Москвич не спеша (хотя на самом деле, наверно, одним быстрым движением) достал из кармана тяжелую черную штуку.
Пистолет! Настоящий!
Стал поднимать.
Только увидев, как палец жмет на крючок, а дуло изнутри озаряется пороховой вспышкой, Серега проснулся и дернулся в сторону.
Выстрела он почти не слышал (по железке как раз грохотал грузовой состав), лишь мимо уха просвистело.
Назад, на улицу не побежишь – Штык с парнем дорогу перегородили. Справа высокий забор. Слева несется поезд. Оставалось одно – бежать вдоль путей. Только пуля-то все равно догонит, она не вчетверо, а в сто раз быстрее.
Не побежал Серега, на это ума хватило. Попятился, не сводя глаз с пистолета.
И опять в самый момент выстрела скакнул в сторону. И еще раз. И еще.
Бах! Бах! Бах!
– Вот сука вертлявая! – выругался московский, выставил руку с волыной вперед и побежал прямо на Дронова.
Тот развернулся и дернул вдоль железки, что было мочи, стараясь двигаться не по прямой, а зигзагами.
Товарняк уже пронесся, и до переезда с автоматическим шлагбаумом оставалось всего ничего. Там машины ходят, фонари горят – добежать бы только.
Теперь жахнуло громко, и пуля просвистела у самой шеи.
Серега с перепугу зажмурился – и не заметил под ногой камень. С разбегу, с размаху зарылся мордой в землю, чуть через голову не перелетел. Больно!
Хотел подняться, а правая нога не держит! Подвернул. А может, вообще сломал.
Недалеко оторвался он от погони, метров на тридцать. Если б нога не подвела, удрал бы, а так всё, кранты.
Московский неторопливо трусил к нему по дорожке, на ходу меняя обойму. Штык поспевал сзади.
Вдруг кто-то громко крикнул:
– Эээй, ребяаатааа! Чтооо это у вааас тууут творииитсяаа?
На переезде, по ту сторону железки, стоял мужик, то есть гражданин – в шляпе, при галстуке. Наверно, не слышал выстрелов, а то дунул бы от греха.
Московский остановился, оглянулся на Штыка.
Тот махнул рукой: валим отсюда!
Ясно, зачем им свидетель? Одно дело Серегу Дронова кокнуть и после под электричку кинуть. Совсем другое – грохнуть солидного человека в шляпе. Тем более там еще «волга» стояла, черная, с зажженными фарами. Вроде даже и шофер за рулем сидел.
Штыка с его московским мочилой как ветром сдуло.
Гражданин подошел.
Сначала еле двигался, но когда Серега понял, что останется жив, и съехал с «токо-така», шаг незнакомца сразу ускорился.
– За что это они тебя пристрелить хотели? – с любопытством спросил он, присаживаясь на корточки.
Значит, все-таки слышал выстрелы? И не убежал? Чудно.
– Ногу зашиб? – гражданин помог подняться, довел Серегу до штабеля бревен, усадил. – Жалко. Такие ноги беречь надо. Какой спурт!
– Чего? – насторожился Дронов.
– Спурт. Рывок в забеге. Я не замерял, но, по-моему, на мировой рекорд тянет. Конечно, когда в спину из «Макарова» палят, всякий припустит, но такой скорости я еще не видывал. Так за что тот парень в тебя выстрелил?
Не «стрелял», а «выстрелил»? Значит, дядька видел только самый конец – как Серега, пригнувшись, дул вдоль шпал. Ну да, раньше ему товарняк заслонял, понятно.
– Не знаю. Шпана какая-то привязалась, – пробурчал Серега и потрогал щиколотку. Кажется, опухает.
– А ты сам кто? – не отставала любопытная шляпа.
Между прочим, он мне жизнь спас, подумал Серега и ответил по-вежливому:
– Серега я. Дронов.
– А я Иван Пантелеевич. Будем знакомы.
Крепко пожал руку.
Потом обернулся к машине, крикнул:
