побежит к своим. Вы теперь как нитка и иголка.
Видимо, я был иголкой, а моя нитка в палатке опять начала стонать и ворочаться, обливаясь потом: её бросило в жар. Выглядела она, скажем прямо, неважно. Осунулась, побледнела, вокруг глаз залегла голубизна. Бедняга… Свои мучения я хорошо помнил, а потому представлял, каково ей сейчас было. Я присел возле неё и наблюдал, как скатывались капельки пота по её бумажно-белому лбу. Где-то были салфетки… Порывшись в сумке, я их нашёл и, достав одну, промокнул ей лицо. Она открыла глаза — мутные, невменяемые.
— Ничего, ничего, — сказал я. — Прорвёмся, золотце.
— Я для тебя — товарищ лейтенант, — шевельнулись её бескровные губы.
Я усмехнулся.
— Всё, товарищ лейтенант, со званиями покончено. Для нас обоих.
14.10. Жёлтые стены
Они всюду, со всех сторон. Хлопанье их крыльев, адские пасти и глаза. Их когти рвут жёлтые стены и жёлтое небо… почему так тесно? Почему мир ограничен стенами, сходящимися вверху острым углом? Почему мои ноги не могут выпутаться из тесноты этого мира?
Стекло, разбитое их кулаками, врезается в лопатки, скребёт в горле. Сердце замерло в сжатом положении и не может вытолкнуть густую, как повидло, кровь… в пакетах в сумке, полить ею макароны, мерзкий кетчуп. Заслуженная еда.
Куда деться от их крыльев, от скалящихся пастей, от царапающих когтей и терзающих клыков? Холодный ствол, снять с предохранителя. Расстегнуться на свободу, выползти из кокона, из плена жёлтых стен на белый холодный снег… слепящий, яркий, невыносимый, с расплывающимся на нём чёрным силуэтом с рыжей головой.
Коричневые стволы. Зелёные иголки. В ушах — звук крыльев.
— Ну, и куда ты выползла?
Чёрные высокие ботинки перед моим лицом. Ноги в чёрных брюках с серебристыми молниями. Руки в карманах.
— А стрелять в кого собралась? Нет тут никого.
Пальцы ложатся на ствол, надавливают и опускают его вниз.
— Не надо в меня целиться. Хотя… Сколько пальцев видишь?
Веер из пальцев расплывается перед глазами.
— Шесть… Во… восемь.
— У, нет… Не попадёшь, — усмехается он. — Ты сейчас свою задницу обеими руками нащупать не сможешь, не то что в кого-то попасть. Ну-ка…
Снова жёлтые стены, сходящиеся вверху. Только что был снег — и опять кокон. Не хочу… Не хочу кокон! Ноги и мысли в нём путаются, и руки скованы. Но тепло. В этом узком мире — только я и он, в чёрном, с рыжей головой и бледным лицом. Ресницы светлые, как инеем покрытые.
14.11. Всё как есть
Жёлтые стены — это палатка, а кокон — спальный мешок. Мы в лесу, и мне очень плохо. Как будто я отравилась. Шарю в поисках пистолета… Его нет. Наверно, этот рыжий хищник стащил. Всё, с меня хватит! Нажимаю кнопку. Фу… Где бы он сейчас ни был, его башка взлетела на воздух. И пошло оно всё… Достало.
Шаги по снегу… Это он? Как он может ходить без головы?!
Нет… Вот она, его голова — просунулась в палатку. Причёска называется «ударило током».
— Ты же должен быть… уже дохлым. — Что это с моим голосом? Его еле слышно.
Хищник усмехается, сев на расстеленный рядом пустой мешок. Высокий и гибкий, как лиана, а руки длинные, как у орангутана.
— А-а, ты кнопку нажала? Не работает ошейничек, не старайся. Твоё раздолбайское начальство, посылая тебя на это задание, даже не задумалось о том, что тебе делать в случае, если он выйдет из строя.
— То есть как это… выйдет из строя? Он должен взрываться при попытке его сломать! — Я всё шарю в поисках пистолета, но его нет ни внутри моего мешка, ни в палатке… Чёрт, тошнит-то как… Почему мне так плохо?
Голова кружится, и я без сил ложусь. В ушах звенит на разные лады, стены палатки плывут вокруг меня. Хищник смотрит на меня сочувственно.
— Значит, не всё предусмотрено в его конструкции, — говорит он.
— Где мой пистолет? — Пытаюсь выпутаться из этого дурацкого мешка, но — слабость. Безнадёжно…
— Ты об этом? — Хищник поигрывает моим пистолетом, другой рукой облокотившись на колено. — Здесь он, никуда не делся.
— Дай! — тянусь я.
— «Дай», — передразнивает он, щуря глаза со щёточками светлых ресниц и держа руку с пистолетом на отлёте. — Это тебе не игрушка! Низзя, низзя трогать! Атата по попке получишь!
— Прекрати, — бессильно злюсь я. — Верни на место!
— А зачем? — приподнимает он золотистые брови. — Стрелять вроде не в кого.
— Тебя хочу пристрелить, — скрежещу я зубами.
— А меня-то за что? — смеётся он.
— Придурок ты…
— И всё? Только за это?
— Отдай, я сказала…
Хищник и не думает отдавать мне пистолет — суёт себе за пояс.
— Ты ещё не вполне адекватная. Оружие тебе я пока не могу доверить.
— Ты, кровосос недоделанный! — рычу я. Слабо получается — как ворчание больной собаки.
Он мрачновато усмехается.
— Почему же недоделанный? Я-то как раз таки вполне доделанный. А вот ты — ещё не совсем, золотце. Ой, то есть, товарищ лейтенант.
Мне так дурно, что смысл его слов не доходит до меня. Что за чушь… Да что там, придурок — он и есть придурок. Но, кажется, в глубине его карих глаз мелькнуло что-то горькое и зловещее… Или мне мерещится? Горсть ледяных мурашек за шиворот. Звучит как чушь, но надо спросить…
— Ты… что имеешь в виду?
Он молчит, нюхает где-то сорванную сосновую веточку. И лицо у него такое, будто он сейчас продекламирует: «Быть или не быть…»
— Ты слышал, что я спросила?
— Слышал.
— И?..
— Думаю, что ответить.
— Говори всё как есть.
— Всё сложно и, боюсь, не очень приятно…
