В КОРОЛЕВСТВЕ КИРПИРЛЯЙН. Сборник фантастических произведений

— Да не важно, зачем, важно, что огрел! — сказал Ростислав. — С этого момента все и началось! Мы сразу оказались здесь, в этом мире, причем все, кроме нас с Мариной, в разных местах… И еще одна интересная подробность: знаете ли вы, что нас тут называют пленниками Черного Метеорита?

— А! — вскрикнул вдруг Арвид. — Конечно же! Пентюх! Ведь он об этом и говорил! Черный метеорит, тот самый Ах, я растяпа! Как же это я сразу не понял? И книжка теперь пропала…

— Постой, постой, — прервал его Ростислав. — Кто пентюх, кто растяпа? Что еще за книжка?

— Записная. Обыкновенная записная книжка, — ответил Арвид, опускаясь на песок — Она осталась в седельной сумке Там… — Он махнул рукой. — А Пентюх… Он погиб. Это была его книжка, В ней все было написано, только разобрать трудно. А я так и не удосужился…

Понимаете, Пентюх все знал о Черном Метеорите и все записал. А я не сообразил, что эти записи имеют отношение к нам. Думал, может быть, он увлекается фантастикой. Там у него упоминаются чуть ли не пришельцы…

— Стой, погоди! — вдруг перебил его Борька. — Это какая же книжка? Зелененькая такая?

— Ну да. Постой-ка, — насторожился Арвид. — Откуда ты знаешь?

Борька смущенно хмыкнул.

— Просто, понимаешь, из головы вылетело. Мы когда тебя нашли, стали перевязывать, в крови ты был весь, в тине какой-то… Ну вот. Тут эта книжечка и выпала. Я думал, твоя. Посмотрел — все расплылось, ничего не разобрать, сунул в мешок до лучших времен, да так и забыл…

— В какой мешок? — звенящим от волнения шепотом спросил Арвид, подползая к Борьке.

— Ну в какой? В наш, конечно. В тот, с одеждой.

— Да где же он? Где?

— Да ты что? — Борька немного отодвинулся. — В гостинице он, где же ему еще быть? Ты же сам его вчера до самого номера тащил!

И он указал на аккуратный четырехэтажный корпус портовой гостиницы, в которой они вчера поселились.

— Так чего же мы тут сидим?! — воскликнула Зойка. — Нас ведь дома ждут! Вперед!

Я только теперь понял, что произошло. Поначалу, когда созданный мною мир вдруг вышел из подчинения, когда на месте равнин поднялись горы, когда в окрестностях моего жилища стали появляться отвратительные чудовища, а в селениях запылали пожары войны, сознаюсь — я испугался.

Оказавшись бессильным перед страшными чудесами, обрушившимися на меня, я решил было, что неведомые создатели Черного Метеорита подстроили мне коварную ловушку. Сначала они изучали меня, позволяя творить собственные модели, а теперь, следя за происходящими изменениями, я пришел к выводу, что все гораздо проще. Просто кто-то посторонний вошел в контакт с метеоритом, проник в мой мир и сразу же стал вносить в него изменения.

Впрочем, судя по распространяющемуся вокруг хаосу, человек этот вряд ли представляет, куда он попал и что с ним происходит. А раз так, значит он не знает и как выбраться отсюда. Нужно как можно скорее разыскать его и все объяснить, пока он не наломал дров или вовсе не погиб от лап и клыков своих же монстров…

Искать. Именно этим я сейчас и занимаюсь Но попробуйте найти единственного живого человека в постоянно меняющемся мире, среди тысяч образов, созданных его, да и вашим, вдобавок, воображением. Единственное, что мне пока удается, — это растягивать время (выражение, имеющее здесь буквальный смысл). Думаю, что минуты незнакомца примерно равны сейчас моим дням, но разница эта все быстрее уменьшается по мере нашего сближения. Впрочем, наблюдаемые нами порознь события имеют одинаковый темп как для меня, так и для него.

Я отправляюсь на поиски и впечатления каждого дня, буду очень коротко заносить сюда же, в записную книжку. Надеюсь, эти поиски не окажутся бесплодными, и меня не подведет принцип, которым я руководствуюсь: основные события должны разворачиваться вблизи нужного мне человека и при его участии…

Итак, день первый:

Эволюции крупных стад различных чудовищ приобретают все более упорядоченный характер. Все они с яростным ревом движутся теперь в одном направлении, как будто направляются на завоевание новых земель. В воздухе замечено появление организованных стай крылатых существ, вооруженных какими-то нехитрыми орудиями.

День второй:

Сегодня я добрался до обширных людских поселений. Все они взбудоражены, как огромный муравейник. Люди объединяются для совместного отражения воздушных и наземных атак чудовищ, но силы явно не равны. Все ждут подхода регулярных частей.

День третий:

Я попал под всеобщую мобилизацию и направлен в отдельную истребительную центурию ездовым (ну и воображение у парня — полнейшая мешанина!). Дело принимает скверный оборот. Готовится грандиозное сражение, исход которого весьма неопределен. Среди чудовищ появились огромные, плюющие огнем твари, совершенно неуязвимые для обычного оружия. Летающие существа (их называют нетопырями) применяют в бою стрелы, пробивающие кожаные панцири солдат.

Выполнение моей главной задачи становится теперь все более сложным. Боюсь, что… Не хочется об этом думать, но всякое ведь бывает. Если со мной что-нибудь случится, может быть, хотя бы эта записная книжка попадет когда-нибудь в руки человека, и ему будет полезен мой совет. Для него я записываю здесь свой способ вернуться в обычный мир, самому мне такая возможность может и не представиться.

Итак, чтобы вырваться из плена Черного Метеорита, нужно сделать следующее…

— Все, — сказал Ростислав, — больше здесь ничего нет. Он не успел дописать, что-то ему помешало.

— Наверно, атака нетопырей, — задумчиво проговорил Арвид. — Они всегда налетают внезапно…

Он помолчал.

— Значит, Пентюх погиб из-за меня. Все нетопыри, глоты, камнегрыз — все это мое…

— Может быть, не только твое, — сказал Ростислав, прохаживаясь от окна к двери и обратно. — Нас ведь пятеро. Тут все так перемешалось…

Было уже далеко за полночь, но никто не спал. Весь день ушел на разбор — буква за буквой — написанного в книжке. Самым трудным оказался последний фрагмент, записи были сделаны неразборчивым почерком, видимо, второпях, но самые важные сведения содержались именно здесь. И вот в самом конце, когда разгадка, казалось, близка — обрыв. Пентюх знал, как освободиться из плена Черного Метеорита, но погиб, не успев об этом рассказать.

Ростислав вдруг остановился.

— Слушай, — спросил он Арвида, — а что это, собственно, значит — погиб?

— В каком смысле «что значит»? — Арвид удивленно поднял на него глаза, — Стрела ему в грудь попала.

— Чья стрела?

— Да что ты в самом деле! Нетопыря какого-нибудь стрела, чья же еще? Знаешь, сколько людей они этими стрелами перебили?

— Людей? — переспросил Ростислав. Он снова зашагал по комнате. — Значит, так. Стрела принадлежала нетопырю. А нетопырь — тебе. Вернее — твоему воображению. Тогда выходит, что и стрела… То есть все это, конечно, сложнее, но что-то тут должно быть…

Он плюхнулся на кровать, закинув ноги на спинку, долго о чем-то размышлял и, наконец, произнес:

— Ребята, а ведь это, кажется, довольно просто…

— Что «просто»? — спросила Марина.

— Вернуться домой. Смотрите-ка. Все вокруг зависит от нас самих, все здесь именно такое, каким мы