Твоя половина мира

На тумбе возле двери зазвонил гостиничный терминал.

Тиль присел перед экраном. Камера задержалась на монументе – комментатор погрузился в исторический экскурс.

Трубка не умолкала.

Тиль цыкнул и коротко взглянул на тумбочку. А когда вновь повернулся…

– …интересы честного налогоплательщика… – вещала кандидатка в мэры.

Оператор взял крупный план трибуны, все остальное оказалось отсечено. Тилю хватило бы и мгновения – дольше проскользнувший форвард в кадре не задержался, – но это мгновение он упустил.

Терминал звонил не переставая.

Взревев, Тиль вскочил на ноги и сорвал трубку.

– Что?!! Что вам надо?!

– Шестнадцатый московский, – раздалось в ответ. И сразу – гудок отбоя.

Постояв у тумбы, Тиль положил трубку и пошел за пультом. По шестнадцатой программе в Москве, как и в любом городе, вряд ли могли показать что-то интересное.

Музей, примерно этого он и ждал. На расписанных стенах – полотна в золоченых рамках. Все сливается и пестрит. Посетителей много. Группа туристов – аборигены по музеям не ходят – медленно и благоговейно движется вдоль ряда картин. Восхищены. В живописи не бельмеса, для них что масло, что акварель, что формат «jpix» – все едино. Однако ж покачивают головами, насыщаются прекрасным.

Сзади плетутся трое отставших – в толпе идти муторно, а сбежать неудобно. Разглядывают потолок, он тоже весь в росписи и лепных кудряшках. Один из мужчин останавливается и смотрит в объектив. Прямо Тилю в глаза. Смотрит. Долго. Растерянно. Будто и сам не понимает, как он тут очутился, зачем…

Тиль проглотил комок. Михаэль Ситцев, Миша. Вот уж не подумал бы…

Они познакомились через Полушина, как и большинство форвардов. Федя, «собиратель талантов», разыскал Ситцева в Хабаровске. Михаэль вел растительную жизнь: с нуля до часу добывал деньги, с часу до нуля – транжирил. При этом ему удавалось сохранять и здоровье, и презентабельность. Он даже к дантисту ни разу не обращался, хотя нередко открывал бутылки зубами.

– Обратите внимание на игру теней, – неслышно проворковал искусствовед. – Какая непостижимая…

Тиль выключил монитор и суматошно забродил по комнате. Это был Михаэль – там, на митинге. Госпожа Родионова сделала правильный выбор: пьющий, относительно порядочный человек издалека. Протрезвел, напрягся и дал десяток вариантов – все, что от него требовалось. Приехал – уехал.

Да, но Михаэль – и в музее?.. Была бы это трансляция из стрип-бара, Тиль не сомневался бы. Собственно, он и сейчас не сомневался, а лишь недоумевал, поскольку наконец-то увидел того человека возле трибуны.

Ситцев Миша – консультирует кандидата в мэры, а в перерывах посещает очаги культуры… Любопытно.

Тиль заказал у автомата содовой – семь процентов оплатила «Глобал-Фудс» – и прилег на диван. Из головы не шел тот звонок – «шестнадцатый московский». Кто-то подсказал. Для этого он должен был знать, чем Тиль в данный момент занимается. Вернее, о чем он думает, а это далеко не одно и то же. Мысли ни камерой, ни микрофончиком не зафиксируешь. И форвертс…

Тиль осторожно поставил стакан на пол. Не просто размышления, а нечто иное. Форвертс – вот что это было, когда он увидел на экране толпу и почувствовал в ней знакомого человека.

– Ясно, – громко сказал Тиль. – Ты существуешь. А я что, спорил?.. Я даже слышал твой голос. Ну?.. и?..

Никто не ответил, лишь явилось новое озарение – легко, как они приходили к нему всегда.

Ресторан «Поросячий визг». Не то глубокая ночь, не то раннее утро. Много полиции, очень много, – потому, что много свидетелей. И дело, по которому прибыл старший следователь Ефимов, далеко не рядовое.

– Бесспорно, убийства связаны, – сказал ему заместитель генпрокурора. – Это серия. А кто у нас на первом эпизоде?.. По Полушину кто работает? Ты, Николай Василич. Тебе и раскручивать. Не горюй, поможем. Технику, людей, полномочия, – все дадим. Но и спросим, конечно. Завтра уже и спросим.

Ефимов с тоской поглядывает на помощников. Пьяненькие посетители несут чушь, дознаватели закипают, сам Ефимов отмахивается. Угораздило же вляпался. Разборки форвардов – что может быть паршивей для нормального человека?

Тело Михаэля Ситцева грузят в машину. Ефимов нервно озирается, как будто ищет взглядом кого-то за спиной… Он поднимает голову и смотрит в беззвездное небо – пронзительно, с упреком.

– Я не там, я здесь… – пробормотал Тиль.

Он опасался, что им снова играют, что из этого будущего опять ничего не сбудется – ни сокрушенного паникой зала, ни перепачканных людей, ни закрытых носилок с Мишей Ситцевым. Тиль мог бы проверить элементарно – ждать оставалось недолго. И тогда он выяснит, врал ему форвертс, или нет. Но если форвертс на этот раз не соврал… Через полчаса Михаэля положат в кузов – бережно, как античную статую. Ногами вперед. Пока это был лишь вариант, и его реализация зависела от Тиля.

Он взял терминал и, на секунду задумавшись, набрал номер.

– Марта?.. Привет, Марта. А ты почему еще не спишь? Папу оторви от футбола, пожалуйста.

– Ого!.. Откуда вы знаете, что он футбол смотрит? Па-а!..

– Да… – произнесли в трубке.

– Это я, – сказал Тиль. – Ботинки и пистолет начищены? Выходи из дома.

– Ты?.. Ты как мой номер узнал?

– Николай, не будь ребенком. У нас мало времени.

– Что случилось-то?

– Пока ничего, но скоро может случиться. Надеюсь, на суде мне это зачтут.

– Погоди… Ты сдаться решил?! На каком суде-то?..

Тиль, не выпуская из рук терминала, принялся надевать куртку.

– На страшном, Коля, на страшном.

Минус 24 минуты

Элен заставила себя оторваться от часов и пощупала в кармане терминал. Трубка тут же зазвонила.

– Мы здесь, – сказал Альберт.

– И много вас?

– Так, пара человечков…

Выглянув из машины, он посмотрела на крышу гипермаркета. Подсветку уже выключили, но Элен, тем не менее, увидела.