезный? Есть ли у тебя благородное желание сложить шишковатую от комариков голову в поединке со старшиной поста? Нет? Тогда веди себя мирно, да. А стволики сюда вот сложи, знаем мы вас, с западной дороги пришедших…
Вот и наблюдает шпион периодически. Момента ждет или кого конкретно?
С севера по лесу побежали проблески, в бинокль хорошо видно, как мелькают фары на подъезде к поселению. Значит, с севера в поселок машины даже глубокой ночью приезжают, а вот на западной части дороги — мертвая тишина. Буквально понимайте: вон там два трупа прихоронены. Лично работал.
Перед радиозондированием я решил перекусить. Неспешно разложил нехитрый припас: тонкую пресную лепешку, две полосы жареного мяса, чуть-чуть смазанного растворенными в воде специями из «доширака». Имелся и салатик — растительная пища кишечнику нужна, — в него я скрошил несколько раз ошпаренный дикий щавель, в нем минералов до фига, да лучок медвежий — знакомую всем черемшу, добавил нашинкованных корешков пастернака. Поел, запил холодным сладким чаем. После трапезы высунулся за пределы, ситуацию определил как спокойную — и решил позволить себе перекур: дыма с высоты внизу не учуешь.
Прилаживая проволоку и включая аппарат, я заметил, что руки чуть подрагивают — волнуюсь. Крутанул колесо, потом другое, медленно погнал метку по шкале диапазона. И вскоре получил награду за упорство. Резко крутанул колесико, снижая громкость: не хватало только дискотеки на вершине. А что, у меня и фонарик имеется…
Эфир пел на русском языке.
Одна песня, вторая, третья! Все — про любовь несчастную, на фрагменты битую. Ах, какие мелкие кусочки… Вот и очередная, затянутая плачущим мужским голосом:
Вот нечего мне вмазать!
Конопельки, что ли, поискать по случаю?
И песня-то понравилась — странно, я ведь всякую хрень не люблю.
Это, господа, может означать только одно: в новом мире есть русские, и они настолько организованны да крепки, что могут себе позволить вести радиотрансляции в АМ-диапазоне. У них на это дело есть время и ресурс. Средние волны… Значит, они от меня далеко. Ближе у них наверняка FM’кa всю потребную зону перекрывает. Не меньше, чем большой поселок. Или даже целый город! В моих жизненных планах начала появляться должная стройность, цельность. Кто там говорил, что в заграницах русские люди друг от друга морды воротят? В новообретенном заграничном мире — нет. К своим!
Стоп, а этот поселок, что у реки? Я внимательно посмотрел на россыпь негаснущих огней уже куда как более заинтересованным взглядом. Неужели там наши? Однако сигнал не ахти, да и где FM-станция? Нет, непохоже.
А вот то, что оператор дальней русской станции есть молодой влюбленный балбес, — очень похоже. Очнись, отрок, тебе ведь вменили не только музон крутить через ионосферу! Где текстовка-речевка? Не для развлекухи же станцию зарядили.
«А-люли-ли-люли, тари-лали-ли…» — бормоталось мне. Соскучился по музыке.
Ага, вот и мне донесли на FM-волнах. Мол, время не ждет, хорош стоять тут, как аист, пора дела делать. Новый мир полон сюрпризов, за пределами этих панорам есть жизнь.
Что же не дает мне покоя? Что я упускаю?
Стопинг, Федор! Я вспомнил абзац из паспорта.
…Необходимо в произвольный отрезок времени организовать и задействовать представленный собственный ресурс Спасателя сообразно представляемым задачам и способам их решения, создав работоспособный селективный кластер. Возможно не только воссоздание первичного селективного кластера, но и организация нового при условии наличия стабильно функционирующего кластера численностью не менее 120 человек на базе фиаско-поселения селективного типа.
Так что никакой это не поселок — Кукловоды называют такие поселения кластерами. Этот, светящийся, какой кластер будет? Тот самый селективный, фиаско потерпевший, куда мне надо пробраться и, в традициях воспитанника вечного Шойгу, что-то там восстановить? Вот так: объявиться, гордо представиться восторженной публике: «Перед вами Спасатель, мол, ведите меня, несчастные пейзане, к сломанной сантехнике, щас мы будем ее восстанавливать, оживлять вам роковой кластер. Короче, рассказывайте — что делать надо? Но зачем тогда стволы дадены, не устраивать же „бой в городе“?»
Не… Что-то не верю я в такие простые миссии, по жизни так не бывает. Бывает с точностью до наоборот.
Тут музыка кончилась, в эфире повисла пауза. Я насторожился, и, как оказалось, не напрасно: «Пип!»
После чего женский голос возвестил:
— В Замке Россия — час ночи.
Машинально поправил часы.
Безалаберный мне негр попался — четыре двадцать пять минут разницы от точного времени. А есть ли оно тут вообще? Или на глаз выставляют? По радио — Феде почти целый час лишний, у меня уже два. Это же целый часовой пояс! На южной широте, между прочим, а не на северах, тут километраж изрядный.
Я с тоской посмотрел в сторону Плохих Мест…
На запад, Федя, тебе на запад, дранг нах Вест. Туда, где мерцают закаты, громоздятся черные горы и мрачные леса, где со студеным воем вдоль дорог пасутся собаки Баскервилей, а по дорогам гоняют на джипах злые черные люди с легендарными стволами наготове. Мочат за «доширак». Хорошо, не людоеды.
Туда, туда, и не надейся! Вас бы обрадовала такая перспектива? Меня нет. Поэтому сначала мы все- таки наведаемся в ближний кластер.
Тем временем электроника передающей станции далекой России подключила следующий сценарный
