продукт трудаесть пища вора и прообраз Рая,верней — добыча времени: теряя(пусть навсегда)что-либо, тыне смей кричать о преданной надежде:то Времени, невидимые прежде,в вещах чертывдруг проступают, и теснится грудьот старческих морщин; но этих линий —их не разгладишь, тающих как иней,коснись их чуть.Благодарю…Верней, ума последняя крупицаблагодарит, что не дал прилепитьсяк тем кущам, корпусам и словарю,что ты не в мастьмоим задаткам, комплексам и форамзашел — и не предал их жалким формамменя во власть.___Ты за утратугоразд все это отомщеньем счесть,моим приспособленьем к циферблату,борьбой, слияньем с Временем — Бог весть!Да полно, мне ль!А если так — то с временем неблизким,затем что чудится за каждым дискомв стене — туннель.Ну что же, рой!Рой глубже и, как вырванное с мясом,шей сердцу страх пред грустною порой,пред смертным часом.Шей бездну мук,старайся, перебарщивай в усердьи!Но даже мысль о — как его! — бессмертьиесть мысль об одиночестве, мой друг.Вот эту фразухочу я прокричать и посмотретьвперед — раз перспектива умеретьдоступна глазу —кто издалиоткликнется? Последует ли эхо?Иль ей и там не встретится помеха,как на земли?Ночная тишь…Стучит башкой об стол, заснув, заочник.Кирпичный будоражит позвоночникпечная мышь.И за окномтолпа деревьев в деревянной раме,как легкие на школьной диаграмме,объята сном.Все откололось…И время. И судьба. И о судьбе…Осталась только память о себе,негромкий голос.Она одна.И то — как шлак перегоревший, гравий,за счет каких-то писем, фотографий,зеркал, окна, —исподтишка…и горько, что не вспомнить основного!Как жаль, что нету в христианстве бога —пускай божка —воспоминаний, с пригоршней ключейот старых комнат — идолища с ликомстарьевщика — для коротанья слишкомглухих ночей.Ночная тишь.Вороньи гнезда, как каверны в бронхах.Отрепья дыма роются в обломкахбольничных крыш.Любая речьбезадресна, увы, об эту пору —чем я сумел, друг-небожитель, спорунет, пренебречь.
