— На беседу. Сегодня ты познакомишься с новым доктором, — хватает он меня за плечо и толкая выводит в коридор…
— Сереж, ты знаешь, уже весьма неплохо, — говорит Инесса перелистывая мою распечатанную рукопись, — довольно добротные истории. Главврач мне понравился. Очень яркий персонаж. Атмосфера психиатрической больницы чувствуется. От похорон у меня прямо мурашки по спине. Но мы не можем напечатать эти рассказы. Я как главный редактор вижу множество огрехов. Местами сильно провисает сюжет. Много спорных конфликтных ситуаций. Да и что-то похожее уже было.
— Опять переделывать? — с тяжелым вздохом, расстраиваюсь я. — Мне кажется все уже достаточно отшлифовано.
— Я конечно понимаю, что ты уже довольно известный писатель. У тебя своя аудитория, — она вертит в руках желтый карандаш, — но боюсь что на этот раз, все, что ты мне показал, не стоит и бумажного фантика. Пустая трата времени! Зачем ты вообще все это писал?
— Ну как… — теряюсь я. — Мне кажется весьма интересные истории получились.
— Вот у нас в редакции есть такая поговорка, что когда кажется, сходи поставь в церкви свечку, — недовольно качает она головой. — Ты молодой, талантливый и не глупый. Должен понимать, что сейчас это не в моде. Ты темы какие-то такие затрагиваешь, к которым все уже привыкли.
— Но…
— Еще разная стилистика рассказов портит всю картину, — продолжает сурово меня критиковать. — Зачем эти закосы под других писателей? Рассказ про Париж например. Ты что, Джордж Оруэлл? К тому же ты пишешь то от первого лица, то от третьего. Так же и время. К чему эти эксперименты? Ты определись, как тебе лучше писать? В прошедшем или настоящем. Ты вот знаешь, сколько каждый день присылают рукописей? А сколько публикуется? Нет? Вот смотри, — она поворачивает ноутбук, где открыта папка с пришедшими файлами. Щелкнув на папке, высвечивается чисто 243. — И это только за неделю! А вот сколько мы публикуем в месяц, — она открывает почтовый агент, где в разделе отосланные файлы к печати горит цифра 10.
— Ну не хочешь, не публикуй, — закипаю я, подавляя желание смачно плюнуть ей в лицо. — Найду другого издателя.
— Ладно, ты успокойся, — говорит она. — Думаю, если нам удастся тщательнее поработать над некоторыми моментами, сборник все же удастся издать.
— Я слушаю, — насупившись, я смотрю на нее.
— Прежде закрой дверь, — неожиданно говорит она, изменившись в тоне. — Не хочу, чтобы нам помешали.
— Ок, — протягиваю я, вставая. Подойдя к двери, я со щелчком поворачиваю собачку на замке и возвращаюсь в уютное кресло.
— Ты знаешь, я женщина молодая, — улыбаюсь я, понимая к чему она клонит. Интересно, сколько же ей? Тридцать? Сорок? Под толстым слоем косметики и автозагара весьма сложно определить, — и одинокая. А ты довольно симпатичный мужчина.
— Хм… — кашляю я в кулак. Я слышал, что она безумная нимфоманка. Все как в мире шоу- бизнеса.
— Недавно я прочитала твой рассказ «Удушье», — отведя взгляд на окно, продолжает она. — Честно, мне уже который день не дает покоя сюжет. Вернее сама мысль.
— Я не понимаю, — пожав плечами, я смотрю, как она расстёгивает верхнюю пуговицу блузки.
— Асфиксия во время оргазма, — расстёгивать вторую и затем третью пуговицу. — Ты, я смотрю в этом спец.
— Это все вымысел, — ерзая на стуле, я как загипнотизированный смотрю на ее красный кружевной лифчик.
— Но тот момент ты довольно реалистично описал, — она встает и снимает блузку, затем подходит ближе и садится на край стола слегка задирая и без того короткую юбку. — Я довольно долго перечитывала этот момент и каждый раз возбуждалась.
— Рад, что понравилось, — как дурак отвечаю я.
— Ты же хочешь, чтобы твоя книжка попала на полки магазинов, — она скидывает блузку на пол. — Доставь мне такое удовольствие…
— Я даже и не знаю, — только и успеваю сказать я, как оказываюсь с расстёгнутой рубашкой лежа на столе. Она целует меня, ласкает. Лижет соски. Через мгновение нетерпеливо расстёгивает ремень и стягивает брюки, игриво покусывая сквозь трусы. Вот так бесцеремонно меня используют для получений оргазма. На что только и не пойдешь, чтобы тебя издавали.
— Ты такой необычный, — шепчет она, не теряя времени забираясь на меня, словно умелая наездница. — Ты не как все. У тебя есть свой стиль. Ты неповторим. Притягателен.
— Ага, — держу ее руками за бедра, пока она вовсю наяривает прибавляя темп. Я чувствую ее широкие просторы и смотрю прямо в ее одержимые глаза. Стол с каждой секундой все больше шатается, скрипя как бордельная кровать. Нежно постанывая, она слегка наклоняется ближе, тыча в лицо своей силиконовой упругой грудью. Вот-вот и она получит свой кайф, а я получу контракт на книгу. В конце концов, кто узнает, что я был пятиминутной проституткой? Понимая, что уже подходит кульминация, она берет мои руки и заставляет обхватить ее горло.
— Давай, — шепчет она, ненасытно извиваясь на мне. — Сильнее.
Я слегка сдавливаю, чувствуя что уже сам скоро испытаю катарсис.
— Сильнее, — теперь уже хрипит она, нанеся мне пощечину. Я злюсь и сжимаю сильнее. — Давай! Что ты как баба! Покажи что ты настоящий мужик!
Меня одолевает злость и чувство наступающего оргазма. Я закрываю глаза, пытаясь оттянуть как можно дольше счастливый момент. Эта стерва продолжает хлестать меня по лицу, требуя, чтобы я сдавил сильнее, иначе не видать мне контракта. Все смешалось в один поток. Страсть, стон, скрипы, ее ругательства…
И вот наконец я чувствую облегчение, понимая что бездыханное тело редактора лежит на мне. Разжав руки, я вижу что ее горло выглядит как переваренная сосиска. По-моему она совсем не дышит. Я не спешу. Ловлю последние нотки кайфа, желая закурить. Через минуту, понимая что произошло, я пытаюсь нащупать пульс у нее. Но все безуспешно. Констатировав смерть в четыре сорок пять, я аккуратно скидываю ее с себя и пытаюсь сохранить спокойствие, застегивая помятую рубашку и натягивая брюки. Интересно, испытала ли она предсмертный оргазм?
Уже представляя, как кто-то из сотрудников заходит в кабинет и с криком вызывает службу безопасности, я криво натягиваю на нее стринги. Попробовав еще раз нащупать пульс, я окончательно понимаю что круто попал. Лет двадцать тюрьмы ожидает меня. Приведя ее в порядок, я усаживаю в кресло, молясь что все подумают о внезапном сердечном приступе, упуская из виду красно-синюю шею.
Уже собираясь выбежать из кабинета, я подхожу к ноутбуку и роюсь в почтовой программе. Найдя свою рукопись в папке, я отправляю ее в печать, помечая в строке письма название: «Грязные сказки». Затем я выключаю ноутбук и пытаюсь с него вытереть отпечатки пальцев своим сопливым платком. Стол, ручки стула, дверная ручка, и все те места где могут искать криминалисты я тоже обтираю платком. Пригладив волосы, я выхожу словно ни в чем не бывало и через несколько метров подхожу к лифту, стараясь не привлекать внимание. Несколько минут и я покидаю многоэтажную офисную высотку и сажусь в такси, прося усатого водителя увезти меня подальше как можно быстрее.
Через месяц я вижу свою книгу на полке книжного магазина. Я трогаю ее, глажу по обложке, вдыхаю запах печатной краски. Вдруг звонит телефон. Определитель высвечивает незнакомый номер.
— Алло, — осторожно говорю я.
— Привет! Ты куда пропал? За гонораром-то когда придешь? — остолбенев, я узнаю голос Инессы. Она жива и звонким голосом в динамике телефона говорит, что моя книга за две недели стала бестселлером.
— А как…
— Жду тебя сегодня в офисе! — перебивает она. — Будем обсуждать «Грязные сказки 2». И кстати, в
