По которой ко мне она бегала.Было все: и она была,И сирень, как всегда цвела,Только верности больше не было.Каждый май прилетают скворцы.Те, кто мучился, верно знают,Что, хотя остаются рубцы,Раны все-таки зарастают…И остался от тех годовТолько отзвук беды безмерной,Да горячие строки стихов:«Той, которая любит верно!»Я хотел их спалить в огне:Верность женская — глупый бред!Только вдруг показалось мнеБудто кто-то мне крикнул:- Нет!Не спеши! И взгляни пошире:Пусть кому-то плевать на честь,Только женская верность в миреВсе равно и была и есть!И увидел я сотни глаз,Заблестевших из дальней тьмы:— Погоди! Ты забыл про нас!А ведь есть на земле и мы!Ах, какие у них глаза!Скорбно-вдовьи и озорные,Женски гордые, но такие,Где все правда: и смех и слеза.И девичьи — всегда лучистыеТо от счастья, то от тоски,Очень светлые, очень чистые,Словно горные родники.И поверил я, и поверил!— Подождите! — я говорю. —Вам, кто любит, и всем, кто верен,Я вот эти стихи дарю!Пусть ты песня в чужой судьбе,И не встречу тебя, наверно.Все равно. Эти строки тебе:«Той, которая любит верно!»
ОБИДНАЯ ЛЮБОВЬ
Пробило десять. В доме тишина.Она сидит и напряженно ждет.Ей не до книг сейчас и не до сна,Вдруг позвонит любимый, вдруг придет?!Пусть вечер люстру звездную включил,Не так уж поздно, день еще не прожит.Не может быть, чтоб он не позвонил!Чтобы не вспомнил — быть того не может!«Конечно же, он рвался, и не раз,Но масса дел: то это, то другое…Зато он здесь и сердцем и душою».К чему она хитрит перед собоюИ для чего так лжет себе сейчас?Ведь жизнь ее уже немало днейТечет отнюдь не речкой Серебрянкой:Ее любимый постоянно с нейКак хан Гирей с безвольной полонянкой.Случалось, он под рюмку умилялсяЕе душой: «Так преданна всегда!»Но что в душе той — радость иль беда?Об этом он не ведал никогда,Да и узнать ни разу не пытался.
