решает: «Ага!Наверное, новый стих?»Вдруг до нихиз дальней дали,лунной ленью залитой:«Мы на лодочке катались,золоти-и-стый, золотой!»Где-то лодка в море чалит,с лодки — голос молодой,и тревожит и печалитэта песня над водой.И сама влетает в уши:«Золотистый, золотой!» —и окутывает душув свежий вечер теплотой.И молчим мыили спорим, —замирая вдалеке,все плывет она над морем,не записана никем.Маяковскийшел под звездным светом,море отражало небеса.«Я б считал себязаконченным поэтом,если б смогтакуюнаписать».Все так же поютсоловьи в Крыму,которых не услыхать ему.Все те же горыв сизом дыму,которых не оглядеть ему.Иудино дерево цветет,розовое от пен.А он под нимникогда не пройдет,отгрохотав,отпев.И столько новыхлюдей родилось,что всех ихвзглядом не охватить,с которыми в жизнине удалосьни познакомиться,ни пошутить.А он —с самим Ай-Петри шутил,гудки пароходные понимали с самым жарким из наших светилгустой настой земли распивал.И столько новыхсобытий и делпостроилось в мировой парад.И без него,крутясь, прогуделнад Барселоной первый снаряд.И новые пчелынесут свой мед,и новые змеикопят свой яд.Но знает Земля,что свое возьметнад счетом горечейи утрат.Над синевойуглубленных рек,над глубинойплодоносных руд —настанет он,непреложный век,где будетсладоки пот и труд!Наступит онсо всей полнотой,чей обликнам лишь по песнезнаком,кого мы звали:«Приди, золотой!» —своим пересохнувшим языком.И голос-соколсойдет на низы,неискореним и непобедим.И мы его сновауслышим вблизисовсем нерастраченными молодым.
