-- Нет... честное слово! Я помню свою Дорогу, Оазисы, перекрестки... воронку, где нашел пистолет. Село, пустое... почти. Там я стрелял.
Его начала бить мелкая дрожь. Я потянулся за своей курткой -гидрофобная ткань давно уже высохла, не то что остальная одежда. Набросил мальчишке на плечи. Едва заметно покачал головой -- не было ничего особенного в этом мальчишке, бредущем по своей Дороге. Темноволосый, бледный, почти незагорелый. Слабенький и немного неуклюжий. Один из миллиардов. Просто наши Дороги сошлись на краткий миг...
Но Властелин Дорог пытался убить меня -- свою любимую игрушку. И все ради того, чтобы мы не встретились.
-- Буду звать тебя Тимом, -- неожиданно сказал я.
-- Почему? -- Мальчишка взглянул на меня с любопытством. -- Мы ведь не познакомились даже... а меня зовут...
-- Тим. Тебя зовут Тим -- потому что это Тимоти и Тимур, Тимофей и Тиман. Это имя любого мира, любой Дороги. Поэтому ты Тим.
-- Ясно, -- серьезно сказал мальчишка. -- Логично... Только знаете, я ведь и в самом деле Тим.
Я улыбнулся. Почему-то не хотелось допытываться, правду он говорит или подыгрывает мне. Выбравшись из палатки, я торопливо снял с огня тонкие стальные палочки шампуров. С горячего, чуть подгоревшего мяса капал прозрачный жир. Маленькие помидорины, нанизанные вперемешку с мясом, потемнели и сморщились.
-- Ешь, -- я сунул Тиму пару горячих шашлычных палочек. -- С приправами туго, но соль еще имеется.
-- Угу, -- пробормотал мальчишка, вгрызаясь в дразняще пахнущее мясо. Над нами сверкнула молния. Мягким прессом навалился гром. Властелин Дорог злился не на шутку... вот только почему?
Тяжелый выдался денек.
Я уснул первым, точнее не уснул, а погрузился в свинцово-беспробудную дремоту. И успел почувствовать сквозь сон, что Тим принялся укрывать меня, старательно деля на двоих узкое одеяло. Дерьмовый из меня вышел покровитель.
Утро выдалось таким красивым, словно Властелин устыдился вчерашней бури... или же решил побыстрее выманить нас из Оазиса на Дороги.
Я выбрался из палатки. Огляделся.
Небо -- синеватая голубизна прозрачного стекла. Облака -- белый пух снежных сугробов. Солнце -- оранжево-теплый шарик апельсинового мороженого.
Отмытая от давней пыли зелень деревьев. Выросшая за ночь трава и спешащие за ней грибы. Беззаботное пение птиц, убедившихся, что вчерашняя буря была лишь сном...
И обломанные ветви с успевшей пожухнуть листвой, твердо помнящие реальность вчерашней бури.
Мои пальцы ласково погладили ребристую рукоять меча. После полудня Властелин Дорог сможет вернуться. Но я готов к новой встрече -- готов всегда.
У Властелина будут основания для злости...
Тим умывался у родника. Я подошел, присел рядом. Приветливо кивнул -и мимоходом отметил, как бережно мальчишка зачерпывает ладонями воду.
-- Расскажи про свою Дорогу. -- Я постарался вложить в непристойные слова максимум небрежности.
Тим вздрогнул. Быстро встал, сердито взглянул на меня. Про Дорогу не спрашивают. О ней рассказывают сами -- щедро пересыпая правду фантазиями, стараясь представить путь куда более красивым и легким, чем он есть на самом деле...
-- Это моя Дорога, -- твердо сказал он.
-- Знаю. Расскажи о ней.
Не знаю, что заставило Тима подчиниться. Авторитет более старшего и опытного путника, робкая тень доверия, возникшая накануне. А может, легкое дыхание пробуждающегося Дара -- дрожь в усталых мышцах, запах грозы в утреннем воздухе, электрический шелест синих искр на острие меча.
-- У меня скучная Дорога. Через пустыни и степи... мертвые города и пустые села. Тебе обязательно о ней рассказывать? О двух парнях, что ждали меня на перекрестке...
-- У одного была дубинка, а у другого -- нож.
-- Цепь. Откуда ты знаешь?
-- Очень обычная история. Ты стоял перед перекрестком и ждал, пока они уйдут. А они улыбались и поджидали тебя за барьером Дорог -самоуверенные и наглые. И пистолет их не испугал. А когда ты выстрелил в воздух, один из них метнул в тебя нож... то есть нет, не нож... бросил дубинку.
-- Свинцовый шарик. И попал в плечо.
-- Тогда ты прицелился лучше. И стал стрелять.
Я замолчал. Лицо Тима исказилось -- еще секунда, и он бросился бы на меня... или заплакал.
-- Извини, малыш.
-- Да пошел ты!..
Мальчишка подхватил с травы курточку из светлой, песочно-желтой ткани, накинул на плечи. И побрел между редкими деревьями Оазиса -- к своей Дороге, своему пути.
'Дорога -- всегда пряма, путь -- всегда прав. Никто и никогда не сойдет со своей Дороги', -- сказал когда-то Властелин Дорог. И это стало законом.
До тех пор, пока не появился Дар.
-- Стой, Тим!
-- Я не Тим, -- огрызнулся мальчишка. Но остановился. В нескольких метрах от желтого песка и бурого бетона, от бесконечной ленты Дороги.
-- Сейчас мы соберем палатку и позавтракаем. А потом ты сделаешь выбор.
-- Какой еще выбор? -- не оборачиваясь спросил Тим.
-- Ты слышал легенду о Носителе Дара?
-- Да, -- тихо, очень тихо произнес мальчишка. -- Тогда ты знаешь, что я тебе предложу.
Мы стояли перед бетонной полосой. Ветер гнал по Дороге тонкие струйки пыли, извивающиеся, словно стремительные песчаные змеи. Трава у нас под ногами обрывалась четкой зеленой дугой, даже не пытаясь выбраться за пределы Оазиса.
-- Именем Носителя Дара... -- негромко начал я. Ветер взревел и бросил в меня песчаную дробь.
-- ...именем ответа, который есть на любой вопрос; именем силы, которая стоит против каждой силы; именем исключения, которое есть в любом законе...
Ветер стих. Властелин Дорог смирился с неизбежностью.
-- ...я рассекаю барьер Дороги, я дарю тебе право выбора. Взамен ты отдашь Властелину покой своей Дороги и правильность направления, потеряешь веру в истинность пути и радость отдыха. Согласен ли ты на обмен?
-- Да...
-- Еще раз.
-- Да.
-- Еще.
-- Да!
Я вскинул меч -- и ударил в пустоту перед собой. С клинка сорвалась короткая синяя молния, раздался звук бьющегося стекла. На мгновение воздух над Дорогой стал матово-белым, похожим на очень густой туман.
Тим не увидел этих картин -- только Носителю Дара открывается путь, которым должен был пройти человек. Это иногда похоже на награду... а иногда на проклятие. Как в этот раз, например.
Знойная пустыня, по которой бредет уже не мальчишка -- подросток... Юноша, дерущийся на площади города -- не мертвого, живого, в окружении сотен любопытствующих... Он же, с окровавленным, но счастливым лицом, идущий по Дороге рядом с тоненькой смуглой девушкой. И маленький дом на лесной поляне -- в синеватых сумерках, с теплым светом в окнах и легким дымком из очага...
