Ее тяжелой капителью.Какая кладка кирпичаС такою совладала б целью?Какой бы выдержал бетонТакие трепетные взлеты?Он был бы рухнуть обречен,Дворец, закинутый в высоты!И где бы отыскался тот, Постигший все науки, гений,Что хоть расчислил бы полетЕго легчайших сочленений?А он - построен и стоит,Нерукотворен и чудесен,И о нездешнем говоритСтройнее самых стройных песен.И так обычен он в своемВеличии необъяснимом,Что ты пригожим летним днемПроходишь равнодушно мимо.Ты скуден скудостью земной,Не веришь ни в какое чудо...А вот оно перед тобой, Спокойным вестником «оттуда»!Свидетелем, что есть ответНа горечь всех твоих сомнений,Что там, где строит вечность, нетНевыполнимых вычислений.1949
64. Жизнь
Это все гораздо сложнее,Чем в мудрейшей из наших книг.Жизнь твоя... - ты сроднился с нею,Как к любовнице к ней привык.Ездишь с нею по ресторанам,И закуриваешь, не спросясь,И на коврик ее медвяныйНа ботинках приносишь грязь.А она?.. Для нее названья,Как ни бейся, не подберешь!В ней и вечности замиранье,И мгновенья живая дрожь.В ней - минувшего тяжкий каменьИ грядущего легкий пар.Зачарованными путямиПролегает ее тропа.Светят солнца в нее и луны,И пронизывают ееЗолотые, тугие струны - Мира звонкое бытие.И совсем не словами - песнейГоворит, наклоняясь к ней, Светлоликий, крылатый вестник, Верный спутник судьбы твоей.И, от этих сияний звонких,Этих песен, блужданий, встречОбессилев, она ребенкомХочет рядом с тобой прилечь.С ней бы надо как с самой хрупкой,Самой кроткой и чистой быть,Озабоченною голубкойНад ее головой кружить;Отдыхать на плече покорном, Словно в бурю на берегу,