народу бесследно сейчас пропадает? И лишь изредка находят разложившийся труп. Но не тот случай. Милиция за ним в Сумрак не полезет.
Нахлынула привычная уже серость. Здесь не было дождя, здесь не рокотал гром. Здесь и деревья были совсем иные. Уродливые сухие ветви - будто руки мертвецов. Скрюченные корни-щупальца.
Вот и Максим с вампирами. В Сумраке они преобразились. Прибавили в росте, выпирали у них из пастей саблевидные клыки, на пальцах выросли кривые, точно рыболовные крючки, когти.
А Завулона почему-то не было. Лишь откуда-то из дальнего далёка прошелестел его голос:
– Глубже, Дима. Не рассиживайся. Найди свою тень и иди на второй слой.
Господи, тихо произнёс Дмитрий. Звука своих слов он не услышал, но даже и не заметил этого. Господи! Ты видишь, как оно получилось. Ну не мог я мальчишкой пожертвовать. Такой уж я. Прости меня, если сможешь. Прими меня. Жалкого, трусливого, самовлюблённого. Да, это я. Но это не весь я. Есть же во мне и другое… есть свет. Есть образ Твой. Я причащался Тела Твоего и Крови - и Ты был во мне. Неужели сейчас уже ничего не связывает нас? Неужели нет во мне истинной Твоей любви? Неужели я всю жизнь лгал и Тебе, и себе? Я теперь уже и сам не знаю. А Ты знаешь. Ты всегда это знал. Ты дал мне это бремя… бремя Иного. Зачем? Прости, я не сумел понять, не сумел его понести. И вот потому я здесь, и сейчас уйду дальше, а потом ещё дальше… пока от меня не останется вообще ничего. Если этого не избежать - что ж, я приму свою участь. Значит, заслужил. Но вот мальчика - мальчика спаси, ладно? Не верю я этой мрази, вот уж кто демон так демон. Не верю, что они отпустят Максима. И ничего не могу сделать - даже подойти к нему не могу, попрощаться. И здесь, в Сумраке, торчат эти бесовские стены. Поэтому лишь на Тебя надеюсь - выведи его, вырви из сетей зла… А я… Больше я, наверное, уже ничего Тебе не скажу… некому будет говорить. Но пока могу - говорю. Я хотел Тебя любить. Я думал, что люблю. А получалось ли - не знаю.
Вот и всё. Слов больше не осталось, и Дмитрий опустил глаза. Где же тень? Здесь, в сером мареве, где свет воедино слит с тьмой, есть ли вообще тени? Оказалось - есть. Не такая, как в нормальном мире, а едва уловимая, лишённая чётких очертаний - тень всё же обнаружилась под ногами, в сухой пыли.
Пора? Он кинул прощальный взгляд на Максима, которого всё так же цепко держали когтистые лапы вампиров. Когти, наверное, проткнули джинсовую ткань и вонзились в рёбра, впились под кожу… Как ему, наверное, больно сейчас!
Дмитрию и самому стало больно. Сдавило сердце. Казалось, невидимая ладонь мнёт его, пытаясь что- то вылепить, выжать. Или разбудить?
И он даже не удивился, когда ощутил жар во всём теле. Радужное пламя выплеснулось из него острой волной. Из каждой клетки, из каждого нерва. Было почти так же, как и вчера, в больнице. Только на сей раз пламя обжигало. Пламя пожирало его плоть, рождая чудовищную, немыслимую больно. Может, он и кричал всё равно здесь не слышны звуки. Но боль нужна - он понимал это не только умом, но чем-то глубже. Самой своей сутью. Той, где разделяются душа и дух. Куда проникает лишь Слово…
Пламя менялось - оно с каждой секундой становилось всё ярче, и цвета радуги перетекали друг в друга, всё быстрее и быстрее - пока не слились в один, ослепительно белый. 'Как на земле белильщик не может выбелить' - всплыло вдруг в мозгу. Всплыло - и пропало, потому что пламя разделилось на две струи. И обе они потекли вперёд, к Максиму и вампирам. Мгновение - и белый огонь уже обхватил всех троих. Жарко вспыхнул.
Дмитрий в ужасе зажмурился - но не увидел тьмы. Пламя было и в нём, пламя выжигало его и снаружи, и изнутри. Белое, словно сотканное из молний сияние стояло перед глазами. И всё это снова и снова рождалось в нём - ужас, восторг, а главное - немыслимая, невозможная, опровергающая все законы и правила надежда.
А потом это кончилось. Пламя исчезло, сбитое, должно быть, дождём, который всё лупил и лупил - яростно, самозабвенно, выплёскивая не растраченный за 'бабье лето' запас. Грохотало вверху, а внизу было холодно и мокро. И весьма грязно.
Оказалось, он лежал навзничь, уткнувшись лицом в колючие кусты. Не малина то была, выходит, а ежевика. Даже оставались кое-где перезрелые, сморщенные ягоды.
Дмитрий, кряхтя, поднялся на колени, а потом, помогая себе руками, встал на ноги. Огляделся.
Максим лежал неподалеку, возле огромной, в три обхвата, ёлки. Из-под её корней пахло прелой листвой и грибами.
– Ты как, жив? - кинулся он к мальчишке, перевернул на спину. С ужасом, ожидая самого худшего, приложил ухо к груди.
Стучало. Ритмично, уверенно - хоть в космос запускай.
Дмитрий приподнял пацана за плечи, прислонил спиной к еловой коре.
– Спасибо, - прошептал Максим и открыл глаза. - А что случилось, Дмитрий Александрович?
– Ты… ты ничего не помнишь? - поразился Дмитрий.
Максим не стал отвечать. С трудом поднялся на ноги, заозирался, выискивая свой рюкзак.
Тот обнаружился почему-то в стороне от тропинки, метрах в десяти. Там же валялись и сумка Дмитрия, и чёрный 'семейный' зонт. Последний был безнадёжно сломан. Спицы все сдавлены, перекручены, некоторые и лопнули. Словно на нём танцевало стадо буйволов.
– Да зачем он теперь? - махнул рукой Дмитрий. - Всё равно мы оба пропитались водой насквозь.
– Ага, - кивнул Максим. - И книжка промокла. Как я и боялся.
– Книжка… - словно эхо, повторил Дмитрий. - Надо же, книжка…
– Скажите, - спросил Максим, - а вам не кажется, что… ну, в общем, как-то не так? Что-то такое… ну, случилось, что ли…
Дмитрий усмехнулся. Случилось… Да уж, случилось многое. Он опустил глаза, нашёл свою тень. И что? Тень как тень, обычная, едва различимая - солнце-то облаками скрыто. Зачем-то - уже не думая о магии, о грехе, о соблазне, он потянул её на себя. Попытался. Не вышло. Не слушалась тень, да и как она могла слушаться? Ведь что есть тень? Всего лишь нехватка света.
– Дмитрий Александрович, - напомнил сзади Максим, -мы как? К шоссе пойдём или назад, к электричке? Если она ещё там…
– Ты хочешь назад? - усмехнулся Дмитрий. - Ну вот и я тоже. Пошли на автобус… Вот ведь лупит, дождина зверский. Дай мне Бог не простыть. Надо же завтра в гимназию. Да и тебе… если, конечно, ты всё ещё собираешься в Александров.
– Теперь-то уж зачем? - вздохнул Максим и вдруг, поддев ботинком еловую шишку, зафутболил её метров на пять. - Вот так вот, Дмитрий Александрович.
17.
Странная в этом году была осень. Дожди и грозы возникали посреди сухого тепла - без всякого, надо сказать, объявления циклона. И столь же внезапно исчезали, к недоумению метеорологов.
Вот и понедельник начался небесной синевой, солнечными бликами и суетливым птичьим базаром. О вчерашней грозе напоминали только внушительные лужи. 'За день выпала полумесячная норма осадков', - поведала дикторша по радио.
Дмитрий, вопреки своим опасениям, не разболелся. Горячий душ, чай с малиной - и можно приступать к трудовым подвигам. Навстречу которым и катил сейчас в двадцать втором троллейбусе.
Вчера, ясное дело, ни в какую Лавру уже не поехали. Насквозь мокрого пацана пришлось везти домой. Вдобавок выяснилось, что у Максима ещё и слабые лёгкие. И пневмония у него - частая гостья. Когда они выбрались на шоссе, Максима уже колотил озноб, а из носу текло. Он вообще вёл себя странно - словно после лёгкой контузии. Что неудивительно. После вампирьих когтей могло чего и похуже случиться.
Автобуса они так и не дождались - поймали частника. Неразговорчивый пенсионер на затрапезного вида 'Запорожце' довёз их прямо до дома Максима оказалось, по пути. И запросил всего полторы сотни. Есть ещё на свете альтруисты…
– Не занято, Дмитрий?
