И холод заставлял молчать
Как будто мотыльки на свет
Друг к другу мы тогда метнулись
Но, разогнавшись, разминулись
Всего на пару тысяч лет…
Ни на мгновенье, ни на век
Ты не исчезнешь из под век
Когда в дамокловой тоске
Висит сентябрь на волоске
Астроном
Когда подслеповатый звездочет
Или орлиноглазый звездонечет
Об умерших мирах заводит речи
Меня к живым еще сильней влечет
Пусть на истлевших ниточках веков
Висят миры, но ничего не весят
И золотой топор заносит месяц
Над шеями ученых дураков
Я верю: здесь – под небом – есть места
Где жив еще огонь благословенный
И черноту бессмысленной вселенной
Я отменяю белизной листа
Я отменяю все, что не горит
Не светит, не взрывается, не греет
Лишь тот, над кем не знамя – пламя реет
Идет на смерть и чудеса творит
Танцует ночь над огоньком свечи
Бежит строка по лезвию печали
И вечность на расстроенном рояле
Мотивчик свой заезженный бренчит
Дорожное
Уехать? Да проще простого
За окнами прочерк простора
Похожие как папиросы
Перроны, тоннели, откосы
Печаль о несбывшемся лете
В дешевом оконном багете
И крыши блестят как погоны
И вечер качает вагоны
Он черные кроны трясет
И звезды куда-то несет
Все просто – я знаю, я знаю
Ведь это не я уезжаю
Россия стучит и дрожит
И вновь от кого-то бежит
Сменяются грады и веси
Гремят неэвклидовы рельсы
Мы маемся порознь и вместе
Но топчется время на месте
Как эхо от века до века
«Уехать, уехать, уехать»
Железная ржавая грусть
Все просто, но я остаюсь
Как овощ на брошенной грядке
В сухом бесполезном остатке
Вцепившись корнями в одну
Пропащую, злую страну
Не стоит, оставим, пустое…
Уехать? Да проще простого
Ч/Б
Наша участь – белое и черное
Северное небо кипяченое
Черные заснеженные степи
И над ними воронье как пепел
Наши истины давно бледней бумаги
И темнее крови наши флаги
В наши души влезла и расселась
Словно моль, прожорливая серость
И как будто только я и знаю
Что когда-то жизнь была цветная
Но потом с истока и до устья
Затянулась серой тиной – грустью
Я себе грустить не разрешаю
Прямо в сердце жизнь перемешаю
И добавлю – чтоб цветнее было
Белый лист и черные чернила
Слово amp;дело
'Жизнь выше литературы, хотя скучнее стократ.
Все наши фиоритуры не стоят наших затрат.' Д.Быков
