Пожалуйста, не обижайте своего соотечественника Дюка, который вовсе не член Ку-клукс-клана, как его изображают здесь, в России, гомосексуальные прослойки на телевидении. Он славный парень, и после первого стакана виски, надев на голову белый остроконечный колпак с прорезями, забавно объясняет, чем ваш Либерман отличается от наших Блюмкина и Ягоды.
Еще раз примите мои поздравления, господин Президент,
Подводников «Курска» — в кремлевский пантеон
Ноябрь 2000 г., № 45
В каждом русском сердце — невыносимая тяжесть. В каждой русской реке — вода Баренцева моря. В каждой русской семье — горе и слезы «Курска». На железную палубу, извлеченные из пучины, ложатся тела подводников. «Бэтээры» везут гробы мимо плачущих вдов. Флот провожает товарищей.
В великих трудах, на пределе человеческих сил несет боевое Дежурство, уходит в Мировой океан. Российское государство, среди взрывов, пожаров, ядовитой клеветы «демократов», лютой ненависти телеведущих, продолжает выстаивать под натиском грозных сил. Напоминает лист брони с выбоинами от снарядов, с горелыми вмятинами и рваными трещинами.
В который уж раз утомленный катастрофами, изведенный тяготами народ обнаруживает свою глубинную мощь и этику. Духовный стоицизм. Неколебимую стойкость. Способность обратить поражение в победу. Невыносимую боль — в грозное сопротивление. Смерть — в бессмертие. Кромешную тьму — в светоносный порыв.
«Курск» — не просто железный остов, упавший на дно океана. Не только мощная подводная машина, разрушенная океанской стихией. Это русская крепость, выставленная навстречу врагу в ледяное полярное море. Ядерный, из титана, оснащенный электроникой, с торпедными бойницами Соловецкий монастырь, где матросы, офицеры и мичманы, торпедисты, механики и акустики — как монахи, ведущие бой не только с супостатом, но и с черными, налетевшими на Родину силами, отбивающие их от каждого русского дома и сердца. Они погибли на боевом посту, погибли в сече и на братской молитве. Они угодны Богу.
Герои «Курска» достойны самой высокой почести, на которую способна страна. Этой почестью могло бы стать захоронение подводников в Кремлевской стене. Кремль, со своими соборами, золотыми куполами, священными надписями, является высшей святыней России. Ее каменной иконой, на которую молилось множество поколений русских людей. Святой усыпальницей, где покоится прах великих князей и царей, создавших «белое царство». Мистическим пантеоном, где упокоились «красные» герои и мученики, сделавшие уходящий двадцатый век русским веком.
Ось мира проходит через Красную площадь. Через каменный цветок Василия Блаженного. Сквозь белоснежный стебель колокольни Ивана Великого. Эта несгибаемая ось укреплена надгробьями и алтарями, черным камнем брусчатки, золотым циферблатом курантов.
Ненавистники России хотят поколебать эту ось. Богоборчески разрубить каменную икону. Расчленить «белую» и «красную» истории Родины. Устроить у стен Кремля суетное торжище, срамные фестивали, бесстыдные кампании.
Икона России, как прежде, пишется, украшается драгоценными ризами, оснащается житиями и клеймами. Святомученическая эпопея «Курска» — есть еще одно житие, запечатленное в летописи русской славы. Как и подвиг Шестой десантной роты, легшей костьми в Аргунском ущелье. Место им — в Кремлевской стене. Этим они не просто прославят военный подвиг, не только освятят историю новой России, но и мистически соединят в себе «белую» и «красную» Родину. Окончательно и неразрывно вольют эти два рукава великой русской реки в единое русло.
К усыпальнице героев-подводииков, к малиновой Кремлевской стене, что тянется вдоль набережной Москвы-реки или таится в тени Александровского сада, станут приходить родные и близкие. Моряки всех флотов. Воины всех гарнизонов. Жители всех российских городов и селений. Все грядущие, еще не рожденные поколения, которые появятся у алых кремлевских святынь, чтобы освятить свой дух примером великих подвижников.
Пусть Держава, которой до последней минуты служили ее сыновья, внесет их прах в кремлевскую усыпальницу.
По молитвам старцев сгорело «Останкино»
Сентябрь 2000 г., № 35
Об испепелении сатанинской башни молились старцы в Оптиной пустыни, в Псковских Пещерах, в Киевской лавре и на Афоне. Молились отшельник в Костромских лесах, молчальник на Валдае, странствующий монах на Чуйском тракте. Бог внял молитве. Башня горела так, будто огромная ведьма в косматой юбке летала над городом. Дым был цвета и запаха преисподней. Огненные капли серы и фосфора окропляли место, где когда-то было кладбище самоубийц, а ныне множество искусных садистов десять лет терзают народ. Впрыскивают в него внутривенное из трупных ядов, отчего народ покрывается пятнами, воет, сходит с ума, кидается с мостов, ведается на крюках, вскрывает себе вены. Однажды, осенью 93-го, не выдержал и пошел штурмом на проклятую иглу, у которой его переколотили из пулеметов во славу хорошеньких дикторш с личиками смазливых вампиров, и телеведущих, косматых и страшных, как сон утопленника.
Что-то не выдержало в природе вещей — в медном кабеле или в сердце ангела небесного. Быть может, последних мерзостей, которые вытворяло ОРТ с североморскими вдова ми. Или гадостей НТВ, которое показывало Хангу девственницам, натерев ее чесноком и ртутью. Башня дымила, превращаясь то в огромную Новодворскую, бранящую коммунизм, то в Киселева, воздающего хвалу войскам НАТО. Черным облаком из башни вылетал Попцов, изображавший уродами ветеранов войны. Дядюшка Познер, как пастор, верхом на метле, в кальсонах, носился вокруг иглы. Голова Сванидзе, пугая пожарных, одна, без щуплого тела, мерцала белками, держа в зубах туфлю Наины Иосифовны. И только Швыдкой, зацепившись за башню подтяжками, был невозмутим, как причинное место голого прокурора.
Когда замолчала эта огромная бетонная сука, как испугались олигархи, заверещали политологи, жалобно закурлыкали журналисты, завыли нечеловечьими голосами певички, загуркали активисты Еврейского конгресса, скукожились носатые куплетисты, заерзали хвостатые святоши. Еще бы — ведь сгорело их главное оружие, которым они погубляли народ. Лопнула электронная пушка, из которой расстреливали безоружных людей. Заклинило стенобитную машину, которой долбили Россию.
В эти дни, пока молчит чудище, легче воюется солдатам в Чечне, работается водолазам в Баренцевом море. Люди вдруг услышали, как растет трава, капает дождь, звенит гармошка. Как дядя Вася поет русскую песню, а девочка Тоня читает стих Пушкина.
Господи, сделай так, чтобы внутри башни вместо сгоревших кабелей вырос зеленый плющ до неба, а весь легион, населивший стекляшку «Останкина», остался навсегда без работы. Чтобы Доренко превратился в безвредного салонного сноба, а Киселев снова поступил на службу в Пятое управление, где подавал бы начальнику бутерброд к чаю. Ну зачем нам телевидение, Господи, ведь мы и так знаем, что Шнитке — самый великий музыкант, а Бродский — самый великий поэт, а Зиновий Гердт — самый великий актер, а Жванецкий — самый смешливый одессит, а Чубайс — самый способный электрик, а Гайдар — самый румяный людоед, а Глеб Павловский, поселившийся в Кремлевских курантах, немножко жульничает, ежесуточно переводя
