Тут, к счастью, мимо пробежал вконец уезженный администратор – пожилой тучный дядька, на ходу вытиравший мокрым уже платком потное лицо.
– Э, администратор! – с надеждой крикнул вдогонку Вася. – А служебный есть?
– Что? – Администратор притормозил, развернулся и сдвинул очки на нос, пытаясь рассмотреть в толпе аксакалов, кто его окликнул.
– Сортир служебный! – Вася подсеменил к администратору и сморщился еще больше. – Там занято… Приспичило…
– Да что ж вы мучаетесь? – удивился администратор и махнул очками в конец коридора, убегавшего вправо от фойе. – Крайняя дверь, там открыто.
Вася добрался до крайней двери справа и, сдерживаясь из последних сил, с размаху бухнул в нее плечом.
Дзинь! На пол упал вырванный с корнем жиденький крючок. Вася вдруг понял – это и не сортир вовсе. А какая-то кладовая с железяками, стеллажами и верстаком. Таблички нет, непонятно. За обшарпанным столом сидел здоровенный чернявый красавец в синей спецовке и что-то паял. Когда Вася ворвался, красавец рефлекторно дернулся и тут же прикрыл паяемое газетой. И как-то странно посмотрел на Васю.
– Е-мое… – простонал Вася, подумав вдруг, что «админ» его намеренно обдурил. Типа, шутка такая. Типа – ха-ха. – Я его задушу, гада… Ну где тут сортир?!
– Напротив дверь, – красавец зафиксировал взглядом служебную бирку и понятливо усмехнулся. – Что, малыш, «шведский стол»?
– Сам ты шведский, – выдохнул Вася и, вывалившись в коридор, толкнул указанную дверь. О! Нет, не обманул администратор. Все тут было как надо и не было аксакалов. И вообще никого. Лепота!
– О-о-о, да! – Вася, посидев с минуту в позе орла, вдруг вспомнил о службе и запросил по рации: – «Второй», ты где?
– В Пятигорске, – немедленно ответил Петрушин. – А ты?
– Не скажу, это секрет. – Вася, приятно улыбнувшись, поудобнее разместил мускулистую задницу на кольце унитаза и озаботил боевого брата. – Спроси «админа», где служебный сортир. Напротив дверь, там какой-то странный тип сидит.
В общем-то, никаким странным этот тип не был, а был он просто здоровым и наглым. И совершил роковую ошибку, обозвав Васю малышом. Вася, конечно, и в самом деле в штатском больше похож на старшеклассника. Но это ведь не повод, чтобы хамить всем подряд! Особенно которые с биркой…
– Что за баловство в эфире? – тут же сурово вмешался Иванов. – Только по делу, я же сказал!
– Так я по делу, – смутился Вася. – Там тип. Здоровый. Наглый. Странный.
– Чем странный? – уточнил Иванов.
– Он вздрогнул, – объяснил Вася. – И газетой прикрыл. Когда я вошел. Правда, я не туда попал и крючок сломал… И хамит, гад. Короче, странный.
Иванов, Данилов и Петрушин как раз стояли вместе у входа в библиотеку. Иванов пожал плечами и кивнул Петрушину:
– Сходи. Посмотри, что там у этого младого засранца…
Администратора Петрушин отыскал сразу же – тот ругался у дверей фойе с двумя рабочими в новеньких синих спецовках.
– Пройдемте, – Петрушин взял администратора под ручку и с металлом в голосе спросил: – Как, говорите, ваше имя-отчество?
– Петр Федорович, – администратор устало вздохнул и стал протирать мокрым платком очки. – Ну что там опять?
– Служебный сортир, дверь напротив. Что там у вас?
– Мастерская. И что? Пять раз уже проверяли с утра, там все в порядке.
– И кто там у вас?
– Кто? А! Там, видимо, Нодар. Больше некому.
– Думбадзе? – ухмыльнулся Петрушин.
– Нет, Чуниашвили. Это наш электрик и по совместительству – телефонный мастер. И что?
– Ну пойдемте, пойдемте. Где это?
– Да пойдемте, пойдемте, – администратор опять устало вздохнул и тяжелой походкой двинулся по коридору. – Что там опять стряслось?
– Как он характеризуется? – на ходу уточнил Петрушин.
– Не привлекался, – с готовностью сообщил администратор. – Не имеет. Семь лет работает – и ни разу. Малопьющий. Проверяли, беседовали. В списках. Пропуск оформлен. И что он там?
– Нарушает, – увесисто буркнул Петрушин. – Хамит. Газеткой прикрывает. И на крючок запирается. Нехорошо! Вы вообще какую-нибудь работу с людьми проводите?
– Так я его сегодня и не видел, – стал оправдываться администратор. – Он на летучку опоздал. Позвонил, сказал, что неважно себя чувствует. И вправду голос какой-то расстроенный был. Он, видимо, недавно подошел. Вот, это здесь.
Петрушин толкнул указанную дверь. Дверь не поддавалась. Петрушин постучал.
– Минутку! – Дверь открыл симпатичный кавказец примерно одного роста с Петрушиным. В руке он держал табурет. Видимо, подпирал им дверь. – Что случилось?
– Ты чего запираешься? – возмутился администратор. – Ты чего тут нарушаешь?
– И чего у нас тут? – Петрушин, потеснив плечом хозяина, вошел в мастерскую и с ходу схватил со стола газету.
А там – пусто. Рядом, на столе, вовсю дымил паяльник…
Пахло канифолью и крепким мужским потом. Странно. В мастерской было довольно прохладно, с чего бы тут потеть?
– А что у нас в столе? – Петрушин потянулся к выдвижному ящику стола и пошевелил ноздрями. Такой знакомый запах… Так пахнет человек, который потеет от страха и напряжения…
– Это мое, личное, – красавец поспешно шагнул к столу и прикрыл рукой крышку ящика. В глазах его мелькнул какой-то зловещий огонек. – Это уже проверяли. Дел сейчас нет, вот подрабатываю немного…
– Понял, – Петрушин послушно убрал руку и ткнул пальцем в стеллаж. – А там у нас что?
– Там у нас инструментарий и запчасти, – красавец повернул голову к стеллажу, следуя взглядом за указующим перстом строгого «секьюрити».
«Бац!» – железный кулак Петрушина стремительно вторгся в челюсть красавца.
Хрустнуло так, что, наверное, в фойе было слышно. Удар был страшным – во весь корпус и плюс с доворотом бедра. Больно уж здоров красавец, надо было правильно рассчитывать. Красавец вскинул пятками, порхнул спиной вперед и, проехав спиной по тому самому стеллажу, без чувств рухнул на пол.
– Боже мой… – ужаснулся администратор. – Вы… вы что сделали?!
– Неправильно смотрит, – флегматично пояснил Петрушин, доставая рацию. – Потеет не по теме… «Седьмой», подойди, дело есть.
– Куда? – уточнила рация голосом лейтенанта Сереги. – Что за дело?
– Конец восточного коридора, последняя дверь справа.
– Понял, иду. А что за дело?
– Дело такое… В общем, мне кажется, у нас гости…
Глава 14
Костя Воронцов
Когда Петрушин сообщил про гостей, мы, разумеется, все ломанулись туда – не только Серега. Вернее, не ломанулись, а быстро и организованно направились, стараясь не создавать нездоровую суету.
В мастерской было тесно. Данилов, Иванов, трое спецов, и мы – в общем, куча народу. Вася успел связать красавца стропой, и теперь спецы поигрывали наручниками, не зная, куда их пристроить.
– Это не Нодар… – растерянно бормотал сидящий на корточках администратор, близоруко щурясь на
