Еще одна минута проходит в молчании.
-- Не нравится мне Харьков,-- говорю я.-- Серо уж очень. Какой-то серый город.
-- Да, пожалуй... Некрасивый... Я ненадолго сюда... Мимоездом. Сегодня же уеду.
-- Куда?
-- В Крым... то есть на Кавказ.
-- Так. Надолго?
-- Не знаю.
Катя встает и, холодно улыбнувшись, не глядя на ценя, протягивает мне руку.
Мне хочется спросить: 'Значит, на похоронах у меня не будешь?' Но она не глядит на меня, рука у нее холодная, словно чужая. Я молча провожаю ее до дверей... Вот она вышла от меня, идет по длинному коридору, не оглядываясь. Она знает, что я гляжу ей вслед, и, вероятно, на повороте оглянется.
Нет, не оглянулась. Черное платье в последний раз мелькнуло, затихли шаги... Прощай, мое сокровище!
Вы читаете Скучная история
