«разруливать» в экстренном порядке разные осложнения. Например, бегать по всему Черному Яру в поисках парочки предприимчивых оболтусов, отнявших в подъезде товар у одного вальяжного художника. Или выковыривать другого вальяжного художника из ДТП, решая на ходу вопросы с любопытными ребятами из ГИБДД.
Так что лучше – самому. Невелика жертва для молодого здорового мужика – раз в неделю сбегать на четырнадцатый этаж…
Кто-то поднимался по лестнице.
В блоке стояла тишина, шаги легкие, еле слышные. Человек бодренько топал наверх и что-то насвистывал.
Человек добрался до последнего этажа, шумно перевел дух и уже буквально в трех метрах от меня незлобиво пробормотал:
– Вот же забрались, педрилы…
И вдруг несколько изменившимся голосом протянул:
– Ага!
Я перестал дышать. Влип спиной в стену, крепко сжал рукоять пригревшегося под мышкой табельного «ПМ» и напружинил ноги для толчка.
Раздался негромкий, приглушенный перекрытием звонок. Спустя несколько секунд – щелчок отпираемого замка, сладенький певучий голос (не понял, мужик или баба?!):
– Ой, а мы уж заждались!
– Да брось ты – «заждались»! На часы посмотри, как договаривались – минута в минуту!
Щелчок замка, легкий стук двери… Тишина.
Я осторожно приоткрыл дверь. Пусто.
Только сейчас заметил: за эту минуту я вспотел так, словно в хорошем темпе кросс пробежал.
Интересно… Если все нормально, то по какому поводу вот это «ага!» изменившимся голосом?
Выдержав трехминутную паузу, я взял свои пакеты и спустился к мусоропроводу между тринадцатым и четырнадцатым этажом. Открыл лоток, положил в него один пакет, в очередной раз проверил, хорошо ли вынимается пистолет из «оперативки».
Опять ждем…
В этот раз ждать долго не пришлось. Буквально через пару минут раздался уже знакомый щелчок замка, сладкий голос проблеял:
– Доброго здоровья вам. Если что – позвоним.
– Ну уж нет, давайте обойдемся без этих ваших «если что»!
– Хи-хи…
Я повернулся лицом к мусоропроводу, краем глаза фиксируя лестничный марш.
Стук двери. Щелчок замка. Теперь он прозвучал как опускаемый вниз переводчик автоматного предохранителя.
Легкие шаги, силуэт на лестничном марше…
Ну теперь-то уж «пустой» – что, на лифте принципиально не катаемся?!
Я резко обернулся, выставил «ствол» и негромко скомандовал:
– Стой.
Товарищ Исаев собственной персоной. Смотрит как-то странно…
– Не делай резких движений…
Нет, он не испуган. В глазах – усталость, безысходная горечь и глубокое понимание происходящего. Вот такой непростой и насыщенный коктейль чувств.
Из-под полы пиджака видна рукоять упакованного в плечевую кобуру пистолета. Дальше все должно быть, по идее, как обычно в похожих ситуациях: руки на затылок, лицом к стене, ноги врозь, «ствол» изъять в первую очередь…
Но я не делаю этого. Мне немного не по себе. Да нет, даже не «немного»…
Я почти что в ауте.
Это, оказывается, очень непросто. Этот взгляд…
– Гхм… Пошли на крышу.
– Пошли…
Исаев послушно разворачивается и топает на чердак. Я следую в четырех шагах сзади.
Для меня сейчас лучший исход – перестрелка. Он не спецназовец, такой же опер, как и я, мы имеем примерно одинаковую подготовку. Мы даже чем-то похожи…
Я по-любому успеваю раньше, у меня преимущество. Дам ему выдернуть «ствол» из кобуры, подожду, пока развернется, и легко пущу пулю в сведенное гримасой боевой ярости лицо. Легко. Потому что это уже будет схватка. Не на жизнь, а на смерть. Кто кого.
И плевать на просьбу генерала насчет «нечаянно споткнется и сломает шею». Хорошо просить о гуманности, не представляя себе, что будет чувствовать человек в этот последний, решающий момент. Попробовал бы сам…
Мы поднялись на чердак. Я сократил дистанцию до двух шагов, буквально дышал в затылок Исаеву, провоцируя его к решительным действиям.
Мой конвоируемый на провокации не реагировал. Мы без проблем миновали насыщенное полумраком пространство чердака, в котором так легко было уравнять шансы, и вышли на ярко освещенную крышу.
Свет резанул по глазам: хороший момент, противник несколько секунд слеп, как и ты, вот они равные шансы…
Исаев так ничего и не предпринял.
Вот черт… А я бы поборолся. Ух, как я бы поборолся! До последнего патрона. А потом, когда патроны кончились, зубами бы грыз…
Исаев без команды, не останавливаясь, сразу пошел к противоположному от Волги краю крыши.
Такой момент… Вроде бы должно быть по фигу человеку – куда, и хрен на ту душевную травму, что получат дети и молодые мамаши у парадного подъезда…
Остановился на краю, посмотрел вниз, несколько секунд стоял, покачиваясь с пятки на носок. Спросил, не оборачиваясь, севшим до сиплого шепота голосом:
– Других вариантов нет?
Я молчал.
В горле комок, слова не лезут. Если скажу что-нибудь, разрыдаюсь, как истеричная барышня…
– Да понятно, что нет, – пробормотал Исаев. – Понятно… Я знал. Чувствовал…
Поставил правую ногу на ржавый прут фальшборта, подался вперед, замер…
Я опустил «ствол». Руки дрожали, ладонь, обхватившая рукоять пистолета, была мокрой, и от этого рукоять стала скользкой, как змея…
– Помоги… – попросил Исаев. – Не могу сам…
Я сунул пистолет в кобуру, сделал два шага вперед и сильно толкнул стоявшего на краю крыши человека в спину.
Короткий вскрик – и все.
Нет человека.
Не помню, насколько правильно я ушел с места происшествия, грамотно ли… Соображал я в тот момент скверно, слезы душили меня, хотелось выть в голос и биться башкой об стену. Помню только, что перед парадным никого не было. Из-за угла раздавались крики, гомон толпы – видимо, кто-то увидел, что человек упал, и все пошли смотреть.
Будь ты проклят, тезка. У тебя был «ствол», и ты умел с ним обращаться. Ты мог бы умереть в короткой яростной схватке, как подобает мужчине.
А теперь тебя похоронят неупокоенным. Потому что никто не скажет местному батюшке, что ты не сам, по своей воле, шагнул вниз с этой ярко освещенной солнцем крыши…
Глава 7
Сергей Кочергин
В начале одиннадцатого утра мы с Костей Воронцовым подъехали к Савеловскому рынку. Машину поставили на платную парковку, взяли сумку с камерами, оптикой и микрофоном и пошли на рынок.
