Вроде как называет адрес. Что-то про Тараса Шевченко… «Площа Шевченко…» Площадь?.. Смотрю по карте. Да, далековато… Тут на метро, до утра ехать, особенно если с пересадками! Северная оконечность города… Рядом институт эндокринологии. Дальше, на север — Минский проспект, переходящий в трассу номер Р02…
Это путь в моё царство холода…
Киевское радио наигрывает новый номерник немецкой power-команды «Helloween» — «Straight out of hell».
Машинально задаю функцию прокладки маршрута… Экран тут же гаснет, хотя батарея разряжена ровно наполовину. Мистика… Нет… Скорее, просто «завис». Так иногда бывает. Перезагружаю, попутно смотрю на проплывающий за окном Киев… Ощущение, что я в Москве. Но это только на первый взгляд. Просто моё сознание никак не смирится с тем, где именно находится тело. Воображение, естественно, перестраивает всё на свой лад.
Однако я не могу определить свои чувства… Какая-то грусть и неопределённость… Этот как в случае с праздником или со знаменательной датой — их всегда лучше ждать. Потом они проходят мимо, оставляя после себя лишь грусть и воспоминания…
Да-да! Это всё от того, что я оказался в некоем «будущем»!.. Раньше я мог только эпизодически в него заглядывать, не зная, что будет дальше.
И вот, это «дальше» наступило…
Вновь смотрю на дисплей КПК. Меня приветствует дочерняя компания «Beeline UA» — дистрибьютор услуг «Beeline» на территории Украины. Наверное, именно из-за регистрации в сети и произошёл сбой. Пытаюсь вспомнить, когда именно включил опцию «телефон»… Тут же обрушивается море СМС, заставляя отвлечься. В основном, реклама услуг и тарифов… Откладываю КПК и просто откидываюсь на спинку. Чувствую истощение — в первую очередь, эмоциональное… Но и физическое тоже.
Останавливаемся на площади Тараса Шевченко — я похоже не ошибся. Переходим через дорогу, движемся вдоль улицы Сошенко. Вокруг снова сельская застройка — в основном двухэтажные коттеджи.
Волков по обыкновению молчит. Я понимаю, что натёр обе ступни… Очень некстати.
Волков всё же заводит разговор:
— Ты извини, что так вышло… Просто это, так сказать, последний пример, уже непосредственно на пересечённой местности… Ты должен хотя бы приблизительно почувствовать, что будет там…
— Хочешь поскорее отделаться и от меня?
— Кхм… — Трёт подбородок. — Нет. Просто ты должен трезво оценить свои возможности. Не в мыслях, находясь в собственной квартире, а именно, как всё есть на деле.
— А как ты сам их оцениваешь?
— Оценивать должен не я… Тут дело даже не в физике и выносливости. Дело в ином…
— И в чём же?
— Ты покалено мокрый, наверняка натёр… Ещё у тебя явные проблемы со здоровьем. Я про одышку. Пойми, там кругом радиация… Нельзя ничего касаться, нельзя вот так тонуть и натирать, тоже не стоит… Иначе край. Ты должен понять это!.. Но, в первую очередь, осознать, насколько там будет трудно в эмоциональном плане…
— Так может мне прямо сейчас купить обратный билет?.. К чему все эти разговоры?!
Он какое-то время молчит. Потом всё же отвечает:
— Это решать только тебе… Я от своих слов не отказываюсь. Просто ты должен понимать, насколько всё серьёзно!
Я понимаю. Я постоянно об этом думаю! Но обратного пути у меня нет!.. Так и говорю.
Он кивает, будто ждёт именно такого ответа.
— Просто порой люди настолько увлекаются своей идеей, что перестают воспринимать реальность! Соответственно, и опасность тоже… Это как раз и относится к тем самым «геймерам», что прут сюда толпами, под впечатлением от своих игр!.. Они не понимают, что тут не получится перезагрузиться. Всё что «получат» в «Зоне», они увезут обратно с собой… И тут без вариантов! Что-то похожее наблюдается и у некоторых местных. Но с ними слегка иначе… Если первые не представляют, что именно их тут ждёт, то вторые, наоборот, уже настолько привыкли к походам, что просто утратили чувство опасности… и меры. Они купаются в речках и озёрах, пьют из них воду, лакомятся плодами с деревьев… Как объясняют? Хм… «Мы же не в самом Чернобыле или Припяти… Да и сколько лет уже прошло!..» Они понятия не имеют, как шла волна радиации в момент взрыва и сколько «грязи» осталось на данный момент!.. Так же, как и «геймеры»… И те и другие знают лишь, что есть, так называемый, «западный след», плюс, от какой цифры на дозиметре нужно «плясать»!.. Я это всё к чему… Постарайся без фанатизма… То, что ты там увидишь, может поменять всё твоё мировосприятие… Ведь вы, писатели, народ впечатлительный… Вы, так сказать, третий и последний вид путешественников в «Зону»… Если опустить учёных, техников и прочих, кто пересекает периметр по работе, а не в угоду собственных чувств.
Я молчу. Экскурс, конечно, поучителен, но он явно не для меня. Я представляю того зверя, что притаился за Дитятками. А те потери, что мне уже пришлось перенести, только лишний раз свидетельствует о том, что я не расплачусь от увиденного по ту сторону заграждения… Что бы мне за ним не открылось!..
Продолжаем петлять по задворкам. Я уже не понимаю, куда мы идём. Всё однотипное и дряхлое. Похожее на деревню, что в процессе расширения поглотил город…
Замираем у высокого забора. Волков оглядывается. Осторожно стучит в ворота. С той стороны слышится шевеление — нас явно ждут. Следует непонятный пересвист. И куда только меня занесло?.. Слышится гнусавая речь. Снова на украинском… Волков расслабляется. Щёлкает замок, на общем фоне ворот обозначается маленькая калитка. Волков кивает головой, приглашая следовать за собой. Тут же скрывается в образовавшемся проёме. Я неуверенно шагаю следом…
Спотыкаюсь о высокий порог. Силюсь сохранить равновесие, но лишь натыкаюсь на огромного хаски! Машинально хватаюсь за калитку… Пёс молчит: смотрит на меня и жадно втягивает ноздрями воздух…
С трудом удерживаю себя на месте.
Во дворе темно, поэтому не сразу отыскиваю взглядом Волкова. Тот у крыльца неопрятного домишки… Стены деревянные, но для защиты от влаги покрыты осыпающейся побелкой. Крыша тёмная, четырёхугольная, нависает над постройкой, будто шляпка уродливого гриба. Крыльцо — рудимент, построенный явно значительно позже самого домишки… Возможно, на месте прежнего, развалившегося под натиском неумолимого времени… Рядом сгорбился покосившийся барак — вроде гараж… Хотя на деле может быть чем угодно… Приоткрытые створки ворот опираются друг на друга, словно карты в выстроенной фокусником пирамиде, — такое ощущение, что вся конструкция так же опирается именно на них.
Хаски явно не нравится моя нерешительность. Он чувствует страх: соответственно я либо трус, а значит слабее, либо что-то задумал.
Слышу недовольное рычание…
Волков с кем-то разговаривает. В какой-то момент всё же оборачивается в мою сторону. Цыкает.
— Буба, фу! Пшёл на место!
Пёс оседает. Начинает пятиться, подметая хвостом грязь. Однако по-прежнему буравит меня голубым взглядом.
Я пытаюсь избавиться от страха. Это даже не страх, а, действительно, какая-то неуверенность… Так бывает, когда не знаешь чего ждать дальше…
Волков снова цыкает, но на сей раз, обращаясь именно ко мне, — силится привлечь внимание. Я осознаю, что продолжаю пялиться на порыкивающего хаски… Собираюсь с мыслями, медленно подхожу к крыльцу.
Собеседник Волкова — обычный украинец. На вид, лет тридцать — тридцать пять. Пухлые губы, озорные глазки, нос — картошкой, кучерявые волосы… Вроде как рыжие… Не понять — слишком темно. Одет во фланелевую рубаху, с закатанными до локтей рукавами. Ниже — обычное трико, ещё советского покроя. На ногах, войлочные ботинки без молнии… Руки в чём-то вымазаны — кажется, машинное масло. В правой ладони, моток ветоши… Парень смотрит на меня, как совсем недавно смотрел его пёс — словно стараясь понять, что именно царит у меня в голове. Палец левой руки сам по себе тянется к верхней губе…
