Огонь неугасимый

Суровых скал спускались вниз террасы,
И Старый Бог задумался вдали…
Здесь у креста, на берегу Мааса
Его безжизненным нашли.

Как страшен мир и как пути случайны…
Редел туман, погожий день суля.
Легла навек тревожащая тайна
На черной смерти короля.

И долгих лет бессменная подруга
Не о герое, скальде и борце,
О сказках юности, разбитых злобной вьюгой,
Рыдала в сумрачном дворце.

Сто лет прошло

Памяти А. С. Пушкина.

Сто лет прошло с тех пор, как на поляне,
У Черной речки на хрустящий снег,
Прижав платок к своей смертельной ране,
Упал кудрявый, смуглый человек.

Сто лет прошло с тех пор, как оросила
Святая кровь пустынный островок,
И поднялась печальная могила
У церковки вдали от всех дорог.

Но с той поры все русские дороги
Ведут туда, — где Пушкин погребен, —
Где скромный крест твердит о русском Боге
И слышен тихий колокольный звон…

Где на траве, — у гробового входа, —
Играет жизнь, как он того желал,
Сияет красотой бессмертная природа
И луч зари торжественен и ал,

Где по ночам толпятся на погосте
Немые тени пережитых лет,
Ушедших дней таинственные гости,
Ушедших дней, утерянных побед.

Где на поклон приходят чередою
Юнцы, красавицы, старухи, старики,
Где темных сосен, — племя молодое, —
Стоит стеной у Сороти-реки.

Где бродит призрак горестной Татьяны,
Веселой Ольги слышен смех вдали,
И гонит стадо на рассвете рано
Седой пастух в клубящейся пыли.

Где притаилась старая Россия,
Россия Минина, Суворова, Петра…
И ждет в тоске грядущего Мессию,
И ждет в слезах желанного утра.

И молится над славною могилой,
Где русский дух, — где Пушкин погребен, —
Родных берез ласкает шелест милый,
И слышен тихий колокольный звон.

И верит в мощь великого народа,
И верит в гордый, светлый идеал
Того, кто пел в жестокий век свободу
И — милость к падшим призывал.