нужно?
Подполковник видел только одну причину - в стране нагнеталась обстановка, а руки у полиции связывались намеренно. Другого объяснения у него не имелось.
И многие события, произошедшие в последнее время, - однозначно все это подтверждали…
- Заезжай! - Михалыч приоткрывает передо мною широкую калитку в кирпичном заборе. - Ну, ты и нагрузился - чисто коробейник какой!
В самом деле, видок у меня был ещё тот… Водилы, после того как дострелили обоих 'оборотней' (молодой не смог долбануть клиента монтировкой, стрельнул-то и то через пень-колоду, пришлось повторять…) вытащили из своих запасов инструментальный ящик, который кое-как совместными усилиями присобачили на скутер. В него я убрал трофейные дробовик и автомат, которые осторожно вытащил из салона автомобиля, стараясь не попадать в поле зрения глазка видеорегистратора. Побросал туда и радиостанции, заодно со всем боезапасом к оружию. К бандитскому обрезу, который достался дальнобойщикам, патроны не подходили - калибр не тот. У полицейских - двенадцатый, а убитый бандюган шастал с шестнадцатым. Оно и понятно - отдача не столь высока. Прибрал я и два бронежилета - они валялись на заднем сидении.
- Всё бы тебе ворчать… помог бы лучше!
- Да ладно тебе… давай, разгружай свой хабар.
Через несколько минут, разглядывая мои трофеи, хозяин дома только языком прищелкивал.
- Ну, ты, даёшь! Чисто мафиози какой-то… Кина американского насмотрелся?
В двух словах поясняю ему произошедшее. Михалыч хмурится и покачивает головой.
- Н-н-да… Слыхивал я про такие вещи. Однако ж обнаглели совсем - прямо под Москвой такие делишки проворачивать!
- О том и спич! Уж не думаю я, что грузовик этот куда-то далеко отгонять бы стали. Здесь где-то их база. Полицейские ведь его за пределы своего участка патрулирования не повели бы - у них треккер в машине стоит. А один этот бандюган не поехал бы.
- И так возможно. Только не наше это дело - жуликов таких ловить. На то полиция есть - пусть пашут!
- Угу… особенно в этом случае.
- Да уж… - соглашается со мною хозяин дома. - Ладно… себе что оставишь?
- Пистолеты - машинки знакомые. Патронов подбросишь?
- Пороюсь в загашниках. Что-нибудь найдём.
- Ну, а всё прочее - заныкай. Мало ли, что…
По узкой дорожке идём к дому. С Олегом Петряевым я знаком уже лет пятнадцать - служили вместе. После серьёзной контузии (их бронетранспортер подорвался на мине) его списали подчистую, и отставной капитан поселился на даче под Дмитровом. Умом его всевышний не обидел, и вчерашний спецназовец развернулся в полную силу. Занялся бизнесом - у него неплохо получалось. Настолько, что всевозможные 'джентльмены удачи' быстро обратили на него внимание. И сделали предложение - с их точки зрения, вполне естественное и правильное. Капитан намеков не понял - и ему сожгли автомашину. Почесав в затылке, он пересел на мотоцикл. А через недельку заполыхали жаркими кострами сразу несколько шикарных тачек, принадлежавших его обидчикам. К Михалычу никаких претензий предъявить было невозможно - его и в городе-то не было. Уехал по делам в Ростов.
Но бандюки тоже были не полными недоумками. Сопоставив некоторые факты, они заявились к нему на дачу. Аж впятером.
Тщетно прождав возвращения своих посланцев, местный главарь 'джентльменов' сообразил - что-то не так… И вызвал Олега на нейтральную территорию - поговорить.
Тот ломаться не стал и согласился.
Местом встречи был назначен небольшой, но очень уютный ресторанчик недалеко от города. Бандюки прикатили туда заранее, осмотрели дом и прилегающую местность. Ничего подозрительного не нашли и успокоились. Их главарь уселся за столиком на летней веранде, а его охранники (шесть человек) рассредоточились вокруг, бдительно (ну, это они так думали…) контролируя окрестности.
Петряев подъехал вовремя, припарковал свой невзрачный автомобиль около шикарного 'шестисотого' и поднялся на веранду.
- Садись! - широким жестом показал ему на стул напротив бандюган.
- Благодарствую.
- Выпьешь?
- Завязал.
- Даже и за знакомство?
- Маликов Виктор Петрович, 1975 года рождения, неоднократно судимый. Временно неработающий. Да, тут много ещё чего написано… - Петряев положил на стол несколько листов бумаги. - Я так думаю, что и вы про меня тоже уже много чего понакопать успели…
- Правильно думаешь. А отчего ершистый такой?
- Жизнь против шерсти гладила - вот и ощетинился.
- Угу… Стало быть, дружить не хочешь?
- На ваших условиях - нет, не хочу.
- Есть другие?
- А как же! Чаёк допиваем - и мирно расходимся. Опосля чего дружно забываем друг про друга. Нет меня для вас - и вас никого для меня не существует.
- Эк! Не бывает так, дорогой! Либо ты в общем строю стоишь - либо…
- Я и стою. Только - в другом.
- Это в каком же?
- Так я его и не покидал никогда. Присказку слышал - бывшего спецназа не существует?
- Не пришлось.
- Считай - услыхал.
Бандюган побарабанил пальцами по столу.
- Что-то загибаешь… не было такого раньше, я бы знал.
- А не один ты умный! Думаешь, прочим твоим товарищам легко было во всеуслышание о подобных вещах говорить? Так сказать - 'терять лицо'. Рядом молодые да зубастые - им только слабину покажи!
- Машины - твоя работа?
- А мой автомобиль от чего сгорел?
- Я те доктор? Механик какой или слесарь? Откуда мне знать?
- Ну, и я в автосервисе не работаю - что там и у кого замкнуло, не ведаю.
- Борзеешь?! - приподнялся в кресле главарь. - Смотри… отсюда ещё уйти надобно!
- Мне?
- Ну не мне же?!
- Экий ты дядя… пошли своих кого-нибудь к моей машине.
- За каким хреном?
- Пусть в багажник заглянет - я ключи дам. От багажника - не от зажигания, а то станет с них… Решат покататься…
Бандюган лениво пошевелил в воздухе пальцами - к столу подскочил официант. Выслушал, поклонился и исчез. Через пару минут к столику подошел один из бандитов.
- Слушаю, шеф!
- Ты это… возьми у этого фраера ключи и в багажник к его машине загляни.
- Там кейс лежит - тащи его сюда! - вставил реплику капитан.
- Только посмотри, что он туда понапихал! - предостерегающе поднял палец главарь.
- Есть шеф! - кивнул бандит.
Отсутствовал он недолго и вскоре уже вернулся назад. В его руке виднелся небольшой кожаный кейс.
- Ну? - вопросительно поднял бровь Маликов.
