тридцать четыре, квартира восемьдесят один, — заглянул в блокнот стажер и, не удержавшись, украдкой зевнул.
Каменев с сожалением покосился на пустую бутылку в корзине и почувствовал усталость, потому что все пять раз по сто ничем не закусывал, к тому же много работал.
«Перебор, — подумал о сверхурочной работе и о бутылке одновременно. — Пора ко щам. Похоже, завтра с утра начнется!»
— А о каком авторском праве он толковал? — спросил у Савчука.
— Да там уж больно забавное убийство нарисовалось…
— Забавных убийств не бывает, — неожиданно рассердился полковник. — Убийства бывают только подлыми, запомни.
— Извините, я не это имел в виду. Понимаете, Балашова была инфарктницей, жила одна, год тому назад схоронила мужа…
И стажер Игорь Савчук изложил историю про детский шарик, накачанный газом, точь-в-точь как об этом ему поведал криминалист Зубарев.
— Форточка была открыта? — уточнил Каменев, помолчав.
— Открыта. И «роза ветров» такая, что в нее все время си-фонило…
Он еще что-то говорил, говорил, восторгался то хитроумными преступниками, то следователем Шапошниковым, но Каменев его не слушал. Все происшедшее за сегодняшний день удивительным образом сливалось в одну большую и запутанную историю.
Он вызвал «Волгу» и поехал домой. По пути приказал водителю остановиться, взял в ночном киоске две литровые банки пива (одну на сегодня, другую на завтра), баночку маринованных корнишонов, и пока ехал, покупал, поднимался в лифте, все пытался понять, что же именно объединяет события сегодняшнего дня.
А дома на кухне, сидя в трусах и тапочках у маленького черно-белого телевизора в ожидании, когда сварится любимый им картофель в мундире, понял, что вопрос изначально поставлен неверно: не «что?», а «кто?» — вот как следовало бы спрашивать.
И позвонил Французу.
— Привет, — равнодушно отозвался Француз.
— Что поделываешь?
— Смотрю детектив по телику…
Глава вторая
1
Когда моя «сапфира», вскрикнув, затормозила у ворот логова на Серебряноборской, окончательно распогодилось; над хвойными кронами суетились вороны, предчувствуя несколько дней благодатного тепла; солнце грело и слепило, пытаясь обмануть: «Я по-прежнему грею, по-прежнему свечу — даже жарче, даже сильнее, чем летом!», но никто ему уже не верил, потому что это было осеннее солнце, осеннее небо, и настроение у всех было осенним.
У всех, кроме меня. У меня оно было просто поганым. Едва я увидел дом Матюшина, организм сам, помимо моей воли, вспомнил вчерашнюю расправу, и от газа снова заболела, закружилась голова, от побоев заныли кости, и руки-ноги занемели, будто до сих пор были спутаны буксирным тросом.
«В танце главное не останавливаться!» — выскочил я из машины и, нахально отперев калитку отмычкой, по-хозяйски вошел на частную территорию.
Останавливаться не следовало по двум причинам как минимум, одну из них я знал: как только дам себе минуту отдыха — потухну, усну или взвою от боли, потеряю чувство морального превосходства, не сработаю на опережение… кого? Всех!
— Открывай! — крикнул я, взбадривая себя, ибо открывать было некому. Это я понял, как только увидел запертые ставни и дополнительный висячий замок на внутренней двери веранды.
Из соседнего дома вышла женщина с пустой сумкой (что не сулило ничего хорошего, ну да не с ведром же все-таки), я бросился к ней:
— Извините, гражданка! Вы не видели сегодня свою соседку вот из этого дома?
— Не видела, — почему-то неприязненно ответила она и поспешила по тротуару в сторону автобусной остановки.
— А вчера? Давно их дома нет?
— Мне почем знать? — ускорила она шаг.
— А как ее найти, вы тоже не знаете?
На этот вопрос она вообще не стала отвечать — то ли они не были знакомы, то ли рассорились, а может быть, она знала, что здесь собираются подозрительные личности, и опасалась вмешиваться в чуждую жизнь. Во всяком разе, за ее подчеркнуто резкими ответами я видел не равнодушие и незнание, а явное нежелание разговаривать об этих соседях.
«Может, Евгения-свет-Васильевна сыпанула ей пургену в кастрюлю?» — предположил я и помчался в соседний с другой стороны особнячок, где на скамейке у ворот наслаждался солнцем седой костистый старикан с медалью «Ветеран труда» на лацкане лоснящегося кителя.
— Здрасьте, с воскресеньицем вас, — осклабился я, стараясь соблюсти верх любезности. — Не подскажете ли, как разыскать вашу соседку?
— Женю-то? — проскрипел старик. — Не знаю. Может, на дежурстве?
— Простите, на дежурстве… где?
— В больнице, известно где, — не отворачиваясь от светила, полуприкрыл он веки.
— А где эта больница находится?
— Там, у озера, — соблаговолил старик ткнуть тростью в сторону церквушки Успения Пресвятой Богородицы, чьи купола с крестами виднелись за деревьями. — Прямо, а после налево по Одинцовской. Больница ветеранов, рядом с поликлиникой.
— Она что, там работает?
— Работает медсестрой.
Через полминуты, пожелав соседу покойного Матюшина многих лет и крепкого загара, я уже мчал в указанном направлении, наскоро обдумывая предстоящий разговор с леди Макбет. Уже когда показалось желтое типовое здание застройки пятидесятых, пятиэтажное, с перекрытой кровлей и водостоками по обе симметричные стороны флигеля, я впервые обнаружил, что не знаю фамилии надменной мадам. Уж не Матюшина ли она? А может, сама Ямковецкая? Но звали ее, во всяком случае, как меня — Евгенией, потому и запомнил.
Я бросил «сапфиру» на асфальтированной площадке среди полутора десятков других машин, принадлежавших посетителям больницы, и, миновав неуютный, похожий на стадион двор, поднялся по деревянному пандусу в приемный покой.
— Вы к кому, молодой человек? — поинтересовалась пожилая санитарка.
— К Евгении Васильевне.
— Из какой палаты?
— Она не из палаты, она работает здесь медсестрой.
— В каком отделении?
— Я не знаю, в каком отделении!
— Узнайте, а потом приходите.
Был бы я, как она меня обозвала, молодым человеком — наверняка бы вступил с ней в перебранку: молодые думают, что в зависимости от силы голоса и кулаков все люди могут привести свои отношения к
