Мой декаданс

Здесь лежит он, гнилой и корявый,
Здесь он славу снискал и почет.
Слава с ветки с ним вместе опала -
Слишком долго готовился взлет. 

«Мои друзья полны тоски и скуки...»

Мои друзья полны тоски и скуки -
Тисками держит притяженья твердь.
Я наблюдаю их нетрезвые потуги,
Исполненные целью - умереть.
И пробиваясь к своей цели непременно,
Стирая кровью, как волной, следы,
Их действия не лишены измены,
Но непременно смысла лишены.
Выходят из домов в медовый вечер
Прогорклый сахар сердца растопить.
Друзья спешат вперед к друзьям навстречу,
Которые давно ушли себя забыть.
Наверное, они - не те, они - другие.
Слепцы, прозревшие вдруг, что они не те.
Мои извечные друзья - себе враги,
И кроме нет друзей в сей темноте.
Жизнь заклиная страстью или ленью,
Без страха, без сомнений, суеты,
Их каждый новый день, как тень за тенью -
Еще одна могила для мечты.
О, сучье племя! Мои братья. Твари.
Пред вами на колени я встаю,
Погибшими на этом поле брани.
Я допою, допив отраву на краю.

Сколько

Сколько погибло за зиму?
Как огонь жрет табак…
Смерть - пепел. Жизнь - дым.
К небу дым, в землю прах.
В землю прах любого сорта.
Любой дым - в небо, безмерно.
Остановилось сердце. Пустая аорта.
Какая разница сколько, верно?

«Страх «песнею песен» стучался...»

Страх «песнею песен» стучался
Весенней дорогой с Варшавы.
Считал эшелон в рельсах шпалы
В ударах немецкого марша.
«Ихъ штербе» чернело в вагоне.
Светало в оконце. Освенцим
Встречал на намытом перроне
Нас дымом из труб в небосклоне.

«Кричу, что есть сил - зову богатыря...»

Кричу, что есть сил - зову богатыря.
Все, что сделал когда-то он, выходит, зря.
Он стоит на горе и сжимает меч.
Кажется, что вечно сможет мир беречь.
Но время идет, а камень на месте.
Чуть больше полвека - и старые вести.
И снова о том же газеты шуршат…
Травой поросли могилы солдат.
Знамя обреченных в потухшем мертвом небе.
Что такое жизнь, когда на мире крест!
Люди продали души - люди злобные звери.
Поступь эволюции - сильный слабого ест.
А сильных пожирает тот, кто самый сильный.
Он не знает жалости, он для всех отец.
От жженых книг воздух стоит дымный,
От жженых душ, умов и сердец.