голос.
– Хотеть не вредно... – машинально сказал отставник. – А по какому вопросу, не подскажете? Может, мне подготовиться надо?
– К сожалению, мне это неизвестно. К тому же я не уполномочен...
– Ладно, присылайте машину. До завтра.
В приёмной директора АНБ царила странная суета, ранее не свойственная этому месту. По крайней мере, в бытность Мацкевича на службе. Прошло минут пять, прежде чем миловидная девушка с погонами лейтенанта обратила, наконец, внимание на посетителя.
– Так это вы и есть полковник Мацкевич? Извините ради бога, Леонид Сергеевич, товарищ генерал вас ждёт. Я сейчас доложу.
Генерал встретил гостя чуть ли не на пороге кабинета и пригласил присесть в кресло возле журнального столика. Кушаков сиял улыбкой, которая, как показалось Мацкевичу, давалась ему нелегко.
Если б он знал, как несладко в последнее время живётся бывшему шефу, то не столь бы удивился, увидев сильно постаревшего за три года генерала. Накануне Кушакову вообще казалось, что его уничтожат окончательно.
Что это за люди такие, возмущался он про себя, вчера с тобой водку пьют, как говорится – не разлей вода, а на следующий день как овцу рвут на части. Так он думал о Крутове...
Кушакову, похоже, было невдомёк, что сам он был точно таким же с подчинёнными. Но так или иначе, терять здоровье ему было от чего. Глядя сейчас в глаза бывшему подчинённому, он и думать забыл, сколько крови попортил тому в свое время, порой не ставя Мацкевича ни во что.
Кряхтя, Пётр Семёнович приказал подать два стакана чая и по старой привычке бутерброды с колбасой и сыром. Из чего Мацкевич сделал вывод, что встреча будет носить неофициальный характер. Леониду Сергеевичу показалось странным, что Кушаков молчит. Пора бы и начать разговор. Он просто не сразу уловил, что хозяин кабинета о чёмто напряжённо думает. Генерал и вправду думал о том, что произошло накануне при встрече с кремлёвским «серым кардиналом».
...Когда рано утром Крутов вызвал к его к себе, ничто вроде не предвещало туч.
– Ну что, Пётр Семёнович, принёс кассету, которую обещал?
– Так точно, Илья Ильич, – не к месту по-военному отрапортовал Кушаков, вытирая платком потное лицо.
– Так что ждёшь? Врубай. Посмотрим, послушаем, чего там затевают наши либералы. Так где, говоришь, они гуляли?
– В Хаммеровском центре.
– В этом гадюшнике? Приличные люди давно туда не ходят, – искренне удивился Крутов, отхлебнув чаю из хрустального стакана в серебряном подстаканнике.
– Как видите, ходят, Илья Ильич. Признаться, я ещё и сам-то не успел просмотреть запись, – извиняющимся тоном произнёс Кушаков. – Только что доставили. Ну вот, всё готово, Илья Ильич. Врубаю...
То, что произошло дальше, вызвало полное недоумение у сконфуженного генерала и гневную реакцию кремлёвского чиновника. Экран телевизора показывал только «снежок», шипя и посвистывая, как старый водопроводный кран. И как ни гонял Кушаков кассету взад-вперёд, изображение и звук так и не появились.
– Что за херню ты сюда притащил?! – шипя как телевизор, спросил Крутов. На его рыхлом лице выступили красные пятна гнева.
– Сам ничего не понимаю, Илья Ильич. Всё функционировало штатно... – побелев как полотно, пытался оправдаться генерал.
– Что за идиоты у тебя работают, генерал?! Элементарную прослушку и ту не могут нормально организовать! Зря ты хлеб свой с икорочкой ешь, Пётр Семёнович. Ох, зря... – Крутов угрожающе посмотрел на директора АНБ пронизывающе-колючим взглядом.
– Так это же не прослушка, а видеозапись. Прослушка была отдельно, и всё с неё распечатано. Но мы хотели как лучше. Передать, так сказать, атмосферу их вечеринки.
– Ты что, не понимаешь, разведчик грёбаный, что объегорил нас Ященко?! Что я президенту докладывать буду? Может, подскажешь, а?
– Извините, Илья Ильич, так я и говорю, что имеется расшифровка...
– Так давай же, чёрт бы вас всех побрал! – хватаясь за сердце, снова заорал Крутов.
Пробежав глазами несколько первых страниц, Крутов недовольно поморщился.
– Это чтиво больше для моего коллеги Умнова, – заметил он. – Лично мне эти партии, их интриги с выборами вот уже где. – Илья Ильич провёл ребром ладони по горлу. – Ладно, оставь, ознакомлюсь. Если что, передам Умнову.
– Да-да, это правильно будет, – поддакнул Кушаков, хотя отлично понимал, что интересный материал вряд ли один советник передаст другому.
– Ну скажи, на кой хрен мы создали твоё агентство, коль от тебя провал за провалом?! Думаешь, я забыл про досье Турова? Или про историю с кейсом этого страсбургского адвокатишки? – вновь напал на генерала Крутов.
– Так ведь всё равно документы липовыми оказались, – обиженно пробурчал в ответ Кушаков. И тут же подумал: хорошо ещё, что до Крутова так и не дошло, каким образом майор Рыльцов выцыганил эти самые адвокатские бумаги.
– Не липовыми, а лишь копиями. Но это тебя нисколько не оправдывает. Принципиальное значение имеет тот факт, что не твоя служба их раздобыла! Бюджет у Агентства такой, что ЦРУ позавидует, а пользы ни на грош!
– То, в чём вы меня постоянно упрекаете, Илья Ильич, относится к области уголовной, а моё ведомство – президент не раз подчеркивал – должно заниматься политической безопасностью.
Кушаков предпринял последнюю попытку «уйти из-под обстрела».
– Ну ты даёшь, генерал! – ещё больше распалился Крутов. – Неужели ты и впрямь не понимаешь, что во всей истории с убитым Туровым и пропавшим его досье политика прёт из всех дыр?!
– А может, вы так волнуетесь из-за чёртовой заметки в журнале? Понимаю, ситуация лично для нас неприятная...
Кушаков сразу заметил, как напрягся «серый кардинал». Вот и отлично! Пусть помнит, что мы с ним в одной упряжке.
– Какая ещё газетёнка? – осипшим голосом спросил Крутов.
– Так вы ещё не читали? – довольный собой, спросил Кушаков. – Пожалуйста, ознакомьтесь.
Он долго копошился в папках, которые с собой захватил, пока, наконец, не нашёл, что искал.
– «Австрийская полиция готова возбудить уголовное дело против ряда ключевых фигур кремлёвской администрации и спецслужб, а также связанного с ними банкира Кислюка», – стал читать вслух хозяин кабинета.
Дойдя до этого места, Крутов вернулся к началу статьи и прочитал заголовок:
– «Чиновники уводят деньги на Запад». Сильно! Представляешь, они пишут, что речь идёт о миллиардах долларов! Ты видел, Пётр Семёнович, эти миллиарды? Если бы миллиарды! А так, за копейки можно погореть. Посмотри, что эти щелкопёры делают! Пишут что, убийство Турова также связано с этими махинациями. За что и был убит...
– Читал я, – делано расстроенным голосом произнёс Кушаков. – Бред! Полный бред.
– Ты кому сейчас говоришь? Журналюгам? Следователю, упаси господи? Или мне? Передо мной не надо целку из себя строить!
– Это я в смысле сумм, – по- прежнему прикидываясь дурачком, едва вымолвил Кушаков.
– Какая разница? Может, и хорошо, что досье Турова пропало. Этот идиот, судя по всему, вносил туда все операции с переводами и схемами, – неожиданно успокоился Крутов. – Ты только представь на секунду, если б всё это «добро» попало в ведомство финансового контроля?! Бррр! Ведь оттуда прямая информация президенту! – Илья Ильич о чём-то задумался и добавил: – А ты говоришь, где политика... Так что не обижайся, Пётр Семёнович, но с тобой говорить бесполезно... Но если ты способен ещё внимать, то пойми, наконец, всю эту лабуду со статьями, досье, убийствами надо как можно скорее локализовать. В смысле спустить на тормозах. Так и скажи Беркутову или Волину, сам знаешь. Иначе останется только пустить себе пулю в лоб!
– Ну что ты такое говоришь, Илья Ильич?! – понимая, что буря прошла, перевёл дух Кушаков. – Я уверен на все двести процентов, что никакого досье никто уже не найдёт...
– Откуда такая уверенность?
– Интуиция...
– Твоей интуицией одно место можно подтереть.
Это была последняя фраза, которую услышал в то утро Кушаков от главного кремлёвского советника.
Вернувшись к себе в кабинет, он действительно готов был застрелиться, так как в отличие от Крутова на те самые двести процентов был уверен, что досье никуда не пропало, а находится в чьих-то руках. И кто знает, когда оно выстрелит. Мысли о президентской финансовой разведке, про которую вскользь упомянул Крутов, теперь тоже не давала ему покоя. Так что если бы не неожиданное письмо, которое лежало у него на столе, сейчас в самую пору действительно было удавиться.
Письмо, о котором доложил директору АНБ розовощёкий референт, оказалось действительно странным. Пришло обычной почтой из США на адрес офиса, который лет пятнадцать назад использовало КГБ, точнее, его секретное подразделение, в котором в те годы трудился Пётр Семенович.
– Вместо текста какая-то галиматья, – доложил ему референт, передавая папку с текущей информацией за день.
С нескрываемым любопытством Кушаков вытащил из конверта письмо и прочитал верхнюю строчку: «Монашка – Настоятелю!»
– Действительно галиматья, – невольно согласился он с референтом после того, как быстро пробежал глазами абсолютно непонятные фразы. Тем не менее генерал скорее всего нутром почувствовал, что, может, в этой шифрованной белиберде и есть его спасение. Вот она, национальная безопасность, которую он обязан защищать, а не заниматься поисками всяких досье, чтобы прикрыть кому-то жопы.
«Монашка... Монашка... Кто же это? А Настоятель? Ни хрена не помню! Столько лет прошло. А может, и вообще не знал? Кем он тогда был? Дырка от бублика, и только», –
