– Успокойся. На ней ничего нет. Дело о смерти Варламова закрыто, мать постаралась, второе убийство тоже осталось без последствий, это уже моя заслуга. А то, что она на тебя с ножом кинулась, не считается. Ну, не в себе был человек. Полежит месяц-другой в клинике и выйдет.
– Ты что, не понял? Она никогда оттуда не выйдет.
– Почему?
– Она не хочет. Это конец. Но я все равно буду ее ждать. Сколько надо, столько и буду. – Петухов встал. – В этом теперь вся моя жизнь: ждать.
Спиркин тоже встал, смял пустую пачку из-под сигарет и швырнул ее в урну.
– Не возражаешь, если я стану ее навещать? – спросил он.
– Мне все равно. И ей тоже. Не теряй зря времени, вокруг так много красивых женщин. А эта… Эта уже не твоя. И не моя. Ничья.
– Эх, в кои-то веки мне повезло! Подцепил такую красотку – и облом! Да еще богатая!
– Это ты виноват, – с ненавистью посмотрел на него Петухов. – Ты ее сдернул. Пока она мне не изменяла, все было хорошо. Ей нельзя, понимаешь? Это нарушает хрупкое равновесие ее души. Оно уже никогда не восстановится, потому что был ты.
– Безумие, оказывается, заразно. Но ничего, – хлопнул его по плечу Спиркин. – Я буду навещать вас обоих. Тебя подвезти?
– Нет, я на автобусе доеду.
– Ну, как знаешь.
И они разошлись в разные стороны.
…Стоя на автобусной остановке, Сергей Викторович равнодушно смотрел, как тонет в луже очередной бумажный кораблик. Его с головой накрыло несчастье, так же как это утлое суденышко накрыло сейчас ледяной водой. Зато Арина теперь счастлива. Он это знал наверняка. И готов был просто ждать, сколько бы это ожидание ни продлилось.
