И когда Пахомыча протащат сандалетами вперёд —не разведёт руками, понимаешь, потрясённый папаня,не подаст ему накапанной валерьянки в стаканеНаташа Шарова в оттопыренном на животе платье,а потом, очень стройная, в очень домашнем халате,не склонится с медиком и папаней в приятном финаленад плаксивой подушкой, которую втроём укачали.IIIМоя бедная героиня,цирк сожгли, ускакала четвёркалошадей в голубых султанахи неоновых трубках синих,из бетона воздвигли органпо проекту чухны,свиданьяназначаются там, как прежде,и с помадой стоят цыгане,в проходныхте жедяди торгуют водкой,и бульвар поруган разрытый.Ты была на нём самой кроткойветкой, к телу его привитой.Моя бедная героиня,на каких ты теперь подмосткахперед зеркалом губы красишьи талдычишь свои монологио себе, о дочке ли, сыне,о творящемся безобразьи,и уже подводишь итогикрасоте, растворимой боемчасовым, от театра кукол,уносимой снежинок роемили листьев в кулису, с кругаповоротного в мощной аркетеатральной… хлопки и крикипроникают за пышный бархат,и цветы, в основном — гвоздики.
* * *
Сердце спускающееся этажами —сна содержанье,гулкие лестницы и дворы —всегда пустые, цвета норы,небо прижатое к крышам и окнамвсей тоской одиноко,в штриховке решёток повисшие лифтына кишках некрасивых,перила в зигзагах коричневой краски —как сняли повязки,шахты подъездов с тихим безумиеммасляных сумерек,любви, перепалок, прощанийнебольшие площадкив геометрии вяловлекущей жизни,склизкой как слизни,город с изнанки — двери,ступени в улиц сплетенья,куст ржавеющей арматурыиз гипсовой дуры,лиловые ветви спят на асфальтесмычками Вивальди,скелетик моста над тухлой водою,сохнущий стоя,
